我没再说话。
出发那天，阿岩走在前头。
他很高，很壮，走起路来步子很大。但他走得不快，一步一步，踩实了才迈下一步。他在等我们。
默然跟在他后头。他背着东西——水，干粮，还有阿岩给他的一把刀。那把刀很长，很利，用兽皮裹着，插在他腰间。
阿雅走在我旁边。她看不见，但她走得很稳。她用手搭着我的胳膊，跟着我的步子走。
九思走在我后头。他走得慢，但没停。默然每隔一会儿就回头看他一眼，看他跟上没。
我们走。
走出那个洞，走进林子里。
林子很密。树很粗。路很难走。到处都是藤蔓，树根，苔藓。一脚踩下去，软的，滑的，不知道底下是泥还是坑。
阿岩一直在前头走。他没回头，但他知道我们在后头。他走几步就停一下，等我们跟上来，再继续走。
走了很久。
久到我不知道走了多久。山里没有时间，只有树，藤，苔，还有头顶那一小块天，一会儿亮，一会儿暗。
后来林子开始变了。
树越来越粗。越来越老。有些树粗得几个人抱不过来，树干上长满了青苔，垂着长长的气根，像一根根绳子挂在那儿。那些气根在风里晃，一晃一晃的，像有什么东西吊在上头。
我不看。
我们继续走。
又走了很久。
林子越来越密。天越来越暗。那些树把光全遮了，只剩一点一点碎碎的光，从叶子的缝隙漏下来，落在地上，像一片一片的铜钱。
阿岩停下来。
他站在那里，看着前头。
我走过去。
前头是雾。
很大。很浓。白茫茫一片，把什么都遮住了。那雾从林子里漫出来，厚得像一堵墙，看不见里头有什么。
“到了。”阿岩说。
我看着那雾。
“这就是？”
“嗯。”他点点头，“过了这雾，就是那个村子的地界。”
我闻了闻。
有味道。
很香。
那种香不是花香，不是草香，是别的香。甜腻腻的，往鼻子里钻，往脑子里钻。闻着的时候觉得挺好闻，但多闻一会儿，胃里就开始翻，开始恶心。
阿雅在旁边捂着嘴。
“什么味儿……”她的声音闷闷的。
“雾的味儿。”阿岩说。
“怎么这么恶心……”
“闻多了就习惯了。”阿岩说，“但也闻多了就恶心。没办法。只能忍着。”
我看着那雾。
白的。厚的。什么都看不见。就那样横在前头，像一道门。
“得穿过去？”我问。
“嗯。”阿岩点头，“只有穿过去，才能到。”
“多远？”
“不知道。”他说，“每次走都不一样。有时候走几步就到了。有时候走很久。看雾的心情。”
雾的心情。
我他妈头一回听说雾还有心情。
但他说得很认真。不像开玩笑。
我回头看着他们。
默然站在那儿，手按在刀把上，看着那雾。他的脸绷着，眼睛眯起来。
阿雅站在我旁边，捂着嘴，脸色发白。
九思走过来。他走得很慢，但走过来了。他站在我旁边，看着那雾。
“阿祝。”他叫我。
“嗯。”
“你确定要去？”
我看着那雾。
那雾白茫茫的，什么也看不见。
我躲不掉。
“确定。”我说。
我伸出手。
“拉着。”我说，“一个一个拉着。别松手。”
默然走过来，拉住我的手。
阿雅拉住默然的手。
九思拉住阿雅的手。
阿岩走在前头。他没拉我们。他站在雾边上，回头看了我们一眼。
“跟紧。”他说，“别松手。不管看见什么，听见什么，都别松手。松了手，就找不回来了。”
我点点头。
他转身，走进雾里。
我们跟进去。
一进雾，什么都看不见了。
是真的什么都看不见。白的。全是白的。前后左右上下，全是白的。我低头看自己的脚，看不见。抬头看前头，看不见。只有白。浓浓的白。像掉进一锅米汤里。
但手还拉着。
默然的手很暖，很干，握得紧紧的。
阿雅的手在后头，凉凉的，细细的，也握得紧紧的。
九思的手在最末，烫烫的，骨头硌手，但握得很紧。
我往前走。
不知道往哪儿走。只是跟着阿岩走。阿岩在前头，我看不见他，但我能听见他的脚步声。
嗒，嗒，嗒。踩在什么东西上。不知道是泥还是石头还是别的什么。
那香味越来越浓。
甜的。腻的。往鼻子里钻。钻进脑子，钻进胃里。我忍着，往前走。但胃里越来越翻，越来越恶心。想吐。但吐不出来。
我听见阿雅在后头干呕。
“别停。”我喊，“走。”
我们继续走。
不知道走了多久。
也许是几步。也许是几里。雾里没有时间，没有距离。只有白。只有香。只有恶心的感觉，越来越重，越来越重。
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