他穿着一件沙漠色的战术服，腰带上挂着一把手枪，格洛克的。他的头发是黑色的，剪得很短。他听到脚步声，转过身，看着林锐。
正是小科洛尔。
他的脸上没有表情，但他的眼睛里有光。不是那种年轻人特有的、明亮的、亢奋的光，是一种更老的、更沉的、像是在黑暗中待了太久之后突然看到光时才会有的、带着刺痛的亮。
“瑞克先生。欢迎。没想到你会亲自来。”他走过来，伸出手。
林锐握住他的手。他的手很热，很有力，没有发抖。“只是顺路过来看看。小科洛尔将军。你的人，准备好了吗？”
小科洛尔松开他的手，走回地图前面。“准备好了。两百个人，都是我从各个部队里选出来的。
都是老兵，打过仗，杀过人，负过伤。他们不需要学怎么用枪，怎么打仗，怎么杀人。他们需要学怎么用我们的枪，怎么打我们的仗，怎么杀我们的人。”
林锐走到地图前面，看着墙上的地图。地图是手绘的，纸张很粗糙，边缘已经磨损了，上面的线条是用不同颜色的圆珠笔画上去的。
蓝色的线是干河谷，棕色的线是等高线，黑色的点是水井的位置，红色的叉是武装据点的位置。
他看到了一个红色的叉，标在加奥以东八十公里的位置。那是这个营地。他看到了另一个红色的叉，标在加奥以西一百五十公里的位置。
那是西迪贝的老巢。叉已经被划掉了，上面画了一个绿色的圈，标注着两个潦草的字：“我的。”
“你拿下西迪贝的地盘了。”林锐说。
小科洛尔看着地图上的那个绿圈。“不是打下来的，是走进来的。他的人不想打，他们投降了。我的人走进去，他们就投降了。我没有费一枪一弹。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。“你叔叔的地盘呢？”
小科洛尔的手指在地图上移动着，从加奥向东，划过一道长长的弧线。“我叔叔死了，他的人投靠了我。他的地盘，也是我的了。从加奥到尼日尔边境，都是我的。没有人能跟我争。没有人敢跟我争。”
林锐看着他。“米歇尔呢？”
小科洛尔的手指停了一下，只有一下，不到半秒。
“秘社的人不在马里。他们在利比亚，在阿尔及利亚，在沙漠里，在没有人找得到的地方。
他们活着，但他们不敢来。这些人怕我。也怕你。他们怕所有人。他们怕死，所以他们不敢来。他们不敢来，我就免了很多的麻烦。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“小科洛尔将军，米歇尔不会怕你的。那帮人不怕任何人，如果他们没来，只能说明时机未到。”
小科洛尔看着他，看了很久。他把手从地图上收回来，垂在身侧。“瑞克雷恩先生，你的人呢？”
林锐看着他。“在外面。在空地上。在等你。”
小科洛尔转过身，向门口走去。林锐跟在后面。两个人走出建筑，走进空地里。
月光照在空地上，把沙地照成了一片银白色。将岸站在那里，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。
林肯站在将岸右边，右腿站得很直，左手没有扶任何东西。O2小队的六个人站在林肯后面——幽灵、毒蛇、巫师、香肠、艾瑞克、谢尔盖、刀疤脸。
他们七个人，七把枪，七条命。月光照在他们脸上，把他们的脸照成了银白色的。他们的脸上没有任何表情，但他们的眼睛里有光——不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。
小科洛尔看着他们，看了大概三秒。他转过身，面对着空地上那几百个人，双手叉腰，下巴微微抬起。
“这是三叉戟的人。这是雷恩先生。这是他的教官。从明天起，你们跟他们学。学他们的战术，学他们的经验，学他们怎么杀人。
学好了，你们就能打仗了。打好了，你们就能赢。”
没有人说话。没有人动。几百个人站在那里，端着枪，枪口朝下。他们看着林锐，看着将岸，看着林肯，看着O2小队的六个人。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛里有光。
小科洛尔转过身，看着林锐。“雷恩先生，你的人住那栋楼。”他指着空地东边的一栋建筑。
“里面我已经收拾好了。床，桌子，椅子，灯。没有空调，没有热水，没有Wi-Fi。这里是沙漠，不是拉各斯。”
林锐看着他。“够了。”
小科洛尔看着他，点了点头，转过身，向自己的住所走去。阿卜杜拉耶跟在后面。两个人的背影在月光下越来越小，越来越模糊，最后消失在建筑的门后面。
林锐站在那里，看着那扇关上的门。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他没有把它拿出来，只是摸着它。他转过身，向那栋东边的建筑走去。将岸跟在后面。林肯跟在将岸后面。O2小队的六个人跟在林肯后面。
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