“是。”谢云归垂首应道。
“下去吧。”沈青崖挥了挥手，“本宫……乏了。”
谢云归深深看了她一眼，目光在她闭目蹙眉的倦容上停留片刻，终究没再说什么，躬身行礼，悄无声息地退了出去。
房门轻轻合上。
枕流阁内，重归寂静。
只有荷香依旧，夏风微暖。
沈青崖依旧闭着眼，靠在榻上。
脑海中，反复回响着谢云归那番近乎癫狂的“认戏”宣言，和自己心头那阵剧烈的、混杂着刺痛、荒诞、了然与一丝微弱暖意的震荡。
戏吗？
或许是。
但至少，在这出或许被写好的戏里，她不是独角。
有一个疯子，愿意陪着她，将这荒诞的台词，念得声嘶力竭，将这注定的剧情，走得步步惊心。
甚至，将这“演戏”本身，当成了存在的全部意义。
这很可笑。
也很……悲哀。
但不知为何，沈青崖心底那片冰冷的、名为“虚无”的荒原上，似乎因着这疯子的存在，悄然裂开了一道缝隙。
透进了一丝，微弱却真实存在的、属于“共同沉沦”的暖意。
她缓缓睁开眼，望向窗外。
阳光正好，荷花亭亭。
戏台仍在，戏服未褪。
但看戏的人，和演戏的人，似乎都在那一刻，短暂地模糊了界限。
也罢。
既然无法离开这戏台。
既然其他人的戏台，没有他们的位置。
那就在这方属于自己的戏台上，看着自己演戏吧。
至少这“看”的意识，这“不演”的瞬间体验——
是她独有的、谁也夺不走的真实。
哪怕这真实，也同样可能是剧本的一部分。
沈青崖轻轻扯了扯嘴角，露出一个极淡的、含义不明的弧度。
然后，她重新拿起膝头那卷一直未看的书，摊开。
目光落在字上，心神却已飘远。
飘向那本或许存在的、写满了他们命运纠葛的“天书”的裂痕之处。
也飘向那个跪在榻前、眼中燃着毁灭性火焰、宣称“甘之如饴”的疯子身边。
戏，还得演下去。
但如何演……
或许，可以稍微……即兴发挥一下了。
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