萨卡星。
垃圾场星球。角斗士的乐园。高天尊的游乐场。
但现在，这里什么都没有了。
高天尊已经带着他的护卫队离开了，他嗅到了危险的气息。
那个活了数百万年的老古董比任何人都懂得何时该退场。他的飞船在三天前就消失在了虫洞里，带走了所有能带走的值钱玩意儿，留下满目疮痍的废墟和那些无处可去的角斗士。
角斗场还在。
那座巨大的、圆形的、曾经回荡着欢呼与惨叫的建筑，此刻静默地矗立在灰蒙蒙的天空下。看台上空无一人，沙地上血迹斑斑，那些铁笼子和刑具在风中发出吱呀的声响。
废墟顶端，坐着一个身影。
破破烂烂的盔甲。
从头到脚覆盖着黑色的粘液。
那些粘液已经不是当初薄薄的一层了——它们从盔甲上蔓延开来，像有生命的藤蔓，像流淌的阴影，铺满了整个角斗场，铺满了周围的废墟，铺满了这座垃圾星球的大片土地。
黑色。
纯粹的、不反光的、吞噬一切的黑色。
粘液上站着扎里曼人。
那些从查理曼星带来的石头金属生命体，此刻静静地站在粘液上，一动不动。他们的身体一半已经变成了那种黑色，岩石与金属的纹理正在被某种东西侵蚀、同化、改变。但他们没有挣扎，没有痛苦，只是呆呆地站着，像等待什么的雕像。
他们还活着吗？
谁知道呢。
盔甲坐在废墟顶端，看着这一切。
他不知道什么时候有了意识。
或者说，他不知道什么时候“醒来”的。
记忆是碎片。
模糊的。断裂的。无法拼接的。
他不知道自己的名字。
不死人？灰烬？好像有人这么叫过他。
还有另一个称呼——
黑暗之王。
这个称呼让他停顿了一下。
是的。
有人这么叫过他。在那个模糊的记忆碎片里，在那个金色火焰燃烧的人身后，有无数个声音在低语，在呼唤，在恐惧地念叨着这个称呼。
黑暗之王。
是他吗？
他低头看着自己的手——那只覆盖着破烂金属和黑色粘液的手。他动了动手指，那些粘液随着他的动作流淌，像皮肤，像血液，像某种延伸的肢体。
所有已知生命体，都是他的目标。
这个念头突然出现在脑海里，不是他主动想的，而是像某种本能，像呼吸，像心跳，像生来就被刻进骨髓里的东西。
吞并。
同化。
扩散。
让一切归于深渊。
他知道这是“正确”的。不是道德意义上的正确，是存在意义上的。就像火焰必须燃烧，流水必须向下，星辰必须燃烧。他就是为此而存在的。
但他的视线落在那群扎里曼人身上。
这些活动的石头。
这些被他从一颗星球上带走的生命。
可看着那些静止的石头金属造物，他却生出一丝莫名的熟悉感，仿佛他们是与自己一样的同类，是这片死寂废土之中，唯一的 “牵绊”。
他们好像是他的同类？不，不对——他们是生命，而他不是。他们存在，而他——他是什么？
他想起那些模糊的记忆碎片。
那些记忆不是他的。
是那个金色火焰的人的。
他不知道那火焰源自何处，只隐约感知到，这些碎片，来自一个叫 “灰烬” 的存在，是他从那具承载着火焰与黑暗的躯体上，剥离带走的记忆残渣。
他低头，看着自己布满粘液的盔甲，空洞的盔眼闪过一丝微不可查的暗光。
.......
世界树内，一片绿色的海洋。
那不是真正的水，是时间本身流动时泛起的涟漪。无数条时间线在这里交汇、缠绕、分离，像一棵巨树的根系，像一张无边的网，像某种超越理解范畴的存在。
洛基坐在王座之上。
那张王座由凝固的时间晶体铸成，冰冷，坚硬，永恒。他靠坐在上面，姿态闲适，像一位真正的君王——如果忽略他眼里的空洞。
他的面前，是一个世界。
一个他出手拯救之后、变得美满的世界。
在那个世界里，索尔没有失去父母，阿斯加德没有毁于诸神黄昏，他自己没有死在灭霸手上。那个世界里，他和索尔并肩坐在彩虹桥上，看着金色的阳光洒满仙宫，听着孩童们的笑声从城市深处传来。
完美的泡沫。
而与之相应连接的数个平行世界——
陷入了黑暗的漩涡。
那些世界没有了未来。时间线在那里中断，像被利刃斩断的绳索。世界走向了寂灭，没有声音，没有光，没有生命，只剩下虚无在蔓延。
对此，有人做了选择。
圆满世界的未来被回溯。那个完美的泡沫碎裂了，金色的阳光变成了灰色的烟尘，笑声变成了沉默。那个世界里，索尔重新失去了父母，阿斯加德重新毁于火焰，洛基重新死在了那艘飞船里。
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