子夜的藏经阁像浸在墨里，只有案头一盏油灯亮着，灯芯是掐得极细的棉线，火苗小得像颗黄豆，却把周围的书影投在书架上，歪歪扭扭的，像谁在墙上画了幅淡墨画。尹喜先生捧着本《道德经》，书页边缘卷得像波浪，他用手指点着“致虚极，守静笃”六个字，墨迹在灯光下泛着陈旧的光：“衡岳山人曰：‘真神原自无中见，不到虚极不见真。’世人总把‘虚’当空，以为是什么都没有，却不知虚是能容的空，像你在洛阳见过的酒瓮，空着才能装酒，满了反倒什么都盛不下。”
玄元的目光越过先生的指尖，落在灯芯的火苗上。火苗周围是圈淡淡的光晕，黄里透着点紫，再往外，就是浓稠的黑，黑得像化不开的墨，连书架上的书脊都看不清。他忽然想起在洛阳城隍庙看的皮影戏，那戏班的老艺人总爱说“灯是影的魂”——灯亮着，驴皮影在布上活灵活现，关羽的红脸，张飞的豹头，都跟着锣鼓动；可要是灭了灯，布上的影就没了，只剩下黑漆漆的一片，可驴皮影本身还在，竹骨撑着彩布，实实在在地躺在戏台角上。
原来“虚极”就像灭了灯的戏台。灯亮时，看见的是影；灯灭了，影没了，才能摸到皮影的真。凝神寂照时的“照”，像亮着的灯，能看见气脉的流转，暖意的聚散；可若想见到真神，就得把这“灯”也灭了，让心空到极处，像戏台没了灯，没了影，只剩下干干净净的空，真东西才能自己显出来。
“你且试试。”尹喜先生把《道德经》合上，放在案上，“把神意放空，别去‘照’丹田，也别去追气脉，像把账房的账本、算盘、墨锭都收进柜子，只留张空桌，连桌布都掀了，什么都别剩下。”
玄元依言盘膝坐下，腰背挺得像藏经阁的廊柱。起初真是难，神意像匹没上缰绳的马，刚想把它拴在“空”上，它就往“丹田”跑，刚把它从“丹田”拉回来，它又往“气脉”窜。他忍不住想抓住点什么，像手空着就想攥个铜钱，哪怕是枚生锈的，握在手里才觉得踏实。
“别抓。”先生的声音像落在水面的羽毛，轻得怕惊起涟漪，“你在洛阳看杂耍，耍盘子的艺人把盘子抛得再高，眼睛也不会死死盯着，只凭着感觉接，一接一个准。心空着也是这样，不用抓，不用盯，它自己会定下来。”
玄元松了松攥紧的拳头，试着学那耍盘子的艺人，让神意“飘”着。他想起账房清空时的样子——刘掌柜每年除夕都要把账本收进樟木箱，把算盘擦得锃亮，连案上的墨迹都要用湿布擦去，最后只剩下张空荡荡的木桌，连木纹都看得清清楚楚。
就这么“空”着，约莫过了半个时辰。起初还有些零碎的念冒出来，像风吹起的纸团，滚两下就停了；后来连纸团都没了，心真的空了，像雨后的天空，连云絮都被洗得干干净净，只剩下一片蓝，蓝得能映出人影。
忽然，丹田处闪过一点微光。那光很淡，像黑夜里的星子，刚瞥见就没了，快得抓不住。玄元心里一动，差点像猫见了老鼠似的扑过去，可刚想起先生说的“不追”，便硬生生定住了——就像看见檐角的月亮躲进云里，知道它还在，不用急着找。
他依旧空着心，连“等”的念头都没了。过了片刻，那点光又闪了闪，比刚才亮了些，像烧红的针尖，在黑地里刺了下。这回玄元没动，只静静“觉”着，像守着春夜里的第一声虫鸣，知道它会来，却不知道什么时候来。
那光渐渐亮起来，不是暖，也不是热，是种说不出的明，像账房里忽然点起的灯，“唰”地一下，把所有角落都照亮了——气脉的流转看得清清楚楚，像溪流在石缝里走；丹田的暖意像浸在水里的玉，透着温润的光；连平日里模糊的百会穴，都像开了扇小窗，能“望”见外面的月光。
这明不是靠眼睛看的，是心里“照”出来的，像黑屋里的人忽然睁开了眼，不用灯，也能看见东西。玄元甚至能“觉”到藏经阁外的落雪，一片一片，轻得像羽毛，落在瓦上，落在松枝上，连雪片融化的微响都听得见。
“这便是真神自见。”先生的声音很轻，像怕惊散了那点光，他手里不知何时多了盏小灯，却没点燃，只托在掌心，“虚极了，真的就显了，像水里的沙沉下去，才能看见底；像你擦账本，把墨迹都擦掉，才能看清原来的木纹。”
玄元慢慢收功，只觉得浑身的气脉都透着亮，像冰雕的管子，里面流淌着光。窗外的月光不知何时变得极亮，顺着窗棂照进来，落在案上的《道德经》上，把“致虚极，守静笃”六个字映得发白，像浮在纸上的雪。
他忽然懂了，“凝神寂照”到最后，是连“照”都忘了。就像看皮影戏看入了迷，忘了灯是亮的，忘了布上有影，眼里只剩下皮影里的人在动，哭了，笑了，打了，闹了，都是真的。那灯，那影，不过是让你看见真的引子，等真的显了，引子也就用不着了。
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