立秋后的第一场雨，下得绵长而阴冷。
雨丝细密如针，不紧不慢地刺着胭脂铺门前的青石板，将那层夏日积攒的尘灰冲刷干净，露出石板原本的、青中透黑的底色。檐角的铜铃被雨打得叮咚作响，声音湿漉漉的，像是从深井里捞上来的，带着一股子阴森的凉意。
胭脂娘子坐在柜台后，正在调制一种新的胭脂。
案上摆着三只青瓷小碟。第一只里是靛蓝色的粉末，那是从西南深山采来的石青，经七七四十九日研磨，细得能飘起来，在烛光下泛着矿石特有的、冷硬的幽光。第二只里是黛色的膏体，用陈年的螺子黛混合了烧化的松烟，颜色深沉得像午夜最深处的天空。第三只里是半透明的胶状物，那是用晨间荷叶上的露水，混合了某种夜间开花、日出即谢的紫色野草的花汁，熬制而成的黏合剂。
她将三种材料按照某种特定的比例混合，用一支细银匙缓缓搅动。搅动时，她的手腕以一种奇异的节奏转动，时而顺时针，时而逆时针，像是在进行某种古老的仪式。混合物渐渐融合，颜色从靛蓝转为一种更深沉的青黛色，像是远山在暮霭中的轮廓，又像是暴雨将至前天空那种压抑的、深不可测的灰蓝。
就在胭脂即将成型时，铺子外传来了脚步声。
不是寻常人的步子，而是竹杖点地的声音——笃，笃，笃，很有节奏，很稳，每一步都点在青石板的接缝处，精准得像用尺子量过。杖尖触地的声音清脆而空灵，在雨声中格外清晰，像是某种独特的、只有盲者才能听懂的语言。
胭脂娘子停下手中的动作，抬眼望向门口。
门被推开了。一个少女的身影出现在门口。
她大约十七八岁年纪，身形单薄，穿着一身洗得发白的藕荷色襦裙，外罩一件半旧的鹅黄半臂。头发用一根简单的木簪绾着，没有多余饰物。最引人注目的是她的眼睛——那是一双极美的眼睛，杏核状，睫毛长而密，瞳孔是浅褐色的，像秋日里清澈的潭水。但这双美丽的眼睛，此刻空洞地望着前方，没有焦点，没有神采，像两颗失去了光泽的宝石。
她的手中，握着一根细细的竹杖，竹杖打磨得光滑温润，杖头包着一小块铜皮，已经磨得发亮。另一只手，被一个小婢女搀扶着。那小婢女不过十三四岁，梳着双丫髻，脸上带着怯生生的表情，不时偷眼看铺子里的陈设，又很快低下头去。
“姑娘小心门槛。”小婢女轻声提醒。
少女微微点头，抬脚迈过门槛。她的动作很从容，没有丝毫犹豫，像是早已习惯了在黑暗中行走，习惯了用耳朵、用皮肤、用竹杖的触感来感知世界。
她走进铺子，停下脚步，侧耳倾听。
铺子里很静，只有雨声、檐水声，以及胭脂娘子手中银匙搅动胭脂的、极轻微的沙沙声。少女的耳朵动了动，像一只警觉的小鹿。然后，她面朝柜台的方向，微微颔首：
“店家在吗？”
声音清冽，如山间溪水，干净得不染尘埃。
胭脂娘子放下银匙，看着她：“在。姑娘要买什么？”
少女循声转向胭脂娘子的方向，脸上浮现出一丝浅浅的笑意。那笑容很干净，很纯粹，像是从心底深处自然流露出来的，没有丝毫矫饰。
“我叫阿瞽。”她说，语气平静得像在说今日的天气，“生来就看不见。但我……我能用手‘读’人的脸。”
她抬起左手，那只手很瘦，指节分明，指尖圆润，指甲修剪得整整齐齐。手掌的皮肤比常人更薄，能看见下面淡青色的血管。
“每个人的脸，摸起来都不一样。”阿瞽继续说，声音里带着一种奇异的、近乎天真的热情，“有的人脸硬，像石头，那是心里有结，解不开；有的人脸软，像棉花，那是心太软，容易被人欺；有的人脸上有‘棱角’，那是心里有刺，扎着自己，也扎着别人。我摸一摸，就能知道那人心里在想什么，是喜是悲，是真是假。”
小婢女在一旁低声补充：“姑娘很灵的，坊间都叫她‘活判官’。谁家丢了东西，谁两口子吵架，谁心里有鬼，都来找姑娘摸一摸。姑娘一摸，就能说出个子丑寅卯来。”
胭脂娘子静静听着，目光落在阿瞽那双空洞却异常明亮的眼睛上。良久，她才开口：
“所以姑娘来，是想买一盒能让人看见的胭脂？”
“不。”阿瞽摇头，脸上那纯净的笑容里，多了一丝深沉的渴望，“我想买一盒……能让别人看见我看见的世界的胭脂。”
她顿了顿，似乎在斟酌词句：“我看不见颜色，看不见形状，但我能‘看见’人心。我能‘看见’愤怒是滚烫的，像烧红的铁；悲伤是冰凉的，像冬天的石头；谎言是黏腻的，像浆糊。这些感觉，在我心里，都有自己的‘颜色’，自己的‘形状’。我想让那些能看见的人，也看见这些——不是用眼睛看见脸，是用心看见心。”
这番话，她说得很慢，但每一个字都掷地有声，像是早已在心中演练过千百遍。
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