“不够。”
“那就对了。”他翻个身，面朝墙，“咱们在这儿流汗流血，就为听个故事？说从前有个英雄，多厉害多忠义，所以我们也要学他？可他不在了，没人看见他，没人见过他打仗，连画像都没有一张。名字写得大，战绩写得玄，可有亲历者？”
他坐起来，指着桌上一本旧兵册：“你们看这页，张定远，三个字占一行，下面写‘斩首三百，焚舟二十七，收复石门岙’。写得多漂亮。可有图？有印？有旁证？没有。全是字。谁写的？兵部案卷。谁看见过？没人。等你想查，纸都烂了。”
帐里一片沉默。有人低头翻那兵册，手指停在“张定远”三个字上。墨迹浓淡不一，像是不同时间补写的。
“或许根本没这个人。”一人低声道，声音轻得几乎听不见，“不过是朝廷编出来，让我们听话卖命的。”
这话落下，帐中更静。原本擦拭火铳的手停住了。有人把布条扔进角落，火铳往箱里一塞，盖上粗布。另一人干脆把药包解开，倒出火药，用纸包了一小撮，准备晚上赌骰子用。
补丁裤少年一直没说话。他坐在铺上，看着自己的火铳。枪管上有道细小凹痕，像是被什么东西砸过。他记得老兵曾说，这铳救过三条命。可现在他想，那话是不是也是编的？
外面天色渐暗，炊烟升起。远处传来饭桶碰撞声和叫号声。帐内只剩烛光摇曳，照在几张年轻却疲惫的脸上。
瘦个子忽然站起来，走到箱子前，拎出火铳。他没擦，也没检查引信，只是随手往角落一靠，像搁农具一样。
“明天操练，我装病。”他说。
没人惊讶。
补丁裤少年伸手，慢慢把火铳推进箱底，合上盖子。木板压住金属，发出一声闷响。
烛火跳了跳，把他影子投在墙上，缩成一团。
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