迪亚洛的车队消失在沙丘后面之后，营地里的空气似乎松动了半寸。
哨兵把枪口从南边转回来，继续看着东边。训练场上的枪声没有停，一下一下的，像有人在慢条斯理地敲钉子。
林锐站在空地上，把那颗子弹从口袋里掏出来握在手心里，弹头抵着掌心的肉，硌得有些疼，但他没有松手。
小科洛尔从那栋建筑里走出来，步伐很快，靴子踩在沙地上溅起一小蓬一小蓬的尘土。他的脸涨成了深红色，不是晒的，是气的。
嘴角往下撇着，嘴唇抿成一条线，腮帮子的肌肉一鼓一鼓的，像一只在笼子里来回踱步的、被关久了的、随时会咬人的野兽。
他走到林锐面前停下来，右手叉腰，左手在身侧握成拳头，指甲嵌进掌心的肉里。
“你听到了？他说政府军要跟我合作。合作？他们是要我投降。要我放下枪，解散部队，把地盘交出来。
然后给我一个官，让我坐在加奥的办公室里，喝茶，看报，等死。他以为我是我叔叔。我叔叔会等。我不会等。
我叔叔等了一辈子，等到死了。我不想死，所以我不会等。”
林锐把子弹放回口袋里。“他说政府军准备好了。随时可以谈。随时可以签。随时可以合作。”
小科洛尔把左手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己握紧的拳头。指节泛白，青色的血管在手背上凸起，像几条在地表下面蜿蜒的、正在等待爆发的河流。
“合作？他拿什么跟我合作？钱？政府军没钱。枪？政府军的枪比我的旧。人？政府军的人比我的少。他什么也没有。他只有一张纸。纸上写着字，盖着章，签着名。
纸不会打仗，章不会打仗，签名不会打仗。只有枪会打仗。我的人有枪，我的枪多。所以我赢了。”
林锐看着他。“你的人多，你的枪多，但你的钱少。枪要钱买，子弹要钱买，饭要钱买，水要钱买。
你没有钱，你买不了枪，买不了子弹，买不了饭，买不了水。你的人会饿，会渴，会跑。
跑了，你就没有人了。没有人了，你就没有枪了。没有枪了，你就输了。”
小科洛尔的拳头慢慢松开了。手指一根一根地伸直，指甲从掌心的肉里拔出来，留下几道深深的、月牙形的印痕。
他把手放下来垂在身侧，看着林锐，看了大概三秒。“你说得对。我没有钱。我叔叔的钱被我花光了，西迪贝的钱被我分给手下了，我的矿还没有开始挖。我没有钱了。
但我有别的。我有别人没有的东西。不是那十几辆破装甲车。那些车是废铁，我知道。我给你看它，是试试你的眼光。你没让我失望。现在，我给你看真正的底牌。”
林锐看着他。“什么东西？”
小科洛尔的嘴角翘了起来。不是笑容，是一种更冷的东西，是一个人在说起一件他藏了很久、终于可以拿出来给人看的东西时，嘴角肌肉不由自主地做出的一个动作。“你跟我来。这次不是北边，是南边。”
他转过身，向营地南边走去。走了两步，停下来，回过头。“你一个人来。你的人，在外面等。”
林锐看着他的眼睛，看了大概两秒。他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“好。”
营地的南边是几排低矮的混凝土建筑，没有窗户，只有铁门。铁门是银白色的，没有锈，看得出经常有人擦拭。门口站着四个端着AK的士兵，不是两个，是四个。
他们的站姿比营地门口那些哨兵更专业，双脚分开与肩同宽，重心微微前倾，枪口朝下四十五度。他们的眼睛在墨镜后面看不到，但他们的枪口指向很清楚——不是对着林锐，是对着林锐可能去的每一个方向。
小科洛尔从腰带上解下另一串钥匙，不是之前那串，是更小的、更精致的、银色的钥匙。他走到第一扇铁门前面，把钥匙插进锁孔，拧了三圈。
锁芯转动的声音很轻，很顺滑，像是经常被打开的。
门开了。
门后面是一条向下的楼梯，台阶是水泥的，很窄，只能容一个人通过。墙壁上每隔几步就有一盏应急灯，发出昏黄的、像快灭未灭的光。
空气中有一种刺鼻的气味，不是霉味，是化学品的味道——冷的，涩的，像医院消毒水的味道，但更浓，更重，压在喉咙里让人想咳嗽。
林锐跟在小科洛尔后面，走下楼梯。他的靴子踩在水泥台阶上，声音在狭窄的空间里回荡，一下一下的，像心跳。
他数了数，一共二十三级台阶。楼梯的尽头是一条走廊，走廊很宽，至少两米，两侧是一扇扇紧闭的铁门。
每扇门上都贴着黄色的警示标志——三个黑色的三角形围成一个圆圈，中间是一个抽象的、正在倒下的人形。
林锐认识那个标志。化学武器警示标志。
小科洛尔走到走廊尽头的那扇门前，停下来。那扇门比其他的更厚，更重，门锁不是普通的挂锁，是密码锁，银白色的，上面有数字按键。
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