和陈秀芬那封信一起，她在口袋里攥着她爸的手。
和那个等了三年的女人一起，她还在等。
和那个写“自己收”的人一起，他不知道还在不在等。
和阿依达尔一起，他在去漠河的路上。
和阿岩一起，他在那拉村等着。
和那只橘猫一起，它在看着三只小猫长大。
和那些海浪一起，一道一道的，永远不停。
在路上。
一直。
窗外的月亮慢慢移动，从东边移到西边。夜越来越深，越来越静。那些亮着的窗户，一盏一盏灭了。最后只剩下月亮，只剩下路灯，只剩下他们这一扇窗，还亮着。
但她知道，天会亮的。
太阳会升起来的。
圆圆的，红红的，像一颗刚煮熟的心。
光会洒在窗台上，窗台就亮了。洒在地板上，地板就亮了。洒在他们脸上，他们的脸就亮了。
她等着。
他陪着她等。
所有等的人，都一起等。
等不完的。那就一直等下去。
周一早上，许兮若醒来的时候，窗外有鸟叫。
不是麻雀，是那种她叫不出名字的鸟，叫声细细的，脆脆的，像小石子丢进水里，叮咚叮咚的。
她躺着听了一会儿。厨房里没有动静——高槿之不在。
她坐起来，披上衣服，走到厨房门口。空的。灶台冷着，锅碗都在原来的地方。
她愣了一下。
然后她听见门响。钥匙插进锁孔，转动，门开了。
高槿之走进来，手里拎着一个塑料袋。袋子里装着油条、豆浆、还有一袋热乎乎的包子。
他看见她，笑了。
“醒了？”
“嗯。”
“今天没煮粥。出去买了点。”
她走过去，接过袋子。油条还是热的，脆脆的，一碰就掉渣。豆浆装在塑料袋里，扎着口，热气从扎口的地方冒出来。
“怎么想起来买这个？”
“想吃了。”
她看着他。他的头发有点乱，脸上还有没洗干净的睡意。眼睛亮亮的，像刚睡醒的孩子。
“你去哪儿买的？”
“街口那家。新开的。以前没有。”
她点点头。
他们把油条、豆浆、包子摆在小桌子上，坐下吃。油条很脆，豆浆很甜，包子是肉馅的，咬一口，汁水都流出来。
“好吃吗？”他问。
“好吃。”
“以后可以常买。”
她看着他。
“那你以后不煮粥了？”
他想了想。
“煮。但也可以买。换着来。”
她笑了。
吃完饭，她站在阳台上，看着外面。太阳已经出来了，照在那些楼房的屋顶上，金黄金黄的。街上的人多起来了，有骑车的，有走路的，有拎着菜篮子的。那棵槐树还是光秃秃的，但枝头有一些小小的疙瘩，那是芽，等春天来的时候，就会长出叶子。
她看着那些疙瘩，看了一会儿。
“高槿之。”
“嗯？”
“春天快来了。”
他走过来，站在她身边，顺着她的目光看过去。
“嗯。快了。”
“那些信，也会在春天里走。”
“嗯。走得快一点。因为风暖了，雨细了，邮递员骑车的时候，不用缩着脖子了。”
她笑了。
他们站在阳台上，看着外面。看着那些走来走去的人，看着那些在风里摇的树，看着那些从云缝里漏下来的阳光。
许兮若忽然想起什么。
“高槿之。”
“嗯？”
“你说，今天会有信来吗？”
他想了想。
“不知道。但我们可以等着。”
“等多久？”
“等一天。等不到，就等明天。明天等不到，就等后天。”
她点点头。
他们站在那儿，等着。
不知道等什么。但等着。
那些信在路上。
她也在路上。
和他一起。
和所有等的人一起。
和那些海浪一起。
和那些芽一起，它们等着春天。
和那只橘猫一起，它等着三只小猫长大。
在路上。
一直。
太阳慢慢升高，从东边移到头顶。影子慢慢变短，从长长的变成短短的。街上的人慢慢变少，都回家吃饭了。
许兮若还站在阳台上。
等着。
等那个声音。
敲门声，三下，咚咚咚。
或者是一声喊：许兮若，信！
她等着。
她知道，会来的。
也许今天。也许明天。也许后天。
但会来的。
那些信在路上。
她也在路上。
一直。
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