麦子发芽后的第三天，墨尘发现自己胸口有什么东西在动。不是疼，也不是痒，是那种很轻的、像有什么要从里面钻出来的感觉。他蹲在麦田边，把手按在心口上。隔着衣服，什么也摸不到，但他能感觉到。像一粒种子顶开了壳，伸出了一条细细的根须。
他想起那些剑灰，那些被他翻进土里的粉末。它们和泥土混在一起，分不开了。麦子种下去，根须扎进土里，会碰到那些粉末。它们会缠在一起，长在一起，变成一种东西。麦子不是麦子，剑灰不是剑灰。是别的什么，是他没见过的。他胸口也有这样一粒种子。不是他种的，是那些死在他剑下的人种的。他们走了，走之前把种子留在他心里。他不知道它们什么时候发芽，不知道它们会长成什么。现在它们发芽了。
林清瑶从茅屋里走出来，手里拿着一个馒头。她走到他身边，蹲下来，把馒头递给他。他接过，咬了一口。馒头是热的，刚出锅，软得像棉花。
“怎么了？”她问。
墨尘没说话。他拉着她的手，按在自己心口上。她隔着衣服感觉到了。不是心跳，是别的什么。很轻，很细，像有什么在里面动。她的手抖了一下，没有缩回去。她把手按在那里，按了很久。那东西还在动，一下，一下，像脉搏，但比脉搏慢，比脉搏轻。像一粒种子在顶土。
“这是什么？”她问。
墨尘想了很久。“不知道。”他说，“但我知道，是好的。”
那天夜里，墨尘做了一个梦。梦里他站在一片麦田中央，麦子长得很高了，绿油油的，在风里摇。麦田中间有一棵树，很矮，刚发芽，两片叶子，嫩绿的，叶尖上挂着露珠。他走过去，蹲下来，看着那棵树。树干是透明的，能看见里面有光在流动。从根到梢，从梢到根，像水在渠里流。他伸手碰了碰叶子，叶子很软，很凉，露珠沾在他指尖上。他缩回手，看着那滴露珠。露珠在指尖上滚了滚，渗进皮肤里，不见了。
他醒了。月光从窗口洒进来，照在他脸上。林清瑶睡在他身边，呼吸很轻，很均匀。他把手按在心口上。那东西还在动，和梦里一样。他躺了很久，听着那东西跳动的声音。他想起白天林清瑶把手按在他心口上的样子。她的手很暖，按在那里，那东西就跳得快一些。像麦苗见了太阳。
第二天清晨，墨尘起了床，走到灶台前。林清瑶已经在揉面了，面团在掌心里翻来翻去。她的头发已经全黑了，黑得像墨，像一万三千年前河边的那个下午。
“今天吃什么？”他问。
林清瑶没抬头。“馒头。”
“今天的馒头和昨天的有什么不一样？”
林清瑶的手停了一下。她想了想，说：“今天的馒头，等麦子收了一起吃。”
墨尘看着她。她的脸上沾着面粉，鼻尖上有一点，像一颗白痣。她说话的时候没看他，看着面团，面团在她手心里慢慢变圆。
“好。”他说。
吃完早饭，他们去麦田里拔草。麦苗已经长到一拃高了，绿绿的，叶子细细的，在风里摇。杂草也跟着长，比麦苗长得还快。墨尘蹲下来，一棵一棵地拔。他拔得很仔细，怕把麦苗带出来。老人教过他，拔草要连根拔，根断了，草就死了。他用手抠进土里，捏住草根，轻轻一提，根就出来了。土是松的，前几天浇过水，还湿着。
林清瑶在他旁边拔。两个人蹲在地里，挨得很近，胳膊碰着胳膊。拔了一会儿，林清瑶停下来，看着他。他低着头，手在土里抠，指甲缝里全是黑泥。
“墨尘。”她叫他。
他抬头。
“你胸口那个东西，还在动吗？”
墨尘把手按在心口上。那东西在动，比昨天慢了一些。他想起老人说的话——麦子种下去，根扎稳了，就不会跑了。他心口那粒种子也在扎根，扎进他肉里，扎进他骨头里，扎进他等了那么多年、杀了那么多人、受了那么多苦才活下来的这条命里。他不想让它跑，它也不会跑。
“还在。”他说。
林清瑶把手按在他心口上。隔着衣服，她感觉到了。那东西在动，很慢，很轻，像远处有人在敲鼓。她把手按在那里，没有缩回去。他也没有动。两个人蹲在麦田里，一个把手按在另一个的心口上。风吹过来，麦苗弯下去，又直起来。
“我能听见。”她说。
“听见什么？”
“听见它在长。”
墨尘没说话。他低下头，继续拔草。她把手缩回去，也继续拔。两个人蹲在地里，挨得很近，胳膊碰着胳膊。草一棵一棵拔出来，扔在垄沟里，太阳晒着，过几天就干了。
拔到太阳偏西的时候，墨尘直起腰。他看着那片麦田，麦苗绿绿的，整整齐齐，像用尺子量过。他想起去年，他刚来的时候，连麦苗和稗子都分不清。老人不骂他，只是把他拔错的重新种回去。现在他分得清了，闭着眼睛都分得清。草是草，麦是麦。他心口那粒种子，也是麦。不是草。它不会长歪，不会抢别的麦苗的养分。它会好好长，长成一棵树，一棵很大的树，大到能把整片麦田罩在下面。他不知道为什么，但他知道。
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