就三个字。
很轻。
但落在他心里，重如千钧。
他笑了。
那个笑容很年轻，嘴角咧得很开，露出不太整齐的牙齿——他小时候营养不良，牙齿长得不好，后来也没钱去矫正。但这个笑容很真，真到眼底都闪着光。
他转身。
大步走出去。
步子迈得很大，踩在青石板上，发出沉闷的响声。他没有回头，一次都没有。他怕一回头，她就看见他眼眶红了。十八岁的少年，已经知道什么是尊严，什么是男儿有泪不轻弹。
但他不知道的是——
在他转身的那一刻，她一直看着他的背影。
看着那个从五岁长到十八岁的少年，从瘦弱长成挺拔，从沉默长成坚毅。
看着他从她手里，接过了那张通往另一个世界的通知书。
她的手指在身侧轻轻蜷起。
然后松开。
她转身，重新举起枪。
瞄准。
扣动扳机。
砰——
又一声枪响。
靶心的洞，又多了一个。
-
黎朔二十二岁那年，林观潮三十岁。
四年时间，足够一个军校生成长为真正的军人。
他军校毕业，进部队第三年，已经是全军区最年轻的侦察连连长。
边境轮战，他主动请缨，带队深入敌后三百公里，在冰天雪地里潜伏了四天三夜，终于摸清了对方弹药库的位置。
行动那天，暴风雪。
能见度不足五米，电台失灵，指南针乱转。他带着十二个人，靠着地图和指北针，在齐腰深的雪地里跋涉了六个小时，终于抵达目标地点。
弹药库建在山洞里，守卫森严。他分兵两路，一路佯攻吸引火力，一路从后山悬崖攀爬上去，炸开通风口，把炸药包塞进去。
引爆前，他回头看了一眼。
十二个人，十二张年轻的脸，在雪光和火光中显得格外坚毅。没有人退缩，没有人犹豫，所有人的眼睛都亮得像狼。
他按下引爆器。
轰——
地动山摇。
火光冲天而起，映红了半边天。
他们趁乱撤退，但在穿越雷区时，一个兵踩了雷。他扑过去，把人推开，自己滚进旁边的雪坑。地雷炸开，弹片擦着他的大腿飞过，留下七道深深浅浅的口子。
血把雪染红了一大片。
他咬着牙，用绷带草草包扎，继续带队撤离。
回到营地时，他已经失血过多，脸色白得像纸。军医剪开他的裤子，倒吸一口凉气——伤口深可见骨，再深一点，腿就保不住了。
他没有哭，没有喊疼，只是问：“兄弟们……都回来了吗？”
“回来了，都回来了。”指导员红着眼眶说。
他笑了，然后昏了过去。
军区给他记一等功。
庆功宴他没去。
他躺在病床上，看着天花板，脑子里只有一个念头——
回去。
回老宅。
回她身边。
告诉她，他没有给她丢人。
告诉她，他争气了。
他请了假，买了最早的火车票。二十二小时的硬座，腿上的伤口还在渗血，但他不管。他只想快点，再快点，回到那个有她的地方。
她没有来接他。
她是黎氏的掌舵人，每天要见的宾客名单能从祠堂排到大门口，要批的文件堆成山，要开的会从早排到晚。她没有时间来接一个刚打完仗回来的年轻军官，哪怕这个军官是她看着长大的孩子。
他站在她院门外。
十二年。
他离开这里十二年。
从十岁到二十二岁，从少年到青年，从庶子到军官。
她的院门还是那扇旧的，漆色剥落了几处，铜环被岁月磨得锃亮，在午后的阳光里泛着温润的光。门楣上那块“西厢”的匾额，还是他离开时的样子，只是颜色更旧了，边角有些翘起。
他抬手。
叩门。
指节敲在木门上，发出沉闷的响声。
一下。
两下。
三下。
里面传来脚步声。
很轻，但很稳。
门开了。
她站在门内，穿着月白色的衫子，头发盘得一丝不苟，露出光洁的额头和纤细的脖颈。脸上没有化妆，但皮肤很白，在阳光里像上好的瓷器。
她抬起头。
看见他。
她的睫毛轻轻颤了一下。
很快，快得像错觉。
但她没有动，没有笑，没有露出任何惊讶或喜悦的表情。她只是站在那里，看着他，像在看一个寻常的、久别归家的弟弟。
他没有说话。
他走过去。
步子因为腿伤而有些跛，但他走得很稳，每一步都踩得很实。他在她面前站定，很近，近到她能闻见他身上淡淡的硝烟味——那是战火的味道，是鲜血的味道，是死亡的味道。
他开口。
声音因为长途跋涉而有些沙哑。
“林姐。”他说。
顿了顿。
“我回来了。”
她看着他。
很久很久。
目光从他脸上，滑到他肩上的一杠三星，滑到他胸前挂着的勋章，滑到他腿上——那里虽然穿着裤子，但能看出绷带的轮廓。
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