李副官找来几个老乡帮忙刷墙、铺地、打隔断。傅文佩每天一早就去，带着可心一起，量尺寸、画草图，商量书架怎么做、柜台摆哪里。
方瑜也来帮忙，带来了一叠她画的宣传画稿——穿旗袍的女学生坐在书店窗前看书的场景，旁边一行娟秀的小字：“文心书店，让文字照亮生活。”
“依萍，”方瑜偷偷把我拉到一边，“你妈……变化好大。”
我看着正跟木匠师傅比划书架高度的傅文佩——她穿着件半旧的棉袍，袖子卷到手肘，头发用一根木簪简单挽起，脸上带着专注的神情，完全不像从前那个连说话都不敢大声的傅文佩。
“是啊，”我说，“人有了想做的事，就会变。”
第三天下午，我带着从《妇女生活》预支的第一笔稿费——十块钱——去了四马路。
旧书铺林立的街道弥漫着纸张和油墨特有的气味。我在几家铺子之间转悠，挑了些便宜但成色还不错的书：几套《红楼梦》《水浒传》的通俗版本，一些鸳鸯蝴蝶派小说，几本学生用的字典和参考书，还有近期的《东方杂志》《小说月报》。
最后，我在一家专卖外文译本书铺前停下。
橱窗里摆着几本烫金封面的书——《简·爱》《呼啸山庄》《小妇人》的译本。我走进去，问老板价钱。
“这三本，”老板是个戴眼镜的老先生，指了指，“一起要的话，一块二毛。”
我拿起《简·爱》，翻开扉页。上面印着：“你以为我贫穷、低微、不美、缈小，我就没有灵魂，没有心吗？你想错了，我和你有一样多的灵魂，一样充实的心。”
我合上书：“我要了。”
提着沉沉一捆书回到福煦路时，天已经快黑了。店面里亮着煤油灯，傅文佩和李副官还在忙碌——他们居然自己做了一个简易的书架，虽然粗糙，但很结实。
“依萍回来啦！”傅文佩看见我手里的书，眼睛一亮，“买了这么多？”
“先这些试试水。”我把书放在地上，“妈，这里面有本《简·爱》，您一定会喜欢。”
傅文佩接过那本书，摸了摸封面，翻开扉页。
她站在煤油灯下，读着那段话。读得很慢，很认真。
然后，她抬起头，眼睛里有泪光，但嘴角是笑的。
“依萍，”她说，“这本书……要放在书架最显眼的地方。”
那天晚上，我们很晚才收拾回家。
路上，傅文佩挽着我的手，像小时候那样。雪后的夜晚很冷，但我们走得很慢。
“依萍，”她忽然开口，“妈今天……想起你外婆的一句话。”
“什么话？”
“她说，‘女人这辈子，要么认命，要么改命。’”傅文佩的声音在夜色里很清晰，“妈认了十几年命，现在……想试试改命。”
我握紧她的手。
远处，弄堂里的灯火星星点点。
其中有两盏，不久之后，就会亮起新的招牌——
“傅记旗袍”。
“文心书店”。
那是两个女人，决定不再认命的开始。
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