格温尼维尔迎着他那几乎是控诉的目光，非但没有退缩，反而唇角弯起一个更深的弧度，翡翠绿的眸子里闪烁着洞悉一切的光芒：
“怎么了？”她微微歪头，注视着他，“这么不高兴…是因为我没有立刻跟过来？还是因为…”她的目光意有所指地扫过远处斯莱特林长桌那边还在兴奋讨论着新衣服的德拉科等人，“…别的什么，让您觉得被怠慢了？”
斯内普的下颌线绷得更紧了，仿佛能听到牙齿摩擦的声音。她总是这样，一针见血。眼里闪过一丝狼狈，随即被更深的阴郁覆盖。他猛地转回头，不再看她，视线重新落回那盘可怜的、已经被他戳成肉泥的牛排上，仿佛那是什么极其引人入胜的研究对象。握着叉子的手背青筋微微凸起。
“…我不知道你在说什么。”他生硬地否认，声音从牙缝里挤出来，带着一种固执的、孩子气的抗拒，“我只是…不喜欢在用餐时被打扰。”这个借口苍白得连他自己都不信，尤其是在他刚刚几乎用叉子进行了一场“屠杀”之后。
邓布利多在一旁极其轻微地咳嗽了一声，掩饰住嘴角快要抑制不住的笑意，明智地拿起一杯蜂蜜酒，假装专注地品尝起来，但那闪烁的蓝眼睛却始终饶有兴致地关注着身旁这出“好戏”。
格温尼维尔看着他这副拒不合作、浑身带刺却又明显在闹别扭的样子，眼底的笑意更深了。她忽然伸出手，纤细的手指轻轻拉住了他墨紫色长袍的袖口，那动作带着一种不容拒绝的、却又极其轻柔的力道。
她微微倾身，凑近他紧绷的侧脸，声音压得更低，带着一种近乎哄劝的、柔软的鼻音，每一个字都像羽毛般轻轻搔刮着他敏感的耳廓：
“教授…”她故意拖长了语调，“…我最亲爱的教授…”这个称呼被她念得婉转缠绵，带着一种不容置疑的亲昵，“…到底怎么了？嗯？”她的指尖在他袖口那冰凉顺滑的布料上轻轻摩挲了一下，“为什么…这么生气？”
他避开了她的视线，目光落在被她拉住的袖口上，声音极低、极快、含糊不清地嘟囔了一句，仿佛极其不情愿地承认：
“…他们…都有…”他的声音几乎含在喉咙里，带着一丝孩子气的抱怨，“…就我没有…”
这句话没头没尾，甚至有些幼稚，但格温尼维尔瞬间就听懂了。他是在抱怨那该死的、独独缺了他的玛拉梅夫人定制服装。
一抹了然的、混合着心疼和好笑的光芒从她眼底闪过。她终于明白了这场突如其来的低气压和牛排惨案的根源。
她非但没有松开他的袖口，反而将手指稍稍收紧了些，拉得更近一点，几乎能感受到他袍子下手臂传来的紧绷热度。她的声音放得更加轻柔，带着一种恍然大悟后的促狭和无限的耐心：
“哦…”她故意拖长了语调，翡翠绿的眸子眨了眨，闪烁着狡黠的光，“…原来是因为这个。”她微微歪头，像是在打量一个因为没分到糖而闹别扭的孩子，“…我的教授…是在为了一件衣服…生闷气？”她的语气里没有嘲笑，反而充满了某种难以言喻的宠溺和…愉悦？仿佛他这份罕见的、幼稚的计较，在她看来是极其可爱且值得珍视的。
斯内普的耳根以肉眼可见的速度迅速烧红，一直蔓延到脖颈。他被她这直白到近乎“羞辱”的点破弄得狼狈不堪，下意识地想要抽回袖子，却被她拉得更紧。他猛地抬起头，黑眸中交织着羞愤和窘迫，试图用他一贯的冰冷来掩盖：
“…我没有…”他声音沙哑地反驳，却因为底气不足而显得毫无说服力，“…我只是认为…某种程度上的…公平性…”他试图找到一个更合理、更符合他身份的解释，但话语在舌尖打了个转，最终变得支离破碎。
格温尼维尔忍不住低低地笑出了声，那笑声像温暖的泉水，轻轻荡开他心头的郁结。
“教授啊…”她轻轻叹了口气，语气里带着一种近乎宠溺的调侃，“…我以为，那足足十四件、每一件都精准砸中您喜好和需求的礼物，已经足够明显、足够…铺张地展现我的‘偏心’了。”她刻意加重了“偏心”两个字。
“难道在您看来，”她继续说着，唇角噙着笑意，“我对其他人…也是这样的？”她的目光扫过远处还在兴奋讨论的德拉科、潘西等人，意有所指，“也值得我如此费尽心思，去搜罗失传的孤本、定制独一无二的炼金物品、甚至惦记着他们每一句无心抱怨？”
一种混合着极度窘迫、被看穿后的无措和…一丝隐秘的、被如此直白地承认“偏爱”所带来的巨大冲击感，让他几乎无法呼吸。
他攥紧了膝盖上的袍子布料，指节泛白，喉咙里发出一声极其轻微的、近乎呜咽的气音，却一个字也说不出来。
格温尼维尔看着他这副彻底败下阵来、几乎有些可怜兮兮的模样，心软了下来。她不再逗他，声音放得更加柔和，带着安抚的意味：
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