“不够。”
“那就对了。”他翻个身,面朝墙,“咱们在这儿流汗流血,就为听个故事?说从前有个英雄,多厉害多忠义,所以我们也要学他?可他不在了,没人看见他,没人见过他打仗,连画像都没有一张。名字写得大,战绩写得玄,可有亲历者?”
他坐起来,指着桌上一本旧兵册:“你们看这页,张定远,三个字占一行,下面写‘斩首三百,焚舟二十七,收复石门岙’。写得多漂亮。可有图?有印?有旁证?没有。全是字。谁写的?兵部案卷。谁看见过?没人。等你想查,纸都烂了。”
帐里一片沉默。有人低头翻那兵册,手指停在“张定远”三个字上。墨迹浓淡不一,像是不同时间补写的。
“或许根本没这个人。”一人低声道,声音轻得几乎听不见,“不过是朝廷编出来,让我们听话卖命的。”
这话落下,帐中更静。原本擦拭火铳的手停住了。有人把布条扔进角落,火铳往箱里一塞,盖上粗布。另一人干脆把药包解开,倒出火药,用纸包了一小撮,准备晚上赌骰子用。
补丁裤少年一直没说话。他坐在铺上,看着自己的火铳。枪管上有道细小凹痕,像是被什么东西砸过。他记得老兵曾说,这铳救过三条命。可现在他想,那话是不是也是编的?
外面天色渐暗,炊烟升起。远处传来饭桶碰撞声和叫号声。帐内只剩烛光摇曳,照在几张年轻却疲惫的脸上。
瘦个子忽然站起来,走到箱子前,拎出火铳。他没擦,也没检查引信,只是随手往角落一靠,像搁农具一样。
“明天操练,我装病。”他说。
没人惊讶。
补丁裤少年伸手,慢慢把火铳推进箱底,合上盖子。木板压住金属,发出一声闷响。
烛火跳了跳,把他影子投在墙上,缩成一团。
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