第二百零七章 雨润新苗，签落田埂泥
谷雨这日的雨，下得绵密又温柔。苏清圆站在廊下，看着雨丝斜斜地织进秧田，刚插下的秧苗在水里轻轻晃，像一群站不稳的绿衣小人。陈默披着蓑衣蹲在田埂上，手里的木瓢往秧苗根上浇着稀粪水，泥水溅了他满裤腿，他却浑然不觉，只盯着苗尖看，像在数着每片新展开的叶。
“陈默，歇会儿吧！”林薇薇举着油纸伞从院外跑进来，伞面还在往下淌水，“清圆煮了姜茶，阿婆说这雨里带着寒气，喝了暖身子。”她把伞往廊柱上一靠，从怀里掏出个油纸包，“还有刚蒸的艾叶糕，我偷偷在灶上煨着的，热乎呢。”
陈默直起身，蓑衣上的雨珠“啪嗒”掉在泥地里，在他脚边积成小小的水洼。“快进来，雨大。”他接过姜茶碗，指尖触到碗沿的热，烫得缩了缩，却还是先往苏清圆那边递了递，“你先喝，我刚沾了粪水，手脏。”
“我不渴。”苏清圆往旁边让了让，把廊下的竹凳往他跟前挪了挪，“坐这儿喝，屋檐下能避雨。”她看着他仰头灌姜茶，喉结滚动的弧度被雨雾衬得有些模糊，却看得她心里发暖——这雨下了整整一夜，他天不亮就去秧田补苗，说“雨后苗扎根快，不能让水冲歪了”。
林薇薇蹲在竹凳旁，小心翼翼地剥开艾叶糕的油纸，碧绿的糕体冒着热气，混着艾草的清香往雨里飘。“陈默你看，这糕上的花纹是清圆用模子压的，像不像秧苗？”她举着糕凑过去，差点把油纸掉进姜茶碗里。
陈默咬了口糕，艾草的微苦混着糯米的甜在舌尖化开，忽然指着田埂那头：“那里的苗有点歪，我去扶扶。”他抓起木瓢要走，却被苏清圆拉住蓑衣的带子。
“雨这么大，不差这一会儿。”她从针线篮里拿出块新纳的布巾，往他手里塞，“先擦擦手，糕还热，吃完再去。”布巾上绣着片小小的秧苗，针脚密得像撒了把绿米，是她昨晚就备好的。
陈默捏着布巾，指尖蹭过上面的针脚，忽然笑了：“你绣的？比田埂上的苗还精神。”他低头擦手时，耳尖在雨雾里泛着红，像被姜茶烫过似的。
阿婆披着厚棉袄从屋里出来，手里捧着个陶瓮：“清圆，把这坛油菜籽种搬到屋檐下，别让雨水泡了。”她看着田埂上的秧苗，眼角的皱纹里盛着笑意，“默小子种的苗就是齐整，比去年的密了三成，看来今年能多打两担谷。”
苏清圆搬油菜籽时，看见瓮底沉着个小小的木牌，上面刻着“丰”字，是去年秋收时陈默刻的。她忽然想起他说过，“种田跟过日子一样，得下实劲，不能偷懒”，当时只当是句寻常话，如今看他在雨里弯着的腰，才懂这“实劲”里藏着多少踏实。
雨稍歇时，陈默终于把歪倒的秧苗都扶直了。他踩着泥水往回走，蓑衣下摆扫过田埂的草，惊起几只躲雨的小青蛙，“扑通扑通”跳进秧田，溅起的水花打湿了苗尖。“你看，”他指着水里的蛙，“青蛙来了，说明苗长得好，它们爱吃虫。”
苏清圆看着那些蹦跳的青蛙，忽然想起小时候听阿婆说，“谷雨听蛙鸣，田埂不生虫”。原来这些藏在节气里的老话，都是日子熬出来的智慧，像这雨润过的泥土，扎实得能攥出浆来。
林薇薇举着画本蹲在廊下，铅笔在纸上飞快地涂画：“我要把青蛙画下来！还有陈默哥的泥脚印，像朵大梅花！”画本上，田埂被涂成了深褐色，秧苗是一片浅绿，陈默的蓑衣被画成灰黑色，手里举着的木瓢里，还飘着片艾叶糕的影子。
“今天的签到该叫‘雨里栽秧’。”她把画本举得高高的，雨珠打在纸页上，晕开了几点墨痕，倒像给画面添了层朦胧的纱，“阿婆说，这样的雨是‘喜雨’，下过之后苗能蹿半尺高。”
阿婆笑着点头，往灶间走：“我去把腊肉切了，中午做腊肉炒春笋，给你们补补。”她的声音混着雨声飘过来，软乎乎的，像刚蒸好的艾叶糕。
陈默脱了蓑衣，往灶膛里添了把干柴，火光“腾”地窜起来，映得他沾着泥的脸亮堂堂的。“等下我去修修水渠，”他往火里扔了块松节，“刚才看渠口有点漏，得糊点泥。”
“我跟你去。”苏清圆拿起墙角的草帽，“我带点稀泥过去，你递瓦块就行。”
“不用，你在家歇着。”陈默把她往灶边推了推，“泥地滑，你鞋薄，别沾湿了。”他说着，从里屋翻出双新的草鞋，往她脚边放，“这是我编的，底厚，不怕泥。”
草鞋的草绳编得密密的，鞋头还缀着朵小小的稻草花，看得出费了心思。苏清圆捏着草绳，忽然想起他昨晚在灯下编草鞋的样子，当时只当他是闲得慌，原来早就想着她要去田埂。
雨又开始下了，这次更柔，像筛过的面粉，轻轻落在秧苗上。陈默扛着瓦刀走在前面，苏清圆提着泥桶跟在后面，两人的脚印在田埂上并排着，被雨慢慢填满，又被新的脚印覆盖，像在泥地上写着谁也看不懂的诗。
水渠口的裂缝不大，陈默用瓦刀把稀泥抹上去，苏清圆递过碎瓦片压实。泥水溅在两人手上，陈默忽然抓起她的手，往泥里按了按：“这样抹得牢，泥得沾着手温才粘得住。”
他的掌心粗糙，带着稻草和泥土的香，烫得苏清圆的手微微发颤。雨丝落在两人交握的手上，很快和泥水融在一起，分不清哪滴是雨，哪滴是汗。
林薇薇举着伞站在田埂那头，画本上又添了新的一笔——两个依偎着糊水渠的人影，被雨雾裹着，像棵并蒂生长的秧苗，根在泥里缠在一起，叶在风里相扶着。
“这才是最好的签。”她小声嘟囔着，把画本往怀里揣了揣，生怕雨打湿了这珍贵的一页。
灶间的腊肉香顺着风飘过来时，水渠已经补好了。陈默和苏清圆往回走，泥鞋踩在田埂上，发出“咕叽咕叽”的响，像在唱支关于春天的歌。苏清圆看着身边的人，他的睫毛上沾着雨珠，笑起来时眼里的光比灶火还亮，忽然觉得这第二百零七章的“签”，从来不是写在纸上的字，而是田埂上的泥脚印，是水渠口相握的手，是雨里递来的姜茶，是藏在稻草鞋里的暖。
这些落在泥地里的实在，比任何系统提示都动人。就像这雨润过的秧苗，不用刻意记挂，也能在岁月里扎下深根，慢慢长出满田的绿，结出沉甸甸的甜。
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