凌晨的冷风卷过天台，吹得林川那件打了补丁的围裙猎猎作响，像一面在黎明前挣扎的破旧旗帜。
布料摩擦着肩胛骨的旧伤，发出细微的沙沙声，仿佛每一次翻飞都在低语着过往的战斗与沉默的牺牲。
寒意顺着衣角钻入脊背，皮肤泛起一层鸡皮疙瘩，而更深处的地脉阴冷，则如毒蛇般缠绕着他的骨骼，从右眼蔓延至全身。
楚歌收紧了手臂，将头更深地埋在他的肩窝。
她能闻到他身上那股熟悉的气息。铁锈、焦土，还有一丝若有若无的血腥味，像是从地底深处渗出的陈年伤口。
她的脸颊贴着他颈侧，触感粗糙而温热，可那温度之下，却藏着令人不安的冰冷。
你又逞强。
她没有说出口，只是默默地将一丝火系异能渡过去，温和他冰冷的手。
那股暖流如同初春融雪时的第一缕阳光，缓缓渗入他指节间的冻僵神经，激起一阵细微的刺痛与酥麻。
他身上的伤口愈合得很快，绷带下新肉生长的声音几乎不可闻，但那只被层层缠绕的右眼，却像一个无法关闭的阀门，不断向外渗透着不祥的气息。
每当银金色的光芒在缝隙中一闪而逝，空气便随之微微震颤，仿佛有某种古老的存在正透过那只眼睛窥视人间。
他反手握住她的手，掌心粗糙的茧子摩挲着她的手背，带着灶火余温与常年握铲留下的纹路，低声笑了笑：“我不下厨，谁给阿婆留一碗热汤？”
这句轻描淡写的话，却像一根针，刺得楚歌心里发酸。
话音落下时，远处传来一声乌鸦啼叫，凄厉划破寂静，随即又被风吞没。
白莲婆婆已经不在了。
可他依然每天清晨雷打不动地熬一锅最浓的川汤。红油翻滚，花椒炸裂出噼啪轻响，八角桂皮在沸水中舒展，释放出辛辣醇厚的香气。
第一碗总是盛出来，放在那个空无一人的座位前。
瓷碗边缘凝结着细密水珠，热气袅袅上升，在晨光中扭曲成模糊的人形轮廓，仿佛真有谁坐在那里，静静饮下这一世未尽的牵挂。
话音刚落，两人身后的楼梯口，一个佝偻的身影拄着拐杖，踏着虚幻的脚步，无声无息地走了上来。
脚步并未触地，每一步都像是踩在记忆的回音上，留下一圈圈涟漪般的残影。
那不是实体，更像是一段被地脉怨气扭曲后固化的执念，由无数未尽之愿与母性哀歌编织而成。
白莲婆婆的影像面容模糊，唯有一双眼睛，清明得可怕。那是穿越生死仍不肯闭合的注视，是守护者最后的清醒。
她没有看林川，而是缓缓抬起枯瘦如枝的手，递来一物。
那并非金属，而是一片凝固的黑雾，在她手中缓缓成型，表面浮现出几个古朴的篆字——影刺·创始七人。
字迹流转间，隐约有血光浮动，似以魂魄为墨、执念为刻刀所书。
当林川伸手接过时，那团黑雾竟如活物般缠上他的指尖，冰凉刺骨，仿佛直接连接着地底万丈深渊的呼吸。
在七个名字的最末端，赫然是白莲婆婆的本名。
“她当年难产，我替她接生时，黑巢的探子就已经盯上了襁褓里的小影。”
婆婆的虚影发出叹息，声音仿佛来自地底深处，带着砂石碾压的滞涩与沉痛，“我自愿接受改造，成为影刺，只是为了能亲手埋葬追踪者，为孩子……为所有被地脉选中的孩子，等来这一天。”
话音未落，她的身形已开始碎裂，如同风吹散的灰烬。
最后一瞬，她终于看向林川，嘴角极轻微地动了一下，像是想笑，又像是告别。
虚影消散，只留下那块铁牌在林川掌心，散发着比凌晨寒风更冷的凉意。
他握紧它，指节泛白，仿佛攥住的不只是记忆，而是千百年来所有母亲们未曾说出的遗言。
直到第一缕晨光照进巷口，林川才发觉自己已站了一夜。
他将铁牌小心收进围裙内袋，转身走下天台。有些答案，或许只有林夏能解开。
午后，湖畔尼庵。
阳光斜照在青瓦屋檐上，折射出淡淡的金芒。
林夏的指尖在光幕键盘上疾走，铁牌的数据流被飞速破解、重组，化作一行行跳动的符文代码，在空中织成半透明的信息矩阵。
她的镜片反射着幽蓝的光，映出她微蹙的眉峰和瞳孔深处一闪而过的震动。
“‘影刺’的最初代号是‘地脉守卫’，”她语气冷静，却藏不住尾音的一丝颤抖，“一个致力于保护地脉节点不被侵蚀的秘密组织。”
窗外风吹竹叶沙沙作响，像是回应这段尘封的历史。
“后来，它被黑巢渗透，成员或死或叛，最终名存实亡。”
她推了推眼镜，镜片滑过一道冷光，下了结论：“阿婆不是叛徒。她是最后一个还记得自己使命的‘守灯人’。”
话音刚落，尼庵陈旧的木地板毫无征兆地裂开一道深邃的缝隙，阴冷的地气喷涌而出，带着腐土与血锈混合的腥气，扑面而来。
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