沈青崖醒来的时候，天还没亮透。
窗纸上一层淡淡的青灰，是那种将明未明的颜色。她躺在床上，听着外面隐约的动静——远处有鸡叫，近处有挑担子经过的声音，吱呀吱呀的，是那种老旧的扁担。
她不知道自己为什么醒了。
没有噩梦，没有心事，没有那些惯常的、把她从睡梦中拽出来的东西。就是……醒了。
然后她闻到了味道。
不是熏香，不是她惯用的那些。是一种更朴素的、更暖的香味。像是肉，又像是别的什么，混在一起，从院子里飘进来。
她躺了一会儿，那味道越来越清晰。
肉香。还有一点点菌子的味道，鲜鲜的，暖暖的。
她忽然想起很久以前。母妃还在的时候，有一次宫里来了个南边的厨子，做了一道汤，用的就是这种菌子。母妃喝了一口，说像小时候在老家喝过的味道。后来那厨子走了，那道汤再也没喝过。
沈青崖坐起来，披了件外衫，推开门。
晨光里，谢云归蹲在廊下，面前放着一个泥炉子。炉上坐着个瓦罐，咕嘟咕嘟冒着热气。他正拿着块布垫着手，把罐子盖揭开一点，往里看。
听见门响，他抬头。
看见她披着外衫站在门口，头发还散着，脸上带着刚睡醒的茫然，他愣了一下。
然后他笑了，那种懒懒的、痞痞的、又很乖的笑。
“殿下醒了？”
沈青崖看着他，又看看那个瓦罐。
“你在做什么？”
“瓦罐汤。”他说，“南边那种，煨了一早上了。”
沈青崖走过去，蹲下，也往罐子里看。
汤色清亮的，飘着几块肉饼，还有几朵蘑菇。肉饼炖得软软的，蘑菇吸饱了汤汁，圆滚滚的，看着就香。
“哪来的？”她问。
“昨晚上托人去买的。”他说，“城外有个老婆婆，每天挑着担子进城卖。她家的瓦罐汤，云归小时候喝过，一直记得那个味道。”
沈青崖看着他。
他蹲在那里，袖子卷着，手上还沾着一点炭灰。炉火映着他的脸，明明灭灭的，让他看起来不像个状元，不像个谋士，不像那个满身伤痕的偏执狂。
就像个普通人家的年轻人。
早起给心上人煨汤的那种。
“你记得？”她问。
他点点头：“云归小时候，母亲带云归去过一次南边。路上喝过这种汤，那时候觉得，这是世上最好喝的东西。”
他顿了顿，低头看着瓦罐里的汤，声音轻了些：
“后来回了临川，就再也没喝过。母亲问云归想吃什么，云归说想喝那个汤。母亲找遍了全城，也没找到。”
沈青崖没说话。
他抬起头，看着她。
“云归昨晚上忽然想起来。”他说，“想起那个味道，想起母亲找汤时候的样子。就想着，给殿下也尝尝。”
沈青崖看着他，看着他说这些话时的眼睛。
那双眼睛里，没有她熟悉的偏执，没有那些沉甸甸的过往。只有一点温温的光，像这炉火，像这罐慢慢煨着的汤。
她忽然觉得嗓子有点紧。
“你怎么知道本宫想喝？”
他想了想，很认真地回答：“不知道。但云归想，万一殿下也想尝尝呢？”
沈青崖没说话。
过了一会儿，她伸手，把那罐子盖揭开一点，看着里面的汤。
“还要多久？”
“快了。”他说，“再煨一刻钟。”
她点点头，没走，就蹲在那里，和他一起看着那瓦罐。
炉火暖烘烘的，烤着她的脸。
两个人蹲在廊下，谁也不说话。
院子里很静。远处的鸡叫停了，挑担子的也走远了。只有瓦罐里的汤，咕嘟咕嘟地响着。
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一刻钟后，谢云归把瓦罐端下来，放在廊边的小几上。又拿了两个碗，两双筷子，小心地盛了两碗汤。
一碗推到她面前。
她低头看。汤色清亮，肉饼炖得酥烂，蘑菇浮在上面，圆圆的，像一个个小伞。
她拿起勺子，舀了一口。
汤入口，温温的，鲜鲜的。肉香和菌子的香混在一起，顺着喉咙滑下去，暖到了胃里。
她又舀了一口。
然后她抬头，看见谢云归正看着她。
“怎么了？”她问。
他笑了笑：“没什么。就是想看看殿下喝汤的样子。”
沈青崖低头继续喝。
喝了几口，她忽然说：“本宫小时候也喝过。”
谢云归看着她。
“宫里有个南边的厨子，做过一道类似的汤。”她说，“母妃说，像她小时候喝过的味道。后来那厨子走了，再也没喝过。”
谢云归没说话。
她又喝了一口。
“本宫都快忘了。”她说，“刚才闻到这个味道，才想起来。”
谢云归看着她，看着她在晨光里低头喝汤的样子，看着她那件随意披着的外衫，看着她散着的长发，看着那张比平时柔和许多的脸。
他忽然觉得，这罐汤，值得。
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