四年时间，一千四百六十个日夜。
在边境线啃压缩饼干时在想，在训练场上摔得浑身是泥时在想，在枪林弹雨里匍匐前进时也在想。她的脸是他行军包里最珍贵的干粮，是他夜岗时头顶最亮的星辰，是他每一次从鬼门关爬回来时最先浮现的念头。
此刻，这张脸就在眼前。
她好像没什么变化。
还是那么瘦，瘦得像一株青竹，风大些就能折断。
还是那么白，不是养尊处优的苍白，而是一种常年不见天日的冷白，像上好的景德镇瓷器。
脊背依然挺得那么直，像祠堂门外那棵百年银杏，任风吹雨打，不肯弯一寸。
但又好像变了。
眼角多了细纹，细细的，浅浅的，像时光用最柔软的笔尖轻轻描上去的。不笑的时候看不见，但此刻她微微垂着眼，那些纹路就在窗外透进来的天光里显了形。
鬓边添了白发，不多，就那么几根，藏在浓密的黑发里，像雪落在墨水上，像月光洒进深井，有一种突兀的、令人心碎的美丽。
最不一样的是眼神。
四年前她送他走时，那双眼睛里是平静的、不起波澜的黑，像两口深井，你看不见底，但知道那底下是水，是活物，是能映出天的。
现在，那黑还在，但底下多了些东西——疲惫？沧桑？还是别的什么？
他说不清。
只觉得那双眼睛更深了，深得像古潭，表面平静无波，底下却沉着太多东西，沉得让人喘不过气。
他深吸一口气。
胸腔里有什么东西在膨胀，在燃烧，在叫嚣着要冲出来。
“林姐。”他叫她。
“嗯。”她应。
“我有话想跟你说。”他说。
声音很稳，但手心在冒汗。
她看着他。
目光很深，像两口深井，他看不透里面是什么情绪。但他不管了，他等了四年，想了四年，憋了四年的话，今天一定要说出来。
“十二年。”他说。
每个字都咬得很重，像在宣誓。
“我每天都会想起你。”
他的声音很稳，但尾音有些发抖。
“训练的时候想。”
“出任务的时候想。”
“躺在战壕里看星星的时候——”
他顿了顿。
喉结滚动了一下。
“也在想。”
她的睫毛轻轻垂下去。
遮住了眼底的情绪。
他没有停下。
他不能停下。
他怕一停下，就再也没有勇气说下去。
“我不知道这算什么。”他说。
声音更低了些，像在自言自语。
“您是我的恩人。”
“是我的老师。”
“是我这辈子见过最厉害的人。”
他看着她。
“但不止这些。”
他顿了顿。
“不止。”
祠堂里很安静。
只有风吹过树叶的沙沙声，和远处隐约传来的、佣人们打扫庭院的脚步声。
她沉默了很久。
久到他以为自己会被赶出去，久到他以为她会转身离开，久到他以为这四年的思念、这十二年的追随，都是一场自作多情的笑话。
她开口。
声音很轻，但很清晰。
“黎朔。”她叫他。
不是“小九”，不是“阿朔”，是连名带姓的“黎朔”。
“嗯。”他应。
“你知道我多大吗？”她问。
“三十岁。”他说。
“你知道我们差多少岁？”
“八岁。”他说。
他看着她，眼睛亮得像燃烧的炭火。
“我知道。”他说。
顿了顿。
“我什么都知道。”
他向前一步。
离她更近了些，近到能闻见她身上淡淡的檀香味——那是她惯用的熏香，沉静，绵长，像寺庙里经年不散的烟火气。
“我还知道——”他说。
声音压得更低，低得像耳语。
“您心里有黎氏。”
“有老爷子交代的责任。”
“有这一大家子烂摊子要收拾。”
他顿了顿。
“没有位置给别人。”
她的睫毛颤了一下。
但没有说话。
他继续说。
“没关系。”他说。
声音很轻，但很坚定。
“我可以等。”
他看着她，看着那双平静的、不起波澜的眼睛。此刻那里映着他的脸，映着他年轻而炽热的目光。
“我等了十二年。”
“再等十二年也没关系。”
他的眼眶慢慢红了。
但他没有哭。
他只是看着她，一字一句地说：
“等您把黎氏稳住。”
“等您把该做的事做完。”
“等您……心里有空了。”
“我再进来。”
她的眼眶也慢慢红了。
不是那种汹涌的、失控的红，而是一种克制的、隐忍的红。像有什么东西在眼底积聚了很久，终于满溢出来，染红了眼白。
她开口。
声音有些哑。
“黎朔。”
“嗯。”
“你知道养狼是什么吗？”
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