安桥酒。
名字是假的。
酒是真酿的。
麦，是真烧的。
——癸亥年冬，摘星楼焚档井口腾起的黑烟里，被泼油点火的，不只是刑部密卷，还有苏家屯在北境三州的三十万石龙鳞麦。
那是朝廷特许、御批“可代军粮”的金穗良种，更是苏锦瑟亲手督办、一粒一粒验过、用朱砂在仓单上画过双星记号的命脉。
而放火的人，袖口沾着麦粉，靴底踩着焦穗，站在火场边缘，笑着对监斩官说：“麦烧了，人就饿不死；人饿死了，话才没人听。”
顾夜白喉结微动。
不是咽唾沫，是压住那一声几乎要破膛而出的、野兽般的低吼。
他蹲下身，蓝布巾垂落肩头，像一面未展开的旗。
指尖轻叩酒坛，三声，不重，却震得赵秉德膝下泥水泛起细纹。
“这酒，”他声音低哑，像砂纸磨过青石，“用的是你当年烧掉的龙鳞麦酿的。”
风忽然又起了，卷着灰烬扑向两人之间。
顾夜白顿了顿，目光终于抬起，落在赵秉德怀中那只铁匣上——匣角“狱”字暗纹已被指甲抠得发亮，可内里封存的，从来不是律令文书。
“你说，”他唇线绷直，一字一顿，“是喝下去赎罪，还是让全村人亲眼看看——匣子里装的是谁的骨灰？”
赵秉德瞳孔骤缩！
不是惊惧，是猝然被掀开棺盖的窒息——那匣中层层黄纸包裹的，根本不是什么刑狱司密档……是半截烧焦的银簪，一段褪色的桃红襁褓边，还有一小捧混着炭屑的灰白骨殖——苏家七岁幼女，被塞进泥棺前，手里还攥着半块糖糕。
他手猛地扬起，五指痉挛着扑向酒坛泥封！
指尖将触未触——忽地顿住。
坛沿一道细刻痕，冷月般横在火光里：双星亭印。
不是新凿的。
是旧刻，被岁月与指腹摩挲得温润如骨，正正嵌在泥封接缝之下——和昭影脖颈挂着的铜哨双星刻痕，分毫不差；和老陶头孙子腕上桐油麻绳缠绕的结法，同出一源；更和三年前，苏锦瑟在抄家诏书背面，用指甲划下的最后一道双星暗记……严丝合缝。
赵秉德的手，僵在半空，抖得像风中残烛。
“你们……”他喉咙里挤出嘶音，血丝迸裂，“根本不是为了修桥！”
话音未落——
“嗒！嗒！嗒！”
山道尽头，马蹄声撕裂夜幕。
不是一匹，是十二匹。
不是杂乱，是齐整如刀锋刮过青石。
轿帘未掀，可那抹晕染开的靛青墨迹，已随火光摇曳，在众人瞳孔里灼灼燃烧：
刑狱司督办。
风云录使者轿队，竟提前半日抵达。
火光跃动，映得那四字边缘微微发烫，像一道尚未冷却的烙印。
顾夜白缓缓直起身。
蓝布巾滑落臂弯，露出腕骨上一道旧疤——形如断剑，深陷皮肉，正是三年前，他劈开苏家祠堂地砖、抢出最后一具未入殓尸身时，被崩飞的青砖棱角所割。
他垂眸，看着自己摊开的掌心。
那里，一粒龙鳞麦的碎壳，不知何时嵌进了掌纹深处，正随着血脉搏动，微微发烫。
远处，轿帘被一只戴玉扳指的手，缓缓掀开一角。
风停了一瞬。
火光凝滞。
所有人的呼吸，都卡在了喉头。
——下一息，那人将踏出轿门。
而他的目光，必将落在赵秉德怀中那只铁匣上。
顾夜白不动声色，将手中蓝布巾轻轻一抖。
布面拂过酒坛，泥封未启，却有极淡的酒气，混着龙鳞麦独有的、微苦回甘的清冽，悄然浮起。
像一声未落的引子。
像一把未出鞘的刀。
悬在所有人，咽喉之上。
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