她笑了下：“当然能记。”
李医生喝了口水，从怀里掏出她的讲义稿：“我昨晚看了，整体挺好。但有几处，我觉得还能改得更明白些。”他指着其中一页，“比如这里写‘患者出现呼吸困难’，不如改成‘人突然喘不上气，嘴唇发青，说话都说不利索’，这样一听就知道是急症。”
她拿笔在旁边标了个圈：“对，就这么改。”
他又翻到下一页：“还有这句‘建议立即肌注肾上腺素’，咱们这儿谁有针管？不如写成‘赶紧送医院，路上别让病人躺平，扶着他坐起来’。”
她点头更快：“这个更重要。”
两人一句句过，她边听边改，红墨水笔在纸上划出道道痕迹。改完一处，就轻声念一遍，确认顺口。有时卡住了，便停下来想一会儿，换个说法再试。
“你还请人听过吗？”李医生问。
“我请周寡妇帮我念了一遍。”她说，“她不识字，但耳朵灵，听一遍就知道哪句拗口。她说‘气血两虚’听着像骂人，我就改成了‘身子亏空太久，得慢慢养’。”
李医生笑了一声：“她倒是实在。”
太阳偏西时，讲义已全部修改完毕。她把九页纸整整齐齐装进牛皮纸袋，封好口，在封面上用工整字迹写下：“村医交流讲稿——常见病应急处理（初定稿）”。
李医生把袋子接过去，放进自己的布包里：“我带回去再看一遍，明天晌午前给你送来回执单。要是没问题，我就按名单去通知了。”
“好。”她说，“麻烦你了。”
“不麻烦。”他站起身，“这事值得做。咱们这些人，平时散在各村，看起来谁也不靠谁，其实都是一条路上的人。”
她送他到门口。夕阳照在院子里，药柜的玻璃映出暖光。她站在门槛上，看他一步步走远，背影渐渐融入暮色之中。
回到屋里，她把剩下的空白纸裁成小方块，每张写上“村医交流会·晚七点·小学教室”，预备明天贴到村口公告栏去。写完，又检查了一遍药箱，把常用的几种药重新归类放好，确保当晚不用临时翻找。
灯油添满了，火柴放在顺手的位置。她把登记本翻到新的一页，没有写“无就诊”，而是写下：“筹备医事交流会，进展顺利。”字迹平稳，笔锋收得干净。
窗外天色渐暗，风穿过院子，吹得屋檐下的干辣椒串轻轻晃动。她坐在桌后，右手搭在桌面，左手无意识地抚了抚左胸口袋里的三支钢笔。药箱关着，但就在手边。架子上的小药箱模型静静立着，针脚细密，布色沉实，像一段被时间钉住的记忆。
她没再缝什么，也没再想什么。只是坐着，等明日回音。
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