“沙发这么窄，地板那么硬。”她的声音有些沙哑，不知是烧的还是别的，“你明天还要盯现场。”
他沉默了一会儿。
“现场停工了。”他说，“非典，没人开工。”
她没有再说话。
他也没有。
窗外，探照灯的光缓缓扫过天花板，像一只不知疲倦的、温柔的眼睛。
夜里两点，她的烧退了又起。
他每隔一个小时就起来一次，把手背贴在她额头上，然后去卫生间拧一把凉毛巾，折好，轻轻搭在她额头。
她烧得迷迷糊糊，偶尔含糊地说几句他听不清的话，更多时候只是昏睡着，呼吸又浅又快。
三点二十分。
她把被子往上拽了拽，蜷缩成一团。
“冷……”她的声音很轻，像梦呓。
他站在沙发边，低头看着她。
她的眉头皱着，嘴唇因为发烧而干裂起皮，脸色苍白，只有两颊泛着不正常的红。她把被子裹得那样紧，却还在发抖。
他站在那里，看了很久。
然后他坐下来，坐在沙发边缘。
他没有掀开被子。他隔着那层薄薄的羽绒被，轻轻地、慢慢地，把她抱进怀里。
她的身体隔着被子依然滚烫。她的头发蹭在他下巴上，有一股淡淡的、被汗水濡湿的洗发水香味。
她的呼吸落在他的颈侧，急促，不稳。
他把下巴抵在她发顶，闭上眼睛。
他没有动。
只是那样抱着。
像抱着一个他从1988年就开始守护的、从未说出口的秘密。
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