耳机里，系统提示音清脆：
“您已准时送达，获得五星好评。”
他停下车，抬头望天，雨云被城市灯火映成半透明的粉，像一块巨大的、等待签收的嫩豆腐。
李朝阳深吸一口气，对着天空伸出右手，比出“五星”手势。
没有镜头，没有记者，没有热搜。
只有雨点落在掌心，冰凉，真实。
他在心里说：
——“路面收到，五星已评。”
零点十分，李朝阳回到出租屋。
林笙没睡，抱着笔记本电脑窝在沙发，屏幕上是纪录片粗剪：
镜头扫过清晨的辅路，扫过换电站，扫过网吧黑板，最后定格在他比“五星”的背影，字幕缓缓浮出——
“别让我上热搜，上路面就行。”
林笙按暂停，回头看他，眼睛亮得像雨里那盏路灯。
“朝阳，我给它起了个名字，叫《路面》。”
李朝阳脱下湿漉漉的工服，蹲下来，把耳朵贴在她隆起的肚皮上。
“儿子，爸爸今天又没上热搜，你信不信？”
肚子里的小家伙踹了一脚，像在说：信。
林笙揉他的头发：“明天还跑？”
“跑。”
“跑多久？”
“跑到路面比我脸熟，跑到杂音盖不住心跳，跑到你们俩出门，不用再担心我被认出来。”
林笙笑，把电脑合上，屋里瞬间暗下来。
雨声落在窗台，像无数细小的快门，却再也按不出热搜。
李朝阳闭上眼，听见这座城市的脉搏——
咚，咚，咚。
在轮胎印里，在输液管里，在包子铺的蒸汽里，也在他胸腔左上方，那块被 PTSD 反复撕扯又缝合的地方。
他伸手，轻轻握住林笙的指尖，声音低得只能让雨听见：
“路面很大，热搜很小。
我既然醒了，就不再回梦里。”
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