风在念。
一朵接一朵。
那些名字不是叶元辰起的，是花自己的。他只是念出来，像一个人在读书，书上的字不是他写的，但他念的时候，那些字就活了。
幽岚蹲在花丛里，听着那些名字。
第一朵花叫“看见”。白色的，很小，开在最边上。风念到它的名字时，它抖了一下，像被叫到的孩子。
第二朵花叫“记得”。黄色的，比“看见”大一点，花瓣上有细细的纹路，像掌纹。
第三朵花叫“等”。粉色的，开在“记得”旁边，两朵花的花瓣挨在一起，像两个人牵着手。
第四朵叫“疼”。紫色的，很小，缩在叶子底下，像怕被人看见。
幽岚伸手拨开叶子，看着那朵叫“疼”的花。它在她眼前慢慢展开了，不是那种突然的绽放，是那种——像一个人终于敢抬起头来。
“你疼了很久吧？”幽岚轻声问。
花没回答。但风停了，在它上面停了一下，像一个人伸手摸了摸它的头。
第五朵叫“饿”。红色的，很深很深的红，像血，像晚霞，像一个人饿到极致时看见的幻觉。它开得很大，比周围的花都大，但花瓣很薄，薄到透明，能看见花瓣底下的泥土。
幽岚盯着那朵“饿”，想起叶元辰以前的样子。那个永远在吃、永远吃不饱、永远饿着的少年。他吃了那么多东西——黑影，碎片，记忆，感情。他以为吃就能填满那个洞。但洞永远在，因为那个洞不是他的，是那个本体的。
现在本体死了。洞还在吗？
她伸出手，碰了一下“饿”的花瓣。花瓣在她指尖碎了，像灰，像尘，像一场梦醒了之后什么都没剩下。但碎了的瞬间，有一粒光从花瓣里飞出来，很小，很亮，像一颗星星。那粒光飘到空中，飘到那三十三个凹槽里，飘进那团没有颜色的光里，消失了。
“饿”没了。它碎成了光，回去了。
幽岚看着自己空空的指尖，愣了一下。
“他不需要饿了。”师父的声音从身后传来。
幽岚转过头。师父站在花丛边上，身体已经淡得几乎看不见了，像一幅画被橡皮擦了一遍又一遍，只剩下一层浅浅的影子。
“他把‘饿’还回去了？”幽岚问。
“对。”师父说，“‘饿’不是他的。是本体的。本体死了，‘饿’就该回去。他留着没用。”
幽岚低头看着花丛。那些花还在风里摇，一朵一朵的，像在等。
风又开始念。
第六朵叫“怕”。灰色的，开在石头缝里，花瓣上全是细小的裂纹，像一面快碎的镜子。
第七朵叫“恨”。黑色的，很小，藏在最暗的角落里。风念到它的名字时，它缩了一下，像一个做错了事的孩子。
第八朵叫“悔”。蓝色的，开在“恨”旁边，两朵花背对背，谁也不看谁。
第九朵叫“爱”。红色的，但不是“饿”那种深红，是那种——像心跳一样的红，鲜活的，跳动的。它开在花丛正中间，最大，最亮，最显眼。
幽岚盯着那朵“爱”，眼眶又红了。
“这个是他的。”她说。
师父没说话。他站在花丛边上，灰色的眼睛看着那朵“爱”，嘴角有一丝很淡很淡的笑。
“对。”他说，“这个是他的。从头到尾都是他的。他吃进去那么多东西，恨过，怕过，悔过，饿过。但最里面，最底下，最深处——是爱。一直在。从来没变过。”
幽岚伸出手，想碰那朵“爱”。但手指在离花瓣一寸的地方停住了。她不敢。怕碰碎了。怕它像“饿”一样碎了，变成光，飞回去，消失。
“碰吧。”师父说，“它不会碎。”
幽岚看了师父一眼。师父点了点头。
她的手指碰上了花瓣。
花瓣是温热的。不是那种被太阳晒过的热，是那种——从里面往外散的热，像一个人的体温，像一颗心脏在跳。
花瓣没碎。
它在她的指尖下颤了一下，像一个人在回应她的触摸。然后它慢慢地、慢慢地，变得更红了。不是那种深红，是那种——像日出一样的红，从暗到亮，从冷到暖，从死到活。
幽岚的眼泪滴在那朵花上。花没有碎，反而更亮了。像一个人在说——我收到了。
远处，那三十三个凹槽里的光跳了一下。不是之前那种轻轻的跳，是那种——像一个人心跳加速了，因为看见了想看见的人。
幽岚抬起头，看着那团光。
“你看见了？”她问。
光跳了一下。
咚。
幽岚笑了。眼泪还在流，但她笑了。那种笑不是高兴，也不是悲伤，是那种——你终于确定了的笑。确定他在，确定他还在，确定他一直在。
风继续念。
一朵接一朵。
花的名字念了大半，幽岚听见了那些名字背后的东西。每一朵花都是一个东西——一个他吃过的东西。一个碎片，一段记忆，一种感情。他把它们吃进去，消化了，变成了自己的一部分。但现在他吐出来了。不是吐出来扔掉，是吐出来种下去。让它们开花，让它们有自己的名字，让它们成为独立的、完整的、不需要被他吃掉的东西。
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