林清瑶走进来，看见锅里的水。她闻到了那股药味，脸色变了。“这是什么？”
墨尘没有回答。他拿起一只碗，舀了一碗水，端出去。他走到老人面前，把碗递给他。“喝。”
老人接过碗，看着碗里的水。水是清的，凉的，带着一股药味。他喝了一口，皱了一下眉。又喝了一口，眉头松开了。又喝了一口，脸上有了血色。他把碗递给旁边的人，那人喝了一口，又递给下一个人。一碗水，传了三十多个人，传到婴儿母亲手里的时候，还剩一口。她喂给婴儿，婴儿喝了，不哭了，脸上的红退了，睡着了。
老人站起来。他站直了，背不驼了，腰不弯了。他看着墨尘，看了很久。然后他跪下去，磕了一个头。
“谢谢。”他说。
墨尘扶他起来。“不用谢。”
老人看着他。“你是天道？”
墨尘摇头。“不是。我是种地的。”
老人看着他，看着这片麦田，看着这间茅屋，看着这个站在灶台前、锅里能出水的人。他不懂什么天道，什么种地。但他知道，这个人救了他，救了他们。他们走了十天，水喝完了，干粮吃完了，孩子病了。他们来找他，他救了他们。够了，什么都够了。
那天下午，墨尘让那些人住在茅屋里。屋子小，住不下，他们就在麦田边搭棚子。苏浅雪帮他们搭，林清瑶蒸馒头给他们吃。馒头不够，她就多揉面，多蒸几锅。灶膛里的火从早烧到晚，锅里的水从早滚到晚。她累得腰直不起来，手肿了，胳膊抬不起来了。但她没有停，一直蒸，一直蒸，蒸到天黑，蒸到天亮，蒸到那些人吃饱了，不饿了，不冷了。
墨尘站在灶台前，看着那口锅。锅里的水还在，一直满着，不会少。他舀一碗，它就出一碗。他舀十碗，它就出十碗。他舀一百碗，它就出一百碗。他不知道水是从哪儿来的，但他知道，它不会干。只要那些人还在，它就不会干。
第三天，老人来找他。“我们要走了。”
墨尘看着他。“去哪儿？”
老人看着远处。远处是荒原，灰蒙蒙的，一望无际。“回去。村子里还有三十多个人，病的病，躺的躺，走不动了。我们回去，带药回去，救他们。”
墨尘从锅里舀了一碗水，递给老人。“带上。”
老人接过水，看着碗里的水。水是清的，凉的，带着一股药味。他把水倒进皮囊里，皮囊满了，水还在倒，倒不完。他愣住了，看着那碗水，水还是满的，一滴都没少。他把水倒进另一个皮囊，又满了。他倒了七个皮囊，七个都满了，碗里的水还是满的。他跪下去，又要磕头。墨尘扶住他。
“不用磕了。”墨尘说。“够了，够救他们了。”
老人站起来，把皮囊分给那些人。一人一个，背在肩上。他们站在麦田边，看着墨尘，看着林清瑶，看着苏浅雪。没有人说话，只是看着。然后老人转身，走向荒原。那些人跟在他后面，一个接一个，走得很慢，但很稳。没有人回头，只是走。
墨尘站在那里，看着他们的背影。风吹过来，扬起尘土，模糊了那些背影。他眯着眼睛，看着那些越来越小的点，直到看不见了。然后他转身，走回茅屋。
林清瑶站在灶台前，揉着面。她的手肿了，揉不动了，但她还在揉。他走过去，站在她身边，接过她手里的面团。面团很硬，他揉了几下，手也疼了。他没有停，继续揉。揉了很久，面团软了，光滑了。他把面团放在案板上，切成剂子，揉成馒头，上笼蒸。
苏浅雪蹲在灶膛前添柴火。柴火湿了，点不着。她用嘴吹，吹得满脸是灰，火还是没着。墨尘蹲下来，从灶膛里掏出湿柴，换了一把干的。火着了，火苗舔着锅底，噼啪作响。三个人蹲在灶台前，看着那堆火。火光映在他们脸上，红红的，暖暖的。
“墨尘。”林清瑶开口。
“嗯。”
“那锅水，还会一直有吗？”
墨尘看着那口锅。锅里的水还是满的，清清的，凉凉的，带着一股药味。他不知道它会不会一直有，但他知道，现在有。有就够了。
“会。”他说。
林清瑶看着他。“你怎么知道？”
墨尘没有回答。他只是看着那口锅，看着那些在水里游来游去的药渣。药渣很小，像麦芒，像针尖，像那些死在他剑下的人的眼睛。它们在锅里转着，转着，转着，不沉下去。他忽然想起那些跪在麦田边的人，想起那个老人，想起那个婴儿。他们喝了锅里的水，病好了，不烧了，不咳了。他们走了，回去救更多的人。锅里的水不会干，因为还有人病着，还有人渴着，还有人等着。只要还有人在等，它就不会干。
那天晚上，他们坐在门槛上，看着那片麦田。月亮很大，照得麦田银白银白的。麦茬在风中轻轻摇曳，像无数支笔，在土地上写着什么。苏浅雪靠着门框，林清瑶靠着苏浅雪，墨尘靠着林清瑶。三个人，一排，看着那些麦茬。
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