后来我开始看见东西。
在雾里。隐隐约约的。
是人形。很多。站在雾里，一动不动。有高的，有矮的，有胖的，有瘦的。他们就那么站着，面朝我们，一动不动。
我看不清他们的脸。雾太浓了。但我知道他们在看我们。
我握紧默然的手。
继续走。
那些人形越来越多。密密麻麻的，站在雾里，排成两排，像在夹道欢迎。又像在等着什么。
我走过他们身边。
他们不动。就那么站着。
我不敢看。
继续走。
又走了很久。
那些人形慢慢没了。雾还是那么浓，香还是那么腻，恶心还是那么重。但人形没了。只剩白。
然后我听见声音。
有人在唱歌。
很远。很飘。像从雾的深处传过来。那调子很怪，不像苗歌，不像汉歌，不知道是什么。咿咿呀呀的，拖得很长，听着让人起鸡皮疙瘩。
我后颈发凉。
“别停。”阿岩的声音从雾里传过来，“走。”
我们继续走。
那歌声越来越近。越来越清楚。但还是听不清唱什么。只有调子。那种怪怪的、让人浑身发毛的调子。
走了很久。
久到我以为我们永远走不出这雾了。
然后雾突然没了。
一下子。
像有人拿一块布把白揭了。
我们站在一片空地上。
身后是那堵白墙一样的雾。身前是——
村子。
我看见那个村子的时候，第一个感觉是烦躁。
不是害怕。不是恶心。是烦躁。
那种烦躁从心里涌上来，一瞬间涌遍全身。
我自认为我的脾气还算不错。从小到大，没什么事能让我真正发火。但此刻我站在那儿，看着那个村子，心里像有什么东西在烧。
想砸东西。想骂人。想杀人。
我咬着牙，忍着。
那村子不大。
比巴瓦寨小得多。
几十座吊脚楼，挤在一块凹地里。那些楼全是黑的。
不是漆的黑，是木头老了、烂了、被什么东西浸透了的黑。
有些楼已经歪了，塌了，剩几根柱子戳在那儿。
有些楼还立着，但窗子是黑的，门是关的，看不见里头有没有人。
村子四周是山。很高的山，把村子围在中间，像一口锅。锅底就是这村子。
天是灰的。不知道是阴天还是雾没散尽。那灰灰的光照下来，照在那些黑楼、黑瓦、黑柱子上，照得整个村子死气沉沉的。
没有声音。
没有人。
没有狗叫，没有鸡鸣，没有人声。什么都没有。只有死静。
那烦躁越来越重。
我不知道为什么。就是烦。烦得想砸东西。烦得想冲进去，把那村子一把火烧了。
我攥紧拳头，指甲掐进肉里。
疼。
那疼让我清醒一点。
我转头看他们。
默然站在那儿，脸绷着。他的手按在刀把上，指节发白。他也烦。我看得出来。
阿雅站在我旁边。她看不见，但她感觉到了什么。她的手抓着我的胳膊，抓得很紧。
九思站在后头。他的脸白得吓人，额头上一层汗。他忍着，没说话。
阿岩站在最前头。他背对着我们，看着那个村子。他很高，很壮，但此刻他的背绷得很紧。他在抖。
“阿岩。”我叫他。
他没回头。
我等了一会儿。
“阿岩。”我又叫了一遍。
他转过身。
那张黑毛的脸。那双亮亮的眼睛。那双眼睛此刻是红的。
“到了。”他说。
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