大年初三，街上人少了。
拜年的已经拜完，该走的亲戚走了，剩下的人窝在家里，嗑瓜子，喝茶，说那些说过一百遍的话。
沈青崖和谢云归也没出门。
坐在那间小书房里。
窗台上两盆花，一盆快死的，一盆死了的，并排放着。
茶是新泡的。
谢云归泡的。
她喝了一口。
不烫。
刚好。
——
“谢云归。”
“嗯。”
“本宫问你一件事。”
他放下手里的书，看着她。
她望着窗外那盆快死的花。
“你说，一个人为什么会看不见别人？”
——
他没说话。
等着她说下去。
她顿了顿。
“不是那种看不见。”
“是那种——别人对她好，她看不见。”
“别人等她，她看不见。”
“别人难受，她看不见。”
“她只看见自己。”
——
谢云归想了想。
“因为看见了，就要负责。”
——
她转过脸。
看着他。
他坐在那里，穿着那件半旧的青衫，手里还拿着那本书。
他继续说。
“看见了别人等她，她就知道自己让人等了。”
“知道了，就要改。”
“改了，就不是原来那个人了。”
——
她没说话。
他也没说。
两个人看着窗外那盆花。
——
过了一会儿，她开口。
“所以她们选择不看。”
“嗯。”
“一直不看。”
“嗯。”
“看到最后，身边的人都没了。”
“嗯。”
“她们还不知道为什么。”
——
他轻轻说。
“因为答案在她们看不见的地方。”
——
她愣了一下。
然后她轻轻笑了一下。
那笑容很淡。
淡得像这杯茶冒出来的热气。
——
“谢云归。”
“嗯。”
“你是不是也有过这样的时候？”
他没有回答。
只是看着她。
——
她替他回答了。
“你以前，也看不见本宫。”
——
他没说话。
她继续说。
“你只看见自己。”
“看见自己等了二十四年。”
“看见自己从北境带回来那朵枯梅。”
“看见自己跪在雨里。”
“你看不见本宫站在那里。”
“看不见本宫不想被烧。”
“看不见本宫裂了。”
——
他听着。
听着她把那些话，一句一句说出来。
没有辩解。
没有解释。
只是听着。
——
她说完了。
望着他。
他望着她。
——
“你现在看见了。”她说。
不是问。
是陈述。
——
他轻轻点了点头。
那点头的弧度很轻。
轻得像窗外那盆花的叶子晃了一下。
——
她收回目光。
继续望着窗外。
——
“谢云归。”
“嗯。”
“你说，她们能看见吗？”
——
他知道她说的是谁。
那些看不见的人。
那些活在“应该”里的人。
那些永远把别人的付出当成理所当然的人。
——
他想了想。
“不能。”
——
她等着。
他继续说。
“因为看见，太疼了。”
“看见了，就知道自己欠了多少。”
“就知道那些‘应该’，全是别人给的。”
“就知道自己这辈子，一直在接，从来没给过。”
——太疼了。
——
她听着。
听着他说这些。
——
她忽然问。
“那本宫呢？”
“本宫看见了，疼不疼？”
——
他看着她的侧脸。
看着她在窗光里显得格外安静的眉眼。
他轻轻说。
“殿下疼过。”
“疼了二十六年。”
“但殿下没有不看。”
——
她没有说话。
只是轻轻吸了口气。
——
那口气很轻。
轻得像这间小书房里，刚刚点起来的那盏油灯。
——
过了很久。
她开口。
“谢云归。”
“嗯。”
“本宫以前不懂。”
“不懂为什么有人能一直推卸。”
“不懂为什么她们看不见。”
“不懂为什么明明是她们错了，最后还要本宫来认。”
——
他等着。
她顿了顿。
“本宫现在懂了。”
“因为认错，太疼了。”
“因为看见自己，太疼了。”
“因为改，太疼了。”
——所以她们不认。
不看。
不改。
——
她转过脸。
看着他。
看着他那双从诏狱出来后，就再也没有烧过的眼睛。
她轻轻说。
“但本宫不是她们。”
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