忽然发现我已经好久没有写番外了，今天就想来一篇。
可没想到竟然这么难写啊??????????? ，脑子里面的概念放到明面上来变得超级抽象。
我已经不知道我在写啥了，只能想到什么写什么了，希望能有我想要的效果吧……
…………………………
自我记事起，镜子里的自己就和旁人不一样。
粉粉的头发像揉皱的樱花瓣，眼瞳是更浅的粉，亮得像浸在清水中的玻璃珠。
大人们总说这发色瞳色不吉利、是怪病，邻里小孩躲着我，喊我“妖怪”，可他们不知道，这双眼睛能看见的，远比皮囊之下的真实要多。
我常能透过母亲精致的妆容，看见她眼底藏不住的对这个家的厌倦；看见她抚过我磨破的袖口时，指尖划过的只有敷衍，连一丝温度都没有。她的灵魂是枯槁的，裹着一层名为“体面”的薄壳，轻轻一碰就碎。
我也能看穿父亲酒后的暴躁——那不是真的愤怒，是赌输后的颓丧，是对生活无能为力的迁怒。他的灵魂早被烟酒和赌瘾啃得千疮百孔，只剩空洞的戾气在翻涌。
唯有巷口卖糖葫芦的爷爷，总把最甜的那颗留给我，他的灵魂是暖融融的焦糖色，裹着化不开的温柔；还有同班那个总躲着我的女孩，看我的眼神里藏着好奇，却被大人的叮嘱捆住，灵魂是怯生生的浅粉色，像未绽开的花苞。
这些常人看不见的真相，我从未对人提起。我像个冷漠的观察者，看着他们因各式各样的缘由，逐渐把最真实的自己沉进阴暗的深潭。
六岁生日那天，我攥着攒了好久的小红花，想贴在爸妈床头。
推开门时，父亲正摔碎最后一只瓷碗，母亲的妆容花了大半，两人的灵魂缠成一团，一半是深灰的怨怼，一半是惨白的麻木。
我举着小红花的手僵在半空，花瓣被攥得蔫了，他们却连头都没抬，更没记起，这天是我盼了许久的生日。
没有伤心，甚至没有一丝委屈。早已看清的东西，掀不起半分情绪波澜。
我平静地收回手，把蔫掉的小红花捏成团，随手丢进墙角的垃圾桶。
走出家门时，巷子里的风卷着落叶擦过脚踝，带着深秋的凉意。粉发被风吹得贴在脸颊，那双浅粉的眼瞳里，没有半分孩童该有的委屈，只盛着与年龄不符的冷寂。
我漫无目的地走，从熟悉的巷口走到陌生的街角，帆布鞋蹭过路边的石子，发出细碎的声响。
卖糖葫芦的爷爷已经收摊了，焦糖的甜香散在风里，只剩空荡荡的木签子在桶里晃荡。
我踢着石子往前走，直到一道黑影突然横在身前，像块密不透风的黑布，遮住了仅有的天光。
抬眼时，我的视线撞进对方沉如墨渊的轮廓里——男人穿着洗得发白的黑夹克，身形挺拔，周身的空气都凝着冷硬的戾气。
而我的粉瞳里，清晰映出他的灵魂：是纯粹到近乎无杂质的黑色，像淬了毒的深渊，翻涌着浓稠得化不开的杀意。可那杀意铺天盖地袭来，落在我身上时，却骤然折转，变成极致的敬畏与狂热。
男人原本紧绷的肩线猛地松弛，垂在身侧的手不自觉蜷起，甚至微微躬身，声音压得极低，带着近乎虔诚的恭敬：“小主。”
这声称呼落在风里，惊得我指尖微顿。我看着他灵魂里的黑潮褪去杀意，只剩俯首帖耳的顺从，浅粉的眼瞳里没起半分波澜，只是平静地抬眼：“你认识我？”
男人的头垂得更低，声音里的狂热更甚，仿佛面对不容置喙的权威：“属下奉组织之命，寻您许久。您的发色、您的瞳色，都是神迹！”
他顿了顿，黑沉的目光扫过我攥紧的手心，“您不必再待在这种破败之地，‘Stillrun’才是您该归的地方——那里没人会叫您妖怪，没人会忽视您，只有绝对的尊崇。”
风卷着他的话钻进耳朵，我看见他灵魂的纯黑里，晕开一丝极淡的、名为“归属”的暗纹。
六岁的我还不懂什么是“组织”，不懂什么是“尊崇”，只知道这双能看见灵魂的眼睛告诉我：眼前这个人，会对我全然顺从。
我抬眼时，粉瞳里的冷寂淡了些，只轻轻吐出两个字：“理由。”
男人直起身，灵魂里的纯黑翻涌着，杀意彻底敛去，只剩极致的狂热：“因为您是天生的‘引路者’！您的眼睛能看见旁人看不见的东西，您就是‘真理’本身！”
我看着他，看着他灵魂纯黑中那点不掺假的“忠诚”，突然笑了。
这笑意不是欢喜，是久居死寂里，终于撞见一点“不同”的兴味。
眼前的男人喊我“小主”，说我的发色瞳色是“神迹”，说有个地方不会叫我妖怪，只会给我“绝对的尊崇”。
这些词我听得似懂非懂，却偏偏抓住了他灵魂里那股不掺假的“顺从”——那是我在父母、在旁人身上从未见过的东西，是哪怕我摔碎所有碗，哪怕把粉发揉得乱糟糟，也不会被迁怒、不会被忽视的笃定。
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