温清瓷站在落地窗前，手里端着的咖啡已经凉透了。
她看着花园，看了整整一个下午。
那些花——那些本该在春天才陆续开放的月季、蔷薇、紫藤，甚至那棵移栽三年从未开花的玉兰树，现在全都在深秋的傍晚盛放着。不是一朵两朵，是成片成片，像是有人把整个春天的花事都搬到了这一方庭院里。
晚风拂过，花瓣如雪般飘落，又在触及地面的瞬间泛起微光，像是萤火，又像是星屑。
她指尖轻轻点在冰冷的玻璃上。
“是你照顾得好。”
陆怀瑾下午说这话时的表情又浮现在眼前——温和，平静，甚至带着点理所当然的笑意，仿佛花园一夜花开真的是因为她浇水施肥的功劳。
骗鬼呢。
温清瓷抿了抿唇，把冷掉的咖啡放在桌上。陶瓷杯底接触桌面发出清脆的“叩”声，在过分安静的客厅里格外清晰。
别墅很大，三百多平，往常只觉得空旷，今晚却觉得……太静了。静得能听见自己心跳，静得能听见远处花园里花瓣落地的声音。
她看了眼墙上的钟。
晚上八点四十七分。
陆怀瑾在书房。他说要整理些资料，晚饭后就进去了，到现在没出来。
温清瓷在原地站了会儿，转身走向厨房。她打开冰箱，又关上。走到酒柜前，手指拂过那些名贵红酒的瓶身，最后却只取了一盒牛奶。
热牛奶的时候，她盯着微波炉里旋转的玻璃杯，忽然想起一件事——三个月前，也是这样一个夜晚，她加班到凌晨两点回家，胃疼得蜷在沙发上。陆怀瑾从客房出来，什么也没问，进厨房给她热了杯牛奶，还加了勺蜂蜜。
“趁热喝。”他把杯子递过来时，手指不经意擦过她的手背。
温清瓷当时疼得意识模糊，却莫名记住了那个温度。
微波炉“叮”一声。
她回过神，取出牛奶，又打开橱柜取出另一个杯子。倒满两杯，端着托盘走向书房。
书房门虚掩着，暖黄的光从门缝里漏出来。
温清瓷在门口停了停，听见里面翻动纸张的窸窣声。她抬手，指尖在门板上悬了几秒，才轻轻敲了三下。
“进。”
推开门时，陆怀瑾正坐在书桌后，面前摊开几本线装古书——那书是他搬进来时带来的，纸张泛黄得厉害，温清瓷曾瞥见过一眼，上面的字迹她一个都不认识。
此刻他抬起头，鼻梁上架着一副银边眼镜——温清瓷从不知道他近视。
“打扰你了？”她问，声音在安静的房间里显得格外清晰。
陆怀瑾摘下眼镜，揉了揉眉心：“没有。有事？”
温清瓷走过去，把托盘放在书桌空着的一角：“给你热了牛奶。”
她看见陆怀瑾眼中掠过一丝意外，随即化为温和的笑意：“谢谢。”
“不客气。”温清瓷站在桌前，没走。
陆怀瑾端起杯子喝了一口，抬眼看着她：“还有事？”
温清瓷盯着他手里的古书，那些古怪的文字在灯光下泛着奇异的光泽。她沉默了几秒，开口时声音很轻：“花园里的花，是你做的吧。”
不是疑问，是陈述。
陆怀瑾端着杯子的手顿了顿。
温清瓷继续说下去：“玉兰树移栽三年，园艺师说土质不行，这辈子都开不了花。那些月季上周才修剪过，按常理至少两个月后才能再开。还有蔷薇——”她顿了顿，“我母亲最喜欢蔷薇，所以我从来不在花园里种。可今天开的那片粉色蔷薇，和我小时候家里的一模一样。”
她抬起眼，直视着陆怀瑾：“你怎么知道的？”
书房里安静得可怕。
墙上的老式挂钟滴答滴答走着，每一声都敲在神经上。
陆怀瑾放下杯子，陶瓷和木质桌面碰撞出沉闷的声响。他看着温清瓷，看了很久，久到她几乎要以为他不会回答了。
然后他轻轻叹了口气。
“坐。”他指了指对面的椅子。
温清瓷坐下，双手放在膝盖上，背挺得笔直——这是她谈判时的姿势，是下意识的防御。
陆怀瑾看见了，眼中闪过一丝什么，快得抓不住。他合上古书，修长的手指在泛黄的封面上轻轻摩挲。
“花是我做的。”他终于承认。
温清瓷的心脏重重跳了一下。
“但也不全是。”陆怀瑾继续说，声音平缓得像在叙述别人的事，“花木有灵，它们本就该在此时开放，只是缺了点‘气’。我不过是……帮了它们一把。”
“什么气？”
“生机。”陆怀瑾抬眼看向窗外，虽然窗帘拉着，但他的视线仿佛能穿透厚重的布料，看见那片在夜色中依然绽放的花园，“万物都需要生机才能生长。这栋房子……之前的‘气’不太好，所以花木凋敝，人也住得不舒心。”
温清瓷想起自己住进来后的失眠、头痛，那些她归咎于工作压力的症状。
“你改了‘气’？”她问。
“嗯。”陆怀瑾转回视线，目光落在她脸上，“阵法调理，不是什么高深手段。花开了，证明有效。你最近睡得应该好些了？”
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