墨雪的模型忽然“咔嗒”轻响，像是有颗珠子落进了玉盘。她将新收集的《新郑民谣》插进上层最末一格，那是首街头小儿唱的“洧水长，枣花香，郎骑竹马绕闺墙”。转盘缓缓转动，铜珠精准地停在“周南”刻度的七成位置，与“关雎”的刻度隐隐呼应。
“你看，”她抬起头，眼里闪着光，像落了两颗星星，“连民间的调子都藏着传承的痕迹。比那些博士们坐在高堂里空谈‘正统’实在多了。”
暮色漫进书斋时，巡逻兵的马蹄声已经远得听不见了。年轻儒生们正将装订好的《诗谱》小心翼翼地藏进掏空的枣木筒里，筒身刻着细密的枣花纹，看着就像寻常人家装干果的储物筒。老儒摸着连环三角架，忽然叹了口气，声音里带着释然：“这诗歌研究院，藏在书斋里，却比当年的稷下学宫更踏实——诗的根，原就在这一笔一画的传承里，在老百姓的嘴里心里，不是博士们说了算的。”
案上的三角与模型在油灯下泛着光，像两颗照路的星。罗铮望着窗外的枣花，忽然笑了，眼里的烛火跳了跳：“等哪天太平了，把这模型摆在城门楼，让往来的人都看看，诗是怎么一代代长起来的——就像这枣花，今年落了，明年还会开得更盛。”
墨雪收起模型，檀木片碰撞的轻响里，她轻声道：“诗谱就像这杠杆，找对了传承的支点，再远的文脉，也能连起来。你看这模型，哪怕是街头小儿的歌谣，只要找对了根，也能稳稳地架在‘风’‘雅’‘颂’的根基上。”
书斋外的枣花还在落，一片一片，沾在巡逻兵留下的马蹄印里，像给这悄然生长的诗脉，铺了层柔软的垫。而那些藏在枣木筒里的《诗谱》，正随着儒生们的脚步，往新郑的街巷深处去，像一粒粒落进土里的种，等着某天破土而出，长成一片能遮风挡雨的林，让每个走过的人，都能在树荫里，听见诗的根须，在土里悄悄生长的声音。
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