刀落。
血喷出来，喷了武松一脸，滚烫的，咸腥的。
他没有擦。
他站在血泊中，看着那颗头颅滚在地上，滚到城垛边，停住了。
脸朝上，眼睛还睁着，嘴还张着，像是在喊什么。
他看了很久，然后转身，走到城楼边，把那面金雕旗扯下来，撕成两半，扔下去。
旗在空中飘着，像一只折了翅膀的鸟，飘了几下，落进护城河里，沉下去了。
他从怀里掏出那面“林”字旗。
那是他带来的，一直揣在怀里，揣了快一个月，都被汗浸透了，有些褪色。
可那个“林”字还在，歪歪斜斜的，一点都不好看，可它在那里。
他把旗系在旗杆上，系得很紧，打了好几个结，怕风吹掉了。
然后他退后一步，看着那面旗在夜风中慢慢地展开，扑扑地响，像是在说话。
城下的巷战，还在继续。
可声音渐渐小了，金兵死的死，降的降，跑的跑。
百姓们从藏身的地方走出来，有的举着火把，有的端着油灯，有的手里还握着菜刀，刀刃上全是血，在火光中闪着暗红的光。
他们站在街道两旁，看着那个从城楼上走下来的人。
看着那个浑身是血、提着刀、一步一步向他们走来的人。
有人跪下了。
有人哭了。
有人举起孩子，让孩子看他。
有人伸出手，想摸他，又缩回去，怕摸脏了他的衣裳。
一个老人从人群里挤出来，颤颤巍巍地走到他面前，扑通跪下，磕了一个头。
他的额头磕在青石板上，咚的一声，很响。
“陛下，您终于来了。”
武松弯腰，扶起他。
老人的手很瘦，全是骨头，硌得他手疼。
他没有松开，只是扶着，扶了很久。
他看着那些跪在街道两旁的人，看着那些在火光中闪烁的、亮晶晶的、含着泪的眼睛。
看着那些被举过头顶的、还什么都不懂的孩子。
看着那些从门缝里、窗缝里、墙缝里挤出来的、小心翼翼的、试探的、带着恐惧和希望的光。
他忽然觉得，这一仗，值了。
他转过身，望着城头那面猎猎作响的“林”字旗。
旗在夜风中飘着，像是在笑，像是在哭，像是在说：“你做到了。”
他低下头，看着自己手里的刀，刀上的血已经干了，结成暗红色的痂，像是铁锈，擦不掉了。
他没有擦。
他把刀插回鞘里，刀鞘上的泥还在，他也没有擦。
他抬起头，望着那些跪着的人，站着的人，哭着的人，笑着的人。
他忽然开口，声音沙哑，可很清楚。
“俺来了。俺不会走了。”
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