只有枯枝、乱石、腐叶。
他贴着坡走，避开开阔地。
耳朵竖着，听风，听虫，听远处村里的狗叫。
半个时辰后，他找到一处塌陷的土坑。
坑口被藤蔓遮住，底下露出半截石阶。
断的。
像是被什么砸过。
他蹲下，用手扒开浮土。
石阶下，是一道斜向下的墓道。
窄，黑，像兽口。
他没犹豫。
弯腰钻进去。
墓道低矮，他得猫着腰。
空气闷，带着土腥和腐味。
他摸着墙走，指尖刮过湿冷的石面。
突然——
头顶一声闷响。
土簌簌落下。
他猛地抬头。
一块松动的石板正往下坠。
他扑向侧面。
轰——！
土石砸地，烟尘四起。
退路，塌了。
他趴在地上，心跳如鼓。
鼻腔里全是土味。
手抖，腿软。
但他没叫。
没喊。
只是慢慢爬起来，抹掉脸上的灰。
他不能慌。
一慌，就死。
他摸了摸胸口。
破碗还在。
他掏出它，握在手里。
像握着最后一根稻草。
他继续往前。
墓道拐了个弯，尽头是个小室。
空的。
只有一张石台，裂成两半。
台下，半埋着个陶碗。
残的。
缺了小半边，像被砸过。
陶土粗糙，无铭无纹。
他蹲下，用手抠出来。
沉。
比他的碗沉。
他用袖子擦了擦，没字。
没图。
就是个破碗。
他盯着它。
一分钟。
两分钟。
不是铜符。
不是金锭。
是个碗。
跟他手里那个，一模一样破。
可他忽然笑了。
无声地笑。
——**太像了。**
像到……可以替换。
他懂了。
这碗没用。
但它能当“证据”。
如果他把它带出去，声称是“前朝供奉器”？
如果他把它“上缴”给官府，换“抵税凭证”？
官府未必信。
但……未必敢烧。
“合欢宗”是国教。
前朝遗物，万一真有“双修秘器”？
烧了，担干系。
不烧，就得留案底。
留案底，就得记一笔“叶良辰缴前朝遗物一件”。
——**那，就是“他缴过税”的记录。**
不是真缴。
是“形式上缴”。
像晒谷场那半袋陈米。
账平了，就行。
他把破碗塞进怀里。
紧贴胸口。
和他自己的碗叠在一起。
一个真破，一个假“遗物”。
他转身。
沿着来路爬。
土石堵死了原道。
他换方向。
摸黑，扒土，寻缝隙。
两个时辰后，他从一处塌陷的侧穴爬出。
浑身是泥，手肘擦破，渗着血。
天快亮了。
他贴着山脚走，避开大路。
进村时，巡丁刚换班。
他从后墙翻入，落地无声。
他没回家。
绕到屋后荒径，蹲在草丛里，等。
等村正。
等告示。
等“擅入荒山者”的后续。
一个时辰后——
村正来了。
瓜皮帽，告示卷着。
贴在木桩上。
还是那张：
“擅入荒山者——罚劳役三日。”
没加刑。
没通缉。
**说明，没人知道他进去了。**
他松了口气。
回屋。
关门。
把破碗从怀里拿出来，放在床底。
没擦。
没看。
就那么放着。
他知道，这碗没用。
但它能当“缓兵之计”。
只要他敢用。
只要他敢，把“破碗”说成“前朝遗宝”。
他躺下。
闭眼。
手放在胸口。
摸着那件“证据”。
他知道，下一步，才是真正的破局。
但现在——
他至少，有了一张牌。
哪怕，是张破牌。
次日晌午，刘三爷账房来了。
眼镜，算盘，账簿上“叶良辰”三字旁，红笔标着“待清”。
“三日内，缴半石。否则——断配种。”
叶良辰低头。
“正在筹粮。”
账房冷笑，走了。
门关上，叶良辰没动。
他坐在桌边，手慢慢握紧。
半石……
三日……
他忽然想起张媚儿。
细眉红唇，袖绣花。
昨夜他翻墙时，她站在院门口，看了他一眼，转身就走。
今早她问王婆：“那穷鬼是不是疯了？”
他知道，她在盯他。
刘三爷的眼线。
可他没怕。
他摸了摸床底。
破碗还在。
他低声说：
“我没疯。”
“我快，有东西要交了。”
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