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中央银行废墟前，陈实站在那面残破的军旗下。
他听到了脚步声。
两个方向，越来越近。
东边，一队穿着整齐军装的士兵正沿着中山路走来。
为首的一个人，骑在马上，军装笔挺，肩上的将星在晨光中闪着光。
那是陈诚。
西边，另一队士兵从废墟中穿行而来。
他们步伐坚定，枪支崭新，虽然疲惫，却士气高昂。
为首的那个人，步行在前，步伐很快。
那是廖磊。
两支队伍，从两个方向，同时抵达中央银行废墟。
陈实站在那里，看着他们越来越近。
他想迎上去，脚下却像生了根，迈不动步子。
陈诚第一个冲到他面前。
他翻身下马，快步走到陈实跟前，然后——
愣住了。
站在他面前的这个人，真的是陈实吗？
那个记忆中意气风发、英姿勃发的弟弟，此刻瘦得几乎脱了相。
颧骨高高凸出，眼眶深陷，眼窝底下是深深的青黑。
嘴唇干裂，脸上布满了硝烟和血污。
军装破得不成样子，到处是弹孔和撕裂的口子。
左臂缠着绷带，血还在往外渗。
整个人站在那里，仿佛一阵风就能吹倒。
但他的腰板挺得笔直。
他的眼睛，亮得吓人。
“文素……”陈诚颤抖着开口。
陈实看着他，嘴唇动了动，却说不出话。
二十一天了。
整整二十一天，他每天都在想，能不能活着见到这个人。
每次战斗间隙，每次最绝望的时候，他都会想起这个兄长。
现在，他见到了。
陈诚快步上前，一把抱住他。
抱得很紧，很紧。
“文素，我来晚了。”陈诚的声音哽咽了。
陈实被他抱着，浑身僵硬。
然后，他慢慢抬起手，抱住陈诚的背。
“哥……”他哑着嗓子，终于叫出那个二十一天没叫过的称呼，“哥，你来了。”
陈诚的眼泪夺眶而出。
廖磊走上前，看着这一幕，没有说话。他默默站在一旁，等着。
陈实松开陈诚，转向廖磊。
“燕农兄。”他说，声音沙哑。
廖磊看着他，这个瘦得脱了相却依然挺得笔直的将军，眼眶也红了。
“陈文素，”他说，“你还活着，太好了。”
陈实伸出手，握住廖磊的手，握得很紧。
“燕农兄，谢谢你。”他说，“若不是你，我就死了。我的六十七军，就死了。”
廖磊站在那里，眼眶通红，却努力扯出一个笑。
“陈军长，”他说，“我也不会让你死的。”
他顿了顿，声音有些沙哑：
“之前在信阳，我迟到了。这件事，我一直记着。”
“这次，我不能再迟到。”
陈实看着他，忽然想起之前，信阳城外，自己拍着他的肩膀说“燕农兄，下次早点来”的场景。
那时只是一句客套话，没想到这个人，真的一直记着。
“燕农兄，”陈实说，“信阳那次，你真的不必……”
“不必什么？”廖磊打断他，“不必记着？不必愧疚？”
他摇摇头，走上来，伸出手：
“我们是盟友。盟友有难，我廖磊岂能袖手旁观？”
陈实笑了。
那笑容很淡，却灿烂得像初升的太阳。
他转头看向陈诚：“哥，若不是你，我也死了。你在江边打了三天三夜，我知道。”
陈诚拍着他的背，像小时候哄他那样，一遍遍说：“不会的，不会的。我是你哥，怎么会看着你死？”
他松开陈实，捧着他的脸，泪流满面：
“文素，你在宜昌死战的消息，全国都知道了。委员长知道，老百姓知道，人人都知道。全国人民，都不让你死！”
陈实没有说话。
他看看陈诚，又看看廖磊，然后，用尽全力，握紧两人的手。
三个人，站在中央银行废墟前，站在那面残破的军旗下，久久无言。
远处，朝阳正从云层中钻出来，金色的光芒洒在废墟上，洒在他们身上，洒在那面弹孔密布的军旗上。
一切尽在不言中。
援军与守军，开始在废墟中相遇。
从东门进城的中央军，从西门进城的广西兵，与那些守了二十六天的六十七军残部，在每一处断墙、每一个弹坑、每一座废墟前相遇。
起初是沉默。
援军看着守军，守军看着援军，谁都没有说话。
守军的模样，让所有援军士兵动容。
他们衣衫褴褛，军装破得不成样子。
有的身上裹着从日军尸体上扒下来的军大衣，有的用绷带缠着伤口，血还在往外渗。
他们瘦得皮包骨头，颧骨突出，眼窝深陷，脸上布满了硝烟和血污。
但他们站得笔直。
他们的眼睛，亮得吓人。
那是从死人堆里爬出来的人，才有的眼神。
一个援军士兵走到一处机枪掩体前。
掩体里，三个守军士兵靠在沙袋上，正在休息——不，不是休息。
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