“后人怎么写?”学者接过话,“写他是个凡人,带着一群凡人,在泥里血里打出来的胜仗?还是写他是个神仙,靠法术平了倭患?若前者无人信,后者人人传,那真实的人,就真死了。”
两人静坐。风吹过台阶,卷起几片落叶。远处传来市集的叫卖声,孩子嬉闹,驴蹄敲地。生活照常,可有些东西正在无声地偏移。
老李低头看着自己的手。那手上全是茧,指节粗大,是几十年说书磨出来的。他曾以为,只要把话说出来,人们就会听见。可现在他发现,说出来的话,抵不过一句“我表哥说”。
“先生,”他忽然开口,“您是读书人,有学问。我能做的,只是把知道的说出来。可现在,我说的没人信,他们信的又不是真的。我……我不知道该咋办了。”
学者侧头看他。老李没抬头,眼睛盯着石阶缝隙里一株刚冒头的草芽。
“你不是一个人。”学者说,“我也在担心。这些话不止在街头传,已经开始进学堂了。学生不读战报,却背这种虚文。若再不管,将来修地方志、写人物传,恐怕连档案都压不过传说。”
他停顿了一下:“我原想整理一篇考据,登在《郡闻录》上。可现在看,光考据不够。那些读传奇的人,不会去看文章。”
“那该怎么办?”
“得听一听,他们到底在说什么。”学者望着街口方向,“明日我打算去近郊几处市集走走,听听百姓口中传的是什么版本。你也一起去。你是说书人,最懂怎么让人听进去。”
老李抬起头。他眼里没什么光,但也没有躲闪。
“我去。”他说,“我还记得每一个真名,每一处伤口,每一场雨。只要我还记得,就不能让他们全变成神仙。”
学者点头,伸手拍了拍他的肩。两人仍坐在石阶上,谁都没再说话。纸册放在中间,封面上“张定远事迹实录”几个字已被摩挲得模糊,却依旧清晰可辨。
日头渐渐升高,照在书院门匾上,“明理堂”三个字泛着浅光。阶下影子缩成一小团,紧贴墙根。老李缓缓伸手,将纸册重新抱紧,指节因用力而发白。
他明天要去市集。
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