麦子种下去后的第三天，荒原上来了一群人。不是修士，是凡人。有老有少，有男有女，穿着破旧的衣裳，脸上全是尘土。他们走得很慢，像是走了很远的路。走在最前面的是一个老人，须发皆白，背驼得像一张弓。他手里拄着一根木棍，每走一步，木棍就在地上戳一个洞。走到麦田边，他停下，看着那片刚种下去的麦地。地是褐色的，平平的，软软的，像一床刚弹好的棉被。他看了很久，然后跪下来。
后面的人也跪下来。一个接一个，扑通扑通，膝盖砸在硬邦邦的荒原上，尘土扬起来，呛得人直咳嗽。没有人说话，只是跪着，看着那片麦地。
林清瑶站在门口，看着那些人。她的手还插在面盆里，面团黏在手指上，干了，裂了。她没有去管，只是站在那里，看着那些跪在麦田边的人。苏浅雪从屋后走过来，手里还攥着一把草。她也看见了那些人，手里的草掉在地上，没有捡。
墨尘从屋里走出来，站在林清瑶身边。他看着那些人，那些人也在看他。老人抬起头，浑浊的眼睛看着他，嘴唇在动，但没有声音。墨尘听不见他在说什么，但他知道。他在说——救救我们。
墨尘走下台阶，走过麦田，走到老人面前。老人跪在地上，仰着头看他。那张脸上全是皱纹，像干涸的河床。眼泪从皱纹里流出来，顺着脸颊往下淌，滴在尘土里，砸出一个个小坑。
“老人家，起来。”墨尘伸手扶他。
老人不起来。他握着墨尘的手，那双手很糙，指节粗大，变形了，指甲缝里全是泥。他的手在发抖，不是冷，是怕。
“他们说你会救人。”老人的声音沙哑，像破风箱。“他们说你是天道，能活人，能死人，能救我们。”
墨尘看着他。“救什么？”
老人的眼泪流得更凶了。他回头，看着身后那些人。那些人里有女人，有孩子，有抱着婴儿的年轻母亲。婴儿在哭，声音细细的，像猫叫。母亲哄着他，拍着他，自己也哭。
“村子闹瘟。”老人说，“死了很多人。我们逃出来，走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。他们说你在这里，说你能救。我们来找你。”
墨尘看着那些孩子，看着那个在母亲怀里哭的婴儿。婴儿的脸是红的，烫的，烧得嘴唇都裂了。他伸出手，轻轻碰了碰婴儿的脸。脸很烫，烫得像灶膛里的火。婴儿不哭了，睁着眼睛看着他。那双眼睛是黑色的，很亮，像两颗被水洗过的星星。
墨尘的手在发抖。他想救他，但他不知道怎么救。他不是天道了，他是种地的。他会种地，会蒸馒头，会看蚂蚁搬家。他不会救人，不会治病，不会驱瘟。他蹲在婴儿面前，看着那张通红的脸，看着那双亮晶晶的眼睛。他什么都做不了。
林清瑶走过来，在他身边蹲下。她伸出手，把婴儿从母亲怀里接过来。婴儿到了她怀里，又哭了。她解开衣襟，把婴儿贴在胸口。婴儿吸着奶，不哭了。她低着头，看着那个婴儿，看着他的小嘴一吸一吸的。她的眼泪流了下来，滴在婴儿脸上。婴儿舔了舔，皱了一下眉，又继续吸。
苏浅雪也走过来。她蹲在老人面前，握住他的手。那双手很糙，指节粗大，变形了，指甲缝里全是泥。她握着那双手，想起老人，想起他坐在门槛上抽旱烟的样子。他也有一双这样的手，种了一辈子地的手，死了，埋在地里，变成泥土，变成麦子，变成馒头。她握着那双手，眼泪流了下来。
“老人家。”她开口。
老人看着她。
“村子里还有多少人？”
老人想了很久。“走的时候，还有三十多个。病的病，躺的躺，走不动了。我们走了，不知道他们还能撑多久。”
苏浅雪看着他。“你们走了，他们怎么办？”
老人没有回答。他只是看着那片麦田，看着那些刚种下去的麦子。麦子种下去了，会长的。人走了，不会回来了。他知道，他们都知道。但他们没办法，不走，就一起死。走了，还能活几个。能活几个是几个。
墨尘站起来，看着那些人。跪在荒原上的人，老的老，小的小，病的病，弱的弱。他们走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。他们来找他，说他是天道，说他能救人。他不是天道了，他是种地的。但他不能不管他们，不管那些孩子，不管那个老人，不管那个抱着婴儿的年轻母亲。
他转身，走回茅屋。他站在灶台前，看着那口锅。锅是空的，没有水，没有米，什么都没有。他站了很久，然后伸出手，按在锅沿上。锅是铁的，凉的，硬邦邦的。他闭上眼睛，想着那些人。想着那个老人，想着那个婴儿，想着那个抱着孩子的年轻母亲。想着他们走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。想着他们跪在麦田边，看着他，说——救救我们。
锅里有了水。不是他倒的，是自己出来的。从锅底渗出来的，一滴一滴，越来越多，越来越快。水满了，溢出来，流到灶台上，流到地上，流到他脚边。水是清的，凉的，带着一股药味。他蹲下来，捧起一捧水，喝了一口。水很苦，苦得像黄连。他咽下去，胃里翻了一下，差点吐出来。他忍着，没有吐。
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