显德二年，十月二十三日。
辰时，扬州守将府。
太阳升起来了，照得院子里金晃晃的。门口排队的人比昨天少了一些，但还有七八十个。老的少的，男的女的，挤在墙根底下，缩着脖子等着。没有人说话，只有偶尔的咳嗽声和孩子的哭声。
赵匡胤坐在正堂里，面前摆着一碗粥。
粥早就凉了，他没喝。
他看着门口那排人，看着他们脸上的表情——期待、恐惧、迷茫，混在一起，像一锅煮糊了的粥。
“将军，”张横走进来，压低声音，“又来了几个。说是在城外等着，天亮了才进来的。”
赵匡胤点点头。
“让年纪大的先进。”
张横转身去了。
第一个进来的是个老太太。
七十多了，头发全白了，背驼得像一张弓。她拄着根拐杖，一步一步挪进来，每一步都像用尽了全身的力气。走到案前，她没跪，跪不下去，只是扶着案沿，喘着气。
赵匡胤站起身，扶她坐下。
“老人家，您儿子叫什么？”
老太太抬起头，眼睛浑浊得像两口枯井。
“俺儿叫刘大壮。”她说，声音沙哑，带着浓重的登州口音，“登州文登县人，水师的。”
赵匡胤想了想。
刘大壮。
那个在火船上的年轻人。他记得他，二十出头，黑黑瘦瘦的，话很少。那天夜里，他站在船头，浑身是火，还在往前冲。
“他死了。”他说。
老太太愣住了。
她张了张嘴，想说什么，却什么都说不出来。
只是眼泪流下来了。
顺着那张满是皱纹的脸，一滴一滴，落在衣襟上。
赵匡胤没有说话。
他站在那里，看着这个老人，看着她的眼泪。
很久。
老太太忽然伸手，从怀里摸出一个布包。
布包很小，脏兮兮的，不知道揣了多久。她把布包放在案上，手在抖。
“这……这是俺儿捎回来的。”她说，“上个月托人带回来的，说……说是让俺替他收着。”
赵匡胤打开布包。
里面是一块玉佩。
很普通的玉佩，成色不好，边角还有磕碰。但系着一条红绳，红绳已经褪色了，磨得发白。
他拿起玉佩，看了看。
玉佩上刻着一个字。
“娘”。
笔画歪歪扭扭的，一看就是自己刻的。
他把玉佩放回布包，递还给老太太。
“老人家，”他说，“您儿子是个好兵。”
老太太接过布包，攥在手心里，攥得紧紧的。
“俺知道。”她说，“俺儿从小就老实，不惹事。当兵去了，也老实。俺就怕他吃亏……”
她又哭了。
这回哭出了声。
赵匡胤蹲下，与她平视。
“他没吃亏。”他说，“他死的时候，打死了好几个敌人。”
老太太抬起头，看着他。
那双浑浊的眼睛里，忽然有了一点光。
“真……真的？”
“真的。”赵匡胤说，“我亲眼看见的。”
老太太笑了。
那笑容比哭还难看，混着眼泪，混着鼻涕，混着满脸的褶子。
“好……好……”她说，“俺儿，没给俺丢人。”
她拄着拐杖，站起来。
赵匡胤扶着她，送她出去。
走到门口，她忽然回头。
“将军，”她说，“你是个好人。”
赵匡胤没有说话。
老太太走了。
走得慢慢的，一步一步，消失在人群里。
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巳时，正堂。
第二个进来的是个年轻人。
二十出头，穿着孝服，眼睛红肿。他跪在案前，低着头，不说话。
赵匡胤看着他。
“你爹？”
年轻人点点头。
“叫什么？”
“王老憨。”年轻人说，声音沙哑，“登州人，水师的。”
赵匡胤想了想。
王老憨。
那个四十多岁的老卒，在城墙上被箭射穿了喉咙。他死的时候，手里还攥着刀，刀上全是血。
“他是你爹？”
年轻人点点头。
“家里还有谁？”
年轻人抬起头。
“就剩俺了。”他说，“俺娘走得早，俺爹把俺拉扯大的。”
赵匡胤沉默了一会儿。
“你爹，”他说，“是个好兵。”
年轻人看着他。
那双眼睛里，有泪，有恨，有说不清的东西。
“俺知道。”他说，“俺爹从小就教俺，做人要老实，当兵要拼命。他……他拼命了。”
赵匡胤没有说话。
年轻人从怀里摸出一个东西，放在案上。
是一个烟袋锅。
铜的，已经发黑了，烟嘴磨得发亮。
“这是俺爹的。”他说，“他抽了一辈子。临走的时候，没带。让俺替他收着。”
赵匡胤拿起烟袋锅，看了看。
烟袋锅上刻着两个字。
“平安”。
刻得很浅，但能看出来。
他把烟袋锅放回去。
“你想留着？”他问。
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