天是墨黑的，像块浸了水的铁幕，压得整座京城喘不过气。
苏晏收回望向窗外的目光，指尖敲在冰凉的桌面上。
笃、笃、笃——
声响跟那段异常的心跳数据，竟莫名对上了，透着股说不出的诡异。
他闭了闭眼，脑子里翻涌着“人心星图”传回来的海量信息，鼓眠儿清冷的声音仿佛还贴在耳边：“大人，京里九万三千七百个在册官员和家眷，这几天被围得心慌，
心率都高。就崇文坊第七哨，十二个哨兵，心率稳得像石头，还一直飙在亢奋的顶峰值。”
苏晏没盯着“亢奋”两个字琢磨。
他眼前浮出那段数据的模样——不是贪财时的急促乱跳，也不是怕事时的慌慌张张，
倒像一口被敲准了的古钟，每一下搏动都带着劲，还透着股虔诚，像是在回应什么顶顶厉害的召唤。
是信仰。
能让人连命都不在乎的，狂热信仰。
他立刻调来了这哨所近三个月的卷宗，指尖划过密密麻麻的字，“清浊费”三个字，扎得人眼睛疼。
这支队伍，竟是所有“清浊费”出城转运的唯一经手人。
更让他瞳孔一缩的，是卷宗末尾的附注：每次出任务前，全哨的人都要在值夜房里，对着个没名字的牌位烧香磕头。
那牌位，供的是早就被朝廷除了爵的林家。
线索瞬间拧成了一张网。
林家，清浊费，跟不要命似的军心。
苏晏心里沉了沉：他用来安抚百官、压着异见的灰色钱款，竟被人暗中截了流，成了养前朝余孽的养料。
这些他当工具使的棋子，早就偷偷变成了别人的信徒。
同一时候，漕渠旁的破庙里。
风裹着水汽往里头钻，吹得墙角蛛网直晃，冷得人骨头缝都发疼。
被关了三天的铁秤妈，终于见到了审问她的人。
崔十七抖落蓑衣上的水珠，庙里一股子霉味混着没散干净的劣质香火味，呛得人鼻子发酸。
他没像铁秤妈想的那样逼问账目，反倒一步步走到供桌前，把一袋沉甸甸的米放在了那尊蒙着蛛网的泥塑神像脚边。
“你守这漕运闸口二十年，”崔十七声音低沉，跟拉家常似的。
“每年粮船过的时候，没数过？多少老百姓，就饿死在离米缸就一墙之隔的岸边。”
铁秤妈抿着枯得像树皮的嘴，浑浊的眼睛里没半点动静。
她见的死人，比崔十七吃的米还多，这点话，戳不进她心里。
崔十七也没指望她答，拍了拍米袋上的灰，接着说：“这袋米，就是从‘清浊费’里拿的。你私下里骂我，骂苏大人，说我们是刮地三尺的脏官。
但没这笔钱，那些自称清流、天天喊着要给林家翻案的书生，早就挑唆饥民闹事了。
到时候京城大乱，新政作废，你那刚中了功名、前程正好的儿子，他的官路，也就断了。”
女人的肩膀几不可察地抖了一下——就一下，被崔十七精准逮住了。
两边的消息，差不多同一时间送到了苏晏桌上。
崔十七把铁秤妈的嘴撬开了：漕运沿线的窝点，都跟林家旧部扯得上关系；崇文坊第七哨转运的“清浊费”，都是经她手里的闸口，流到京城外头去的。
一切都清楚了。
一条用金钱、信仰、亲情绑起来的反叛链条，就这么摆在了明面上。
烧香磕头的哨兵，守闸放钱的妇人，都是这链条上的一环。
但苏晏心里明白，这些都只是皮毛。
他要找的，是让他们集体烧香磕头的根儿，是藏在最深处、给这股信仰供香火的“神龛”。
指尖在京城舆图上慢慢挪着，最后，停在了一个不起眼的地方。
底下的兵这么做，肯定是学上头的规矩。
这满城的雨，既是困住京城的笼子，也是搜捕的幌子。
雨帘子，就是最好的掩护。
等天一亮，他要亲自去掀了这香火底下的真面目。
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