他把左手放下来。掌心那个“诺”字还在亮。血刻在替他记。
货轮底舱的日光灯还在头顶亮着，和所有的晚上一样。但它经过的这段江面下面，有什么东西在感觉它经过。
沿江老公路。三人在公路上走了将近一个时辰。天没亮，但东边的天际线已经从纯黑变成了极深的灰蓝，最底下那一线能看出一点光的颜色了。江面上有一层薄雾，贴着水面的高度不超过一米，在船灯光柱扫过的时候泛出一片模糊的白。路面上偶尔能看到一只被车压死的癞蛤蟆，扁平地贴在柏油上，干透了，只剩一层皮，轮廓还完整。
制药厂大门上的封条还在——白色的纸条，盖着红章，边缘已经有些卷起来了，但没破。厂区里一片漆黑，只有门卫室窗口透出极淡的光——可能是留守保安的台灯。三人没有从大门进。顾敏之前查容器走廊时已经见过制药厂的平面图——灰砖楼在厂区最深处靠山一侧，和主厂区之间隔着一片废弃的原料堆场。堆场后面有一道红砖围墙，墙头没有铁丝网。
他们绕到侧面围墙。围墙不高，老式红砖墙，墙头嵌着碎玻璃——绿色的啤酒瓶底敲碎了嵌在水泥里，年深日久，玻璃的边缘被风雨磨得不再锋利，但还能划破手掌。张玄灵把铜印换到左手，右手始终插在口袋里，用左臂撑住墙头翻过去——落地时膝盖发出一声闷响。他站起来，拍了拍膝盖上的灰。顾敏把背包先扔过墙，背包落在墙另一侧的泥地上发出闷响，然后她翻过去。傩没有翻墙——她沿着围墙走了一段，在围墙和旁边一座废弃锅炉房之间的缝隙处停住。那道缝隙极窄，正常人侧身也挤不过去。她把素色长衣裹紧，侧身挤进缝隙，一寸一寸地挪了过去。
门卫室的灯亮着。不是日光灯，是一盏老式台灯，灯罩是绿色的，光从灯罩下面压出来，在桌面上铺成一圈椭圆形的亮斑。玻璃窗上贴着旧报纸，报纸已经发黄了，边缘卷起来，从卷起来的缝隙里能看到里面的灯光和一个人影——坐着，肩膀是塌的。
老周坐在门卫室里。面前一张旧木桌，桌面上搁着一只搪瓷缸，缸里的老荫茶早凉透了，内壁结了一圈深褐色的茶垢，像是长在搪瓷上的。桌角横放着一把黑伞，伞面洗得发白，骨架有两条已经露出了铁丝。值班记录本摊在桌上，最新一行只写了两个字：正常。门外靠墙停着一辆旧自行车——五洲牌，车把擦得锃亮，车座上落了薄薄一层灰，坐垫边沿的漆皮已经开始龟裂，但裂纹被仔细擦过，没有积灰。有人在擦这辆车，但没有骑。
他看见三个人翻墙进来。没有按警铃，没有打电话。只是端着搪瓷缸，等他们自己走过来。他先认出张玄灵——几年前五车间闹鬼，这老道来过一次。他走的时候从门卫室窗口经过，老周看到他袖口里露出一截铜印的边角，当时没问。现在他看到那只左手攥着的印还是一样，但人不太一样了——右手插在口袋里，插得很深，像是里面那只手发生了什么变化他不想让别人看见。再看顾敏怀里的油灯——用外套裹着，但裹得不严，有一截玻璃罩从衣角下面露出来，里面的灯焰是橙黄色的，稳着，不晃。他活了大半辈子，没见过不点的灯还能稳着焰的。然后他先开口：“你们是跟唐震一起的。”
张玄灵站在窗户外，隔着那层贴了报纸的玻璃看着他。声音不大，但很硬。
“唐震被抓了。安邦的人把他押上了货轮，往重庆方向运。他在船上发过求救信号——方向指向你们厂灰砖楼地下。我不认得路，你得带我过去。”
老周的手在搪瓷缸上停了一下。没有立刻回答。他能看到张玄灵左手攥着的铜印，印面上的裂纹从主裂往四周辐射，没有继续扩大，但也没有愈合。他慢慢转了一下搪瓷缸，缸底在旧木桌上刮出一声干燥的摩擦声。“我能做啥子。我就是一个看门的。”
“你在这里守了几十年。那些人你认识——安邦的人。你不认得灰砖楼的话，那条信号不会指向这里。你认得那栋楼。”张玄灵的声音还是那么硬，但语速没有变快。“唐震认识你——他说你是个好人。他现在在船上，船还在江上走。你不带路，他的命就没了。”
老周没有立刻接话。他低头看了一眼搪瓷缸里的茶——水面一片深褐，表面浮着几片泡开的茶叶梗，梗上有一层极细的白色绒毛，在水面上微微漂动。他端起搪瓷缸喝了一口，茶凉透了，苦味全在舌根那里化开。
然后他把缸子搁下。从桌角拿起那把黑伞——不是要撑，是当手杖用，伞柄朝上握在手里，伞尖点在水泥地上。“我带你们去。唐震那条命不是白给的。”
他推开椅子站起来，背有点驼，撑伞站起来的时候膝盖关节响了一下。黑伞伞尖点在水泥地上，笃——笃——笃，每一步都踩实了才迈下一步。
傩从暗处走出来。
素色长衣在台灯光里铺开一层极淡的白，不是月光，不是灯光，是她自己身上那层盐霜在低照度下反射出来的光——很淡，但存在。老周看见她右臂上那层白色的东西，从指尖一直蔓延到接近肩膀的位置。他看了片刻，没有问你是谁。他把伞尖在地上顿了一下，声音不大但足够清楚：“都跟上。”
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