天色是那种将明未明的灰蓝，像一块浸了水的冷铁，压在七贤街低矮的屋檐上。
寒气从青石板缝里渗出，舔过脚踝，带着昨夜雨水的腥锈味。
远处早点铺子升起第一缕炊烟，在冷雾中扭曲如蛇，可林川常来的这家小馆，依旧蜷缩在昏黄灯光下，仿佛被时光遗忘的孤岛。
门帘掀动，一股热风扑面而来。阿婆佝偻着身子，端着一碗阳春面从后厨走出。
她左眼蒙着旧布条，右眼浑浊却锐利，像一盏将熄未熄的油灯。
那条机械右臂在行走时发出极轻微的“咔哒”声，金属指节泛着铜绿与磨损的银痕。
但今天，那声音格外滞涩，像是齿轮卡进了沙砾，每一步都拖拽着某种隐秘的痛楚。
碗稳稳地落在旧木桌上，汤汁一滴未洒。
可就在金属手指离开碗沿的瞬间，整条手臂猛地一颤，指尖刮过桌面，留下一道细不可察的划痕。
“你昨夜没睡好。”阿婆的声音沙哑，像砂纸磨过生铁，没有疑问，只是陈述。
林川抬起头。
他右眼布满血丝，血管虬结如蛛网，瞳孔深处似有银金微光流转。
那眼神本该狰狞，可望向阿婆时，却温柔得像一汪静水，映着灶火跳动的暖光。
他没回答，只盯着那只颤抖的机械手，轻声说：“阿婆，天冷了，别吃这么素净的。我给你煮碗川汤吧。”
不等她拒绝，他已经起身走入狭窄的后厨。
那里是他十年来挥刀斩骨、熬汤守夜的地盘，是他作为厨师的道场。
锅碗瓢盆排列有序，刀刃悬于磁架之上，每一寸空间都浸透烟火与记忆。
他架起一口小铜锅，倒入滚水，撒入干辣椒段、花椒粒、姜片与牛骨高汤底料。
火焰舔舐锅底，噼啪作响，红油翻腾，辣香如刀锋般割开空气。
乳白色的浓汤很快沸腾，香气撞上天花板又折返，弥漫在整个小店。
然后，他做了一个奇怪的动作。
左手食指伸出，右手不知从何处摸出一柄薄如蝉翼的小刀。那是他母亲留下的厨具，刀身刻着“心火引魂”四字。
刀刃轻划指尖，一滴血珠沁出。
但这血，不是鲜红。
而是银金色，宛如熔化的星辰，带着金属光泽与微弱电流般的嗡鸣。
血珠落入汤中，没有立刻散开，而是在汤面上荡开一圈圈涟漪，泛着奇异的光晕，如同神迹降临。
阿婆浑浊的眼睛死死盯着那碗汤，呼吸骤然凝滞。
她的机械耳蜗捕捉到一种频率。极低、极柔，像是婴儿啼哭前的第一声抽息。
那是三十年前，小影第一次喝汤时发出的声音。
一股气息弥漫开来，不是单纯的香味，而是一种触感般的暖意，顺着鼻腔钻入胸膛，熨帖五脏六腑；又夹杂着一丝听觉上的回响：瓷勺碰碗的轻响、孩童咯咯的笑声、炉火噼啪的节奏……全都从那一滴血里复苏。
她端起碗，凑到唇边，小心翼翼地抿了一口。
就是这一口，让这位半机械化的老人身体猛地一僵。
她的眼眶瞬间红了，泪水不受控制地滚落，砸在桌面上，“嗒”的一声，像雨点打在铁皮屋顶。
“这味道……这味道……”她喃喃自语，声音哽咽，“是小影……小影小时候最爱喝的……她说，妈妈的汤里有星星……”
话音未落，她胸口那件打了补丁的旧衣服下，一个微弱的光点闪烁起来。
那是植入她机械胸腔的动力核心——“茧核”。
据说是黑巢遗物改造而成，能维持她残破身躯运转三十年。
此刻，那光芒竟与汤碗中缓缓消散的银金涟漪产生了共鸣，一明一暗，如同哀伤的呼吸。
林川垂下眼帘，声音低沉而清晰，每一个字都像一颗投入深潭的石子：“阿婆，她没死。她只是被困住了，在翡翠湖底，等你。”
午后的翡翠湖渡口，水汽氤氲，将远山染成一抹淡墨。
林川接过老渔翁递来的铜绿短桨，乌篷船缓缓离岸。
太阳西斜，湖面浮起第一层薄雾，寒意顺着船舷爬上来，渗进骨髓。
每划一桨，耳畔的风就冷一分，右眼的刺痛也深一分。
那痛感不再是普通的灼烧，而像有无数根细针扎进神经末梢，又伴随着遥远的呜咽声，那是大地的悲鸣，是千魂共泣。
“靠近湖心三丈，它会自己醒来。”老渔翁忽然开口，烟斗轻点湖面，“你妈当年也是这样，纱布一碰水，鬼眼就开了。”
林川咬牙，右眼深处传来撕裂般的灼痛，仿佛有什么东西要破眶而出。
他伸手想按住纱布，却感到一股无形力量自湖底涌来。
“嗤！”
纱布被震飞，银色与金色交织的瞳孔彻底暴露在空气中。
鬼眼，开启。
视野骤变。
原本平静的湖水在他眼中化作血红色的经络，脉动如心跳。
湖底深处，一座由怨念凝结的“血瞳矩阵”缓缓旋转，中央是一颗巨大如山峦的肉卵，表面布满胎膜般的纹理，正微微起伏，如同沉睡的心脏。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！