“那就给他们二十。”何雨柱把烟蒂扔地上，用脚碾灭，“跟着咱们，不能让人饿着。”
徐子怡看着手里的钱，又看看何雨柱。
月光下，他的脸半明半暗，浓眉下的眼睛很深，看不清情绪。
“你……”徐子怡喉咙发紧，“你哪来这么多钱？”
“赚的。”何雨柱说，语气平淡，像在说今天吃了什么。
“怎么赚的？”
“你别管。”
沉默。风大了些，吹得桂花树枯枝“嘎吱”响。远处传来几声狗吠，凄厉，像哭。徐子怡把钱包好，紧紧攥在手里。纸钞边缘硌着掌心，生疼。她忽然问：
“你会不会有一天，突然不见了？”
何雨柱转头看她。月光照在她脸上，她的眼睛很亮，亮得有点吓人。
他想起伊莎贝拉，想起宝宝，想起那些宴会上的笑脸和酒杯。
然后他伸手，摸了摸徐子怡的头发。
她的头发很软，带着皂角的清香。
“不会。”他说，声音很低，“戏园在，我就在。”
徐子怡没动，任他的手停在发间。过了很久，她才低声说：“我信你。”
厨房的灯还亮着。
张慧敏到底没去睡，在刷碗。
水声哗哗的，混着碗碟碰撞的清脆声响，在静夜里传得很远。
何雨柱看着那扇亮灯的窗，看了很久，然后转身回房。
同一时间，旺角警局还亮着灯。
审讯室很小，四面白墙，顶上吊着盏惨白的日光灯，灯管一头黑了，光忽明忽灭。巴顿坐在铁凳上，手上戴着手铐，白色西装已经脏得不成样子，沾满了灰尘、鞋印，还有他自己流的鼻血。
他低着头，头发散了，油腻地贴在额头上。
米歇尔督查站在他对面，双手撑在桌上，身体前倾。她没穿外套，只穿着白衬衫，袖子挽到手肘，露出结实的小臂。金发在脑后扎成紧紧的髻，一丝不乱。她的眼睛是灰色的，像两块冰冷的石头。
“再说一遍。枪是哪来的？”
“我说了，我不知道！”巴顿抬起头，眼睛通红，布满了血丝，“那盒子不是我的！有人调包了！我表演用的是道具枪，木头做的，涂了黑漆！那把真枪，我见都没见过！”
“那你怎么解释，枪上你的指纹？”
“有人陷害我！肯定是那个傻柱！他嫉妒我，他抢了我的风头，他……”
“够了。”米歇尔直起身，揉了揉眉心。她看向旁边一直沉默的阿梅：“你怎么看？”
阿梅坐在角落的椅子上，手里拿着笔录本，但没记。她盯着巴顿，目光锐利，像要把人看穿。听到问话，她合上本子，站起身。
“督查，我觉得他没全说谎。”阿梅说，走到桌边，拿起那个证物袋。里面是那把左轮手枪，在灯光下泛着幽暗的光。“这把枪，编号被磨掉了，但手法很粗糙。如果是惯犯，会用更专业的工具。而且……枪里六发子弹，满的。如果真想刺杀，为什么不装子弹？”
米歇尔皱眉：“你的意思是？”
“我的意思是，”阿梅顿了顿，声音压低，“可能真的有人陷害他。而这个人，对我们警局很了解——知道上个月丢了十把枪，知道编号记录，甚至可能知道这把枪的具体特征。”
她抬起头，看着米歇尔：“督查，你还记得昨晚宴会上，那个变魔术的何雨柱吗？”
米歇尔一愣：“记得。怎么了？”
“他变魔术，用的是巴顿的道具篮子。”阿梅说，语速加快，“如果他能把空篮子变成满篮子蔬菜，能把空盘子变成满盘子草莓……那他有没有可能，在所有人眼皮底下，把道具枪换成真枪？”
审讯室里安静下来。
只有日光灯管“滋滋”的电流声，和巴顿粗重的呼吸。
米歇尔盯着阿梅，灰眼睛里闪过什么。
她走到窗边，看着外面沉沉的夜色。旺角的街道还没睡，霓虹灯的光从远处漫过来，把警局的窗玻璃染成一片暧昧的红绿。
“你有证据吗？”米歇尔没回头。
“没有。”阿梅老实说，“但我想查查他。一个内地的魔术师，突然出现在香港，买下戏园，混进查理公使的宴会……太巧了。”
米歇尔转过身。她走到阿梅面前，盯着这个年轻的混血女警。阿梅站得笔直，迎着她的目光，毫不退缩。
“小心点。”米歇尔说，声音很轻，“没有证据，别乱来。尤其是……别惹查理公使的客人。”
“我知道。”阿梅点头，但眼神坚定。
米歇尔看了她几秒，终于说：“去吧。低调点。”
阿梅敬了个礼，转身走出审讯室。门关上，脚步声在走廊里远去。米歇尔走到桌边，拿起那把枪，对着光看。枪身上那些粗糙的刮痕，在灯光下像某种神秘的符咒。
巴顿还坐在那里，低着头，肩膀一耸一耸，在哭。声音很压抑，像受伤的兽在呜咽。
米歇尔放下枪，走到他面前，蹲下身，和他视线齐平。
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