她忽然觉得，这人啊……
真是。
“本宫喜欢。”她说。
顿了顿。
“会翘尾巴的那种。”
谢云归没有说话。
但他的耳廓，在日光里，一点一点，染上了极淡的绯色。
窗外，不知哪里飞来一只蓝鹊，落在檐角刚化的雪水上，歪着头朝暖阁里望。
沈青崖看着他那双耳朵，心想：
原来他也是会翘的。
不是尾巴。
是耳朵。
她把这新发现收进心底那间小阁里，和那些关于他尾音下坠、睫毛先颤、抿唇时喉结会滚动的小小秘密，放在一起。
阁里渐渐满了。
不是那种拥挤的满。
是冬日雪夜，在外独行太久的人，终于回到自己那间久未生火的屋子，将一件件旧物从箱笼里取出来，摆回它们该在的位置——
书架，案头，窗前。
每放一件，心里便暖一寸。
原来，把一个人“看见”，是这样的感觉。
她从前不社交。
不是不会，是不愿。
每一次对话都是博弈，每一次应答都是角力。她要计算对方话里藏了几层机锋，要掂量自己出口的每个字会不会成为日后被人攻讦的把柄。太累了。累到她索性筑起高墙，把自己活成一座不需要任何交流的孤岛。
谢云归是第一个让她觉得——
说话，可以不那么累的人。
不是因为他说话滴水不漏（恰恰相反，他在她面前总是漏成筛子），也不是因为他从不算计她（他算计过，还不止一次）。
是因为……
她发现，无论她说什么，他都会接。
不是那种职场上“您说得对”的敷衍，也不是情人间“你说什么都好”的纵容。
是认认真真地，把她的每一句话，当成一件值得郑重对待的东西，双手接过，妥帖安放。
她说“尾音翘起来像猫尾巴”。
他便真的去想自己刚才是不是翘了尾音。
她说“本宫喜欢会翘尾巴的那种”。
他便红着耳朵，假装没听出那话里另一层意思。
他从不让她的话落空。
哪怕她只是随口一问、无心一言、甚至自己说完就忘的闲笔——
他都记得。
那卷林泉散人的《雪溪独钓图》，那碟她说“尚可”后便出现在小厨房的蟹粉狮子头，那句她偶尔提起“江南的笋该当季了”后第二日便从三百里外快马送来的春笋。
他从不说“我记得殿下说过”。
他只是做。
做好了，轻轻放在她手边，便退到一旁，像那道终于被主人允许留在暖阁里的影子。
她从前不在意这些。
或者说，她在意了，却不愿承认自己在意。
承认在意，便是承认需要。
承认需要，便是承认自己并非那座无欲无求、坚不可摧的孤岛。
她怕。
怕自己一旦承认了，就会变得像他那样——
把心捧出去，收不回来。
可现在她忽然想，也许“收不回来”并没有那么可怕。
他捧了那么久。
手没有断，心也没有死。
他只是跪在她榻前，用那双还红着眼尾的眼睛，温柔地、虔诚地、毫无保留地望着她。
像在说：你看，我还在。
所以，她现在开始尝试。
尝试把那些从前只会咽回肚子里的话，轻轻地、试探地，递出去。
不是博弈，不是角力。
就是……想让他知道。
“谢云归。”
“嗯。”
“你方才那声‘嗯’，”她顿了顿，唇角弯起，“尾音平的。”
谢云归看着她。
看着她那弯成月牙的眼睛，和那里面藏不住的、小小的得意。
他也笑了。
“那云归下次，”他轻声道，“尽量翘高些。”
沈青崖托着腮，歪着头，像在验收一件刚送来的贡品。
“翘多高？”
谢云归想了想。
“……像殿下的鞋尖那样高？”
暖阁里静了一瞬。
然后，沈青崖轻轻笑出了声。
不是那种矜持的、浅淡的笑。
是那种——像被人挠到了最怕痒的地方、又像收到了最合心意的礼物——完完全全、毫无保留的笑。
她笑得肩膀都在轻轻颤。
那支点翠雀羽簪上的蓝鹊，也跟着她颤动的发髻，一颤一颤，像终于从枝头飞了起来。
谢云归看着她的笑。
看着她那从不轻易示人的、此刻却像春水决堤般倾泻而出的欢愉。
他想：
值了。
哪怕下一刻她又要说“好无聊”，哪怕她笑完之后又要将那面盾牌重新立起来，哪怕她此刻的欢愉不过是昙花一现、明日依旧是要独自返回那座冰封的孤岛——
这一刻，值了。
她的笑渐渐收了。
不是那种被打断的、戛然而止的收。
是慢慢地、像潮水退去般，将那满脸的笑意一点一点敛回眼底。
可她没有立刻移开目光。
她就这样看着他，眼里还汪着那笑退潮后留下的、湿漉漉的余韵。
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