1
火车在徐州站停靠时，铁柱偷了件军大衣。
夜色浓得像墨汁，站台上的汽灯昏黄摇晃，映出拉货工人佝偻的身影。铁柱抱着小妹，蜷缩在货运车厢的阴影里，听着远处调度员的哨声和车轮碾过铁轨的轰鸣。孩子烧得厉害，脸颊通红，嘴唇裂开几道血口子，呼出的气都是烫的，像从炉膛里吹出来的风。
他不能等了。
趁着守夜人换岗的空档，他摸进一节敞篷货车厢，从一堆发往福建的劳保物资中抽出最厚实的一件军大衣——深绿帆布，内衬是粗羊毛，沉甸甸的，还带着仓库里的樟脑味。他不敢多拿，只取这一件，迅速裹在小妹身上，又用破麻绳把袖口扎紧，生怕她半夜踢开。
“哥，咱去哪？”小妹在昏睡中呢喃，声音细若游丝。
铁柱抹了把脸，手心里全是汗和煤灰，混成一道道黑印。“去有榕树的地方。”他说。
他记得李彩凤说过，南方有种树，气根垂下来像老人的胡子——那种树下能活人。她说：“那儿暖和，不冻骨头，病也会好。”
那时他还以为她在讲故事。
如今，那是他唯一的地图。
2
蚌埠郊外的破庙里，铁柱用最后两毛钱换了碗热汤。
庙早已荒废，屋顶塌了一半，神像被砸碎，只剩个泥胎的脑袋滚在墙角。香案改成了汤摊，一个老头儿蹲在灶前，煮着白菜豆腐汤，锅边飘着几点油花。
卖汤的老头儿盯着小妹潮红的脸，突然压低声音：“孩子得的是热病吧？肺里有火，再不治就烧坏了。”他顿了顿，“往南走，过了淮河就好了。那边湿气重，反倒压得住这北方来的寒症。”
铁柱没说话，只是把汤一勺勺喂给小妹。她喝得很慢，每咽一口都皱眉，可还是努力吞下去。他自己舔着碗底的油花，那点油腻滑过干裂的嘴唇，竟觉得是人间至味。
老头儿又塞给他半块烤红薯，焦黑冒油，热乎乎的。“拿着，”他说，“六零年我逃荒到东北，饿得快断气，有个姓陈的给我半斤粮票，救了我一条命。”
铁柱的手抖了一下。他想起爹总爱说：“人活一世，欠的债都是要还的。不是你还，就是你娃还。”
他想问那人的名字，可老头儿已经转身添柴去了，背影佝偻，像一截枯树桩。
铁柱低头看着红薯，咬了一口，甜得眼泪差点掉下来。
他知道，这不是一块红薯，而是一段命的回音。
3
长江比松花江宽十倍。
渡轮突突地冒着黑烟，像一头疲惫的老牛，在浑浊的江水中缓缓前行。铁柱抱着小妹站在甲板上，看江水翻涌，浪头拍打着船舷，溅起的水珠打湿了他的裤脚。远处，南京城的轮廓在晨雾中若隐若现，像一幅褪色的水墨画。
有个戴眼镜的干部模样的人凑过来，穿着洗得发白的中山装，胸前别着红卫兵袖章：“小同志，去哪啊？”
“福建。”铁柱下意识搂紧小妹，声音压得极低，“投奔亲戚。”
“有介绍信吗？”那人推了推眼镜，目光锐利。
铁柱冷汗顺着脊背流下。他们没有介绍信，没有户口，甚至连名字都是假的。一旦暴露，轻则遣返，重则关押。他盘算着要不要抱着小妹跳江——至少死在南方的水里，也比冻死在北方的雪地里强。
就在这时，船上广播响起，女播音员的声音清脆响亮：“旅客同志们注意，前方到站——南京！请准备下车的同志提前收拾行李……”
干部被转移了注意力，转身去查看乘客名单。
铁柱趁机钻进人群，在小妹耳边轻声说：“记住，你现在叫王小红。谁问都说‘王小红’。”
孩子迷迷糊糊点头，军大衣里露出半截纸风车——那是医院里李彩凤给的，已经破得不成样子，叶片卷曲，颜色斑驳，可只要有一点风，它还会轻轻转动。
铁柱把它重新塞进衣领，贴着小妹的心口。
他知道，这不只是个玩具。
这是她与那个为她跳楼的女人之间，最后一根线。
4
福州郊外的榕树确实像胡子。
气根从枝干垂落，一根根插入泥土，又长成新的树干，远远望去，整片树林像一座活着的宫殿。铁柱和小妹躲在一棵巨榕的树洞里，听着外面淅淅沥沥的雨声。三天前，他们混进了个建筑工地，工头看他们衣衫褴褛、孩子病弱，动了恻隐之心，让铁柱搬砖，小妹帮着洗工服，管两顿稀饭。
“哥，我想娘了。”小妹突然说，声音轻得像梦话。
铁柱从怀里掏出个油纸包——是李彩凤那封血书的残片。那晚她坠楼前塞进他手里的纸条，已被汗水、雨水和泪水浸透，字迹模糊，只剩“活下去啊”几个字还能辨认。他把它折成一个小方块，用细线缝进小妹的衣领内侧：“贴着心口放，娘就看得见。”
雨停了，工地上响起上工的哨声。铁柱背起小妹往外走，脚步沉重却坚定。路过那棵老榕树时，他眼角余光扫到树皮上刻着几个字：
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