沈清冰是被一阵急促的敲门声惊醒的。
天还没亮透，窗外是青灰色的晨光。她猛地坐起来，那三枚盘扣还攥在手心里，硌得掌心生疼。
敲门声又响了——不是店门，是后巷的小门。三下，停一停，再两下。
暗号。
她披上外衣，赤着脚走到后门边，没急着开，先贴在门上听了听。
呼吸声。很急，很乱，不像练家子。
她拉开门。
管泉站在门外，白大褂上全是血。
“快进来。”
沈清冰一把把她拉进来，关上门，插上门闩。管泉靠在墙上，大口喘着气，脸白得像纸。
“谁的？”
管泉低头看着自己的衣服，愣了愣，才反应过来她在问什么。
“不是我的。”她说，“是他的。”
“谁？”
“那个山本。”
沈清冰的呼吸停了一瞬。
“他怎么了？”
管泉抬起头，看着她。
“他死了。”
凌鸢下来的时候，管泉已经换上了沈清冰的衣服，坐在厨房里喝热水。那件染血的白大褂被沈清冰塞进灶膛里，烧成了灰。
“怎么回事？”凌鸢在她对面坐下，声音很平。
管泉捧着碗，手还在抖。
“昨天晚上，有人把他送来的。枪伤，三枪，胸口、腹部、大腿。”她说，“送他来的人说他是日本使馆的人，让我们一定要救活他。”
她顿了顿。
“我们救了四个小时。血止不住。凌晨三点，他走了。”
沈清冰站在门口，一动不动。
“他死之前，”管泉说，“说了几句话。”
凌鸢看着她。
“什么话？”
管泉转过头，看着沈清冰。
“他说：‘告诉清冰，那半张图，送到了。告诉她，别恨我。告诉她——’”她停了一下，像是在回忆，“‘告诉她，绣娘的手，能绣出最美的花，也能绣出最深的血。这是她的命，她逃不掉的。但她可以不传给下一个人。’”
沈清冰的眼泪流下来。
她没有出声，只是站在那里，任由眼泪一直流。
管泉站起来，走到她面前，从口袋里掏出一样东西。
一枚盘扣。
莲花形的，铜胎，外头缠着墨绿的丝线。
和沈清冰手里的那三枚，一模一样。
“他从怀里掏出来的，”管泉说，“攥得死紧，我们掰了半天才掰开。”
沈清冰接过来，看着那枚盘扣。
四枚了。
四枚一模一样的盘扣。
三张图，分成三份，再加上这一枚——
她忽然愣住了。
“不对。”
凌鸢看着她。
“什么不对？”
沈清冰快步走到楼上，从枕头底下取出那三枚盘扣，下来，把四枚并排摆在桌上。
“你看。”
凌鸢低头看着那四枚盘扣。
四枚都是莲花形的，铜胎，外头缠着墨绿的丝线。乍一看一模一样，但仔细看——
“这一枚，”沈清冰指着师父还回来的那一枚，“丝线的颜色浅一点。这是我师父缠的。他惯用的丝线是湖州产的，颜色比我们用的浅一分。”
她又指着师父死前攥着的那一枚。
“这一枚，丝线的颜色和我的一样。这是——”
她停住了。
凌鸢替她说完：
“这是你缠的。”
沈清冰抬起头，看着她。
“那半张图，我师父说他送出去了。可他手里还有一枚。”她的声音在发抖，“这枚是什么？他从哪儿来的？”
凌鸢沉默了一会儿。
然后她拿起那枚盘扣，对着光看。
“拆开看看。”
沈清冰接过盘扣，拿起绣花针，开始拆线。她的手很稳，稳得像什么都没发生。
一圈，两圈，三圈。
丝线拆开，露出里面的铜胎。
铜胎里，塞着一张小小的纸条。
沈清冰把纸条取出来，展开。
纸条上只有一行字：
“小心秦飒。她是日本人。”
店里安静得能听见灰尘落地的声音。
管泉最先开口：“这不可能。”
凌鸢没说话，只是看着那张纸条。
沈清冰看着那行字，看了很久。
“这是我师父的字。”她说。
凌鸢抬起头，看着她。
“你确定？”
沈清冰点头。
“我认得。每一笔起头都顿一下，像绣花起针。”她顿了顿，“这是他教我的。”
管泉的声音尖锐起来：“可秦飒是军统的人！重庆来的！她怎么会是——”
“她可以是任何人。”凌鸢打断她，“军统的人可以是日本人，日本人可以是军统的人，这年头，谁是谁的人，只有自己知道。”
她站起来，走到窗边，看着外面。
天已经亮了。霞飞路上开始有人走动，黄包车夫拉着车跑过，卖报的孩子扯着嗓子喊“号外号外”。
“管泉，”她说，“你回去上班，就当什么都没发生。山本的死，你不知道，没见过，没听说过。”
管泉站起来，看着她。
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