天亮了。
大名府的百姓们从藏身之处走出来，一个接一个，像是从地底下冒出来的。
有人从地窖里爬出来，浑身是土，头发上沾着蜘蛛网，眼睛被晨光刺得眯起来，泪水顺着脸颊往下淌。
有人从夹墙里挤出来，衣裳被挤破了，露出瘦骨嶙峋的肩膀。
有人从枯井里被拉上来，在井下躲了七天，不见天日，上来的时候腿软得站不住，瘫在地上，大口大口地喘气，像是一条被扔上岸的鱼。
他们站在那里，站在废墟中间，站在那些被烧毁的房屋、被推倒的墙壁、被砸烂的门窗中间。
站在那些还冒着烟的、散发着焦糊气味的木梁中间，站在那些横七竖八的、还没有来得及清理的尸体中间。
他们看着城头那面崭新的、在晨风中猎猎作响的旗帜，旗上是一个字——林。
有人跪下了，膝盖磕在碎石上，硌得生疼，可她没有站起来，只是跪在那里，低着头，肩膀一抽一抽的，像是要把这些天攒下的眼泪一次流干。
武松站在城楼上，看着那些百姓，看着那些跪着的人、站着的人、哭着的人、笑着的人。
他的手扶着城垛，城砖很凉，凉得他手心发麻。
风吹过来，带着血腥和焦糊的气味，还有从城外飘来的、青草和泥土的气息。
这两种气味混在一起，说不清是好闻还是难闻，可他觉得，这是活着的味道。
燕青走到他身后，脚步很轻，像是怕惊动什么。
他的手里拿着一份名册，纸是黄的，边角都磨毛了，上面密密麻麻地写着字。
他站了一会儿，没有开口。
武松没有回头，只是望着城下那些百姓。
“说吧。”
燕青翻开名册。
“金兵守军八千，战死三千，俘虏四千，逃散一千。兀术的首级，已经悬挂在城门上。”
“城中百姓，死者不计其数，粗略统计，两千有余。伤者更多，医官不够，药材也不够。”
他顿了顿，声音低了一些。
“方将军……找到了。”
武松的手，在城垛上停住了。
他的手指微微蜷了一下，像是什么东西在里面抽动。
他没有说话，只是等着。
燕青的声音更低了，低得几乎听不见。
“在北门，运粮的那条路上。他靠在一棵松树下面，身上中了很多刀，可他的眼睛闭着，嘴角翘着，像是在笑。”
“他的手边有一把刀，刀刃卷了，全是缺口，刀柄上绑着一块布，布上写着字。”
武松转过头。
燕青从怀里掏出一块布，布是白的，可已经被血浸透了，变成暗红色，只有边角还留着一点原来的颜色。
布上的字是炭笔写的，歪歪斜斜的，有些模糊了，可还看得清。
“陛下，俺先走一步。下辈子，还跟着你。”
武松接过那块布，布很轻，很软，像是一块被揉了很多遍的纸。
可它在他手里，沉甸甸的，像是压着一座山。
他把布叠好，叠得方方正正的，塞进怀里，和那封信放在一起，和那块焦黑的木头放在一起。
怀里鼓鼓囊囊的，硌得他胸口疼。
他没有拿出来，只是站在那里，望着城下那些渐渐多起来的百姓。
“把方将军的遗体运回汴京。葬在梁山，葬在哥哥旁边。”
他的声音很平静，平静得像是在说一件与自己无关的事。
可燕青看见，他的手指在发抖，那抖很轻，轻得几乎看不出来，可它在那里。
城下的百姓越来越多了。
有人从城外赶回来，金兵占领的时候他们逃出去了，藏在山里、村里、亲戚家里，听说城破了，兀术死了，武松来了，他们回来了。
他们背着包袱，牵着孩子，赶着牛羊，从四面八方涌进城门。
有人笑着，有人哭着，有人站在城门口，仰着头，看着那面“林”字旗，看了很久，然后深深地吸了一口气，像是要把这些天欠下的、没敢吸的空气，一次吸够。
一个老人牵着一头牛，牛瘦得皮包骨，肋骨一根根凸出来，像是波浪。
老人也瘦，比牛还瘦，脸上的皱纹深得像刀刻的，眼窝深陷，颧骨凸出来，嘴唇干裂，一层层白皮翘起来。
他走到城门口，停下来，把牛拴在路边的一根柱子上，然后转过身，对着城楼，跪下了。
他没有磕头，只是跪在那里，仰着头，看着那面旗，看着旗下面的那个人，看着那个人的眼睛。
他的嘴唇哆嗦着，想说什么，可什么也说不出来，只有眼泪哗哗地流，流了满脸，流了满脖子，流进那件破了十几个洞的、补丁摞补丁的棉袄里。
武松从城楼上走下来，穿过那些跪着的人、站着的人、哭着的人、笑着的人，走到老人面前，蹲下来，和他平视。
老人的手伸过来，抓住了他的手。
那只手很瘦，全是骨头，硌得他手疼。可他没有抽回来，只是让他抓着。
老人的手在抖，抖得厉害，指甲陷进他的肉里，掐出一个月牙形的印子，他没有皱眉。
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