沈清冰没接话。
夏星转过身，看着她。
“沈师傅，你认得我吗？”
沈清冰抬起头，看着她。
“认得。巡捕房的夏翻译。”
夏星笑了。
“那是明面上的。”她说，“暗地里，我是你们的人。”
沈清冰的手顿了一下。
夏星走过来，站在她面前，压低声音：
“阿秀死的那天，是我带队来的。你们以为我是来办案的，其实我是来给你们擦屁股的。”
沈清冰看着她，没说话。
“阿秀的尸体，我让人抬走的时候，在她脖子上看见了一道勒痕。”夏星的声音很轻，“细得看不见的那种，只有凑近了才能看见皮肉里嵌着的那一点点暗红。”
她顿了顿。
“那是丝线勒的。绣花用的丝线。”
沈清冰的手指微微收紧。
夏星看着她，眼睛里有一种奇怪的光。
“沈师傅，你的手，能绣出那样的痕迹吗？”
沈清冰沉默了一会儿。
“能。”她说。
夏星愣了一下，然后笑了。
“你倒是老实。”
“没什么好瞒的。”沈清冰说，“我能绣出来，但我没杀她。”
“我知道。”夏星说。
沈清冰抬起头，看着她。
“你怎么知道？”
“因为杀她的那个人，”夏星说，“用的是左手。”
沈清冰的眼睛眯了一下。
“阿秀脖子上的勒痕，左边深右边浅。那是左撇子杀人的特征。”夏星看着她，“你是右撇子。”
沈清冰低头看着自己的手。
右手。
她确实是右撇子。
“你知道是谁杀的？”她问。
夏星摇摇头。
“不知道。但我能查。”
她转身要走，走到门口，忽然停下来。
“沈师傅，”她回过头，“你们要做的那件事，我知道。凌鸢没说，但我猜得到。”
沈清冰的心跳漏了一拍。
夏星看着她，笑了笑。
“放心，我不会说的。我说过，我是你们的人。”
她推开门，走进阳光里。
铜铃响了一声，店里安静下来。
沈清冰坐在原地，看着那扇门，很久没动。
中午，凌鸢回来了。
她进门的时候，脸色不太好看。
沈清冰抬起头，看着她。
“怎么了？”
凌鸢没说话，走到柜台后面，坐下。她把手里的包袱放在柜台上，解开，露出里面的东西。
是一封信。
信封上什么字都没有，只画了一朵樱花。
沈清冰走过来，看着那封信。
“谁送来的？”
“不知道。”凌鸢说，“放在门口，压在门槛下面。”
她拆开信封，抽出里面的信纸。
信纸上只有一行字：
“那张图，我要一半。”
没有署名。
凌鸢把信纸翻过来，看了看背面，什么都没有。
她把信纸递给沈清冰。
沈清冰接过来，看了三秒。
然后她忽然抬起头。
“是他。”
凌鸢看着她。
“谁？”
“那个山本。”沈清冰的声音很轻，“他要一半的图。”
凌鸢沉默了一会儿。
“他要哪一半？”
沈清冰低头看着那张信纸。
信纸上的字，是用毛笔写的，笔锋很硬，像男人的手。但那些字的写法，有一种很奇怪的习惯——每一笔的起头都顿一下，像是……
像是绣花的时候，每一针起针都要顿一下的习惯。
她的呼吸停了一瞬。
“凌姐，”她说，“我师父也是左撇子。”
凌鸢看着她，没说话。
“阿秀死的那天晚上，我在后巷听见的那个呼吸声，和我师父的一模一样。”沈清冰的声音在发抖，“那个山本，杀人的时候用的是丝线，用左手，写字的时候有绣花的习惯——”
她停住了。
凌鸢替她说完：
“那个山本，是你师父。”
沈清冰闭上眼睛。
很久，很久。
然后她睁开眼，看着凌鸢。
“凌姐，如果我师父来了，他要那一半的图——我们给不给？”
凌鸢没回答。
她走到窗边，看着外面。
街对面的电线杆下，有个穿灰布棉袍的男人正在抽烟。抽了三口，掐灭，走了。
她看着那个男人的背影消失在人群里，然后转过身。
“给。”她说。
沈清冰愣住了。
“为什么？”
凌鸢看着她，眼睛里有一种沈清冰从来没见过的光。
“因为他要的那一半，”凌鸢说，“正好是我们最需要送出去的那一半。”
那天夜里，沈清冰又听见了那个呼吸声。
她躺在床上，睁着眼睛，盯着天花板。
月光从气窗漏进来，在地上切出一道白。
那呼吸声就在窗外，很近，很轻，像故意压着的。
她等了一会儿，然后下床，走到窗边，拉开窗帘。
窗外站着一个人。
月光照在他脸上，照得很清楚。
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