“那是祖父写的最后一个字。”林明嗣的声音很平，和刚才一样。“他死在病床上的时候，手里还攥着那支铅笔。他想写一封信。纸上的字只写了一半——繁体‘对’字的左半。写到左边最后一笔的时候，笔掉了。”
他抬起左手，把袖口往上推了一点。银链滑到小臂中段，露出内侧那个刺青的全貌——一个“正”字，墨青色，笔画笔直，像是用尺子比着刻的。每一笔的起笔和收笔都很干净，没有多余的墨迹。字的中心有一小块肤色比其他地方浅——不是褪色，是当年纹的时候刺得太深，局部皮肤愈合后留下了白色的疤痕组织，嵌在墨青色的笔画之间，像一小块没被染色补上的拼图。
“医生不认识繁体字。他在死亡记录上写：临终遗笔，仅识一‘正’字。可能是没写完的名字，也可能是别的东西。没有人去查他手边那支铅笔的笔芯还剩多长。也没有人问——一个快死的人，为什么要用最后一口气写一个‘正’。”
他把袖口放下来。银链垂回原位，遮住了那个字。链子落下去的时候，铜铃在他手腕内侧碰了一下——仍然是哑的，没有发出任何声音。那枚铜铃的铃舌早就被拆掉了，只剩一个空壳，像一个被摘除了声带的喉咙。
“不是名字。是道歉。他想写‘对不起’。只来得及写了一半。”
傩没有接话。她站在那里，安静地听他说完。她的右手垂在身侧，盐霜在屏幕光的反复明暗中呈现出不同的色调——光最强的时候接近灰白，光最暗的时候接近透明，只有在明暗交替的那个瞬间，才会在边缘闪现一瞬极淡的青。她在那瞬间看到了什么——不是画面，是一种气味记忆。1944年丰都禁地地下祭坛里的气味：潮气混着地脉硫磺的刺鼻味、干涸的血腥味、还有一种从祭坛裂缝深处涌上来的极古老的土腥味。三十七个人站在她面前，有人穿着日军军服，有人穿着本地征来的民夫粗布衣，所有人都在发抖。她站在祭坛台阶上。芥川龙彦跪在台阶下面。他身后的士兵们站在更远的地方，有人握着枪，有人空着手，有人在低声念经——念的是佛经，不是巫语。她不需要翻译就能听懂他说的每一个字，因为他说的是中文。他跪了整整一夜，膝盖下方的石板上渗出一小圈深色的湿痕——是血。他跪过的位置后来再也没有长出过任何东西。
她收回视线。目光重新落在林明嗣脸上——那个位置的轮廓和芥川龙彦有三分相似，不是五官，是下颌骨的线条，在屏幕光的侧照下呈现出几乎完全相同的弧度。她开口。
“他晚年写了封信。”
林明嗣的手指顿了一下。不是整个手，是食指和中指——它们原本自然地搁在膝盖上，在听到这句话的时候同时向内收了一下，像是被什么东西轻轻刺了一下。然后松开，回到原来的位置。
“收信人是巫觋刻符。”
沉默。
林明嗣站起来，走到主控台侧面的保险柜前。老式铁柜，密码锁。他蹲下去，右手握住转盘，往右拨了四圈，停在一个数字上，然后往左拨了两圈，又往右拨了一圈。每次停顿时，他的手指都会在转盘的刻度边缘短暂地停留，像是在确认位置。最后一圈拨完，他拉开门闩。金属门的重量让铰链发出一声闷响——不是尖锐的金属摩擦声，是低沉的、被重力拉拽的声音。保险柜内部的空气涌出来，带着一股干燥的铁皮味和纸张存放太久之后特有的那种灰质气味。
里面没有试管，没有档案——只有一本极旧的笔记本。硬壳封面，布纹纸已经磨得发毛，边角露出纸板的灰黄色。封面上没有任何文字，没有任何标记。他伸手去拿笔记本的时候，手指在封面边缘停了一瞬——不是犹豫，是在确认位置。他显然很久没有打开过这个保险柜了，但笔记本的位置他记得很准，手指直接伸向柜子深处左侧第二个格子，没有摸索，没有碰到任何不该碰的东西。他拿起笔记本的时候，封面上有一层极薄的灰尘被他的手指带了起来，在屏幕光下散成一片极细微的颗粒。
他把笔记本放在主控台上，翻开。纸页之间的空气是干燥的，没有潮气，纸张的边角在翻动时发出清脆的声响——不是潮湿纸张那种软韧的声音，是存放太久之后纸张纤维失去弹性之后的脆响。他翻到夹层，从里面抽出一张对折的纸。纸张发黄变脆，折痕处已经开裂，裂缝边缘的纸纤维呈放射状散开，像是被反复折叠打开再折叠之后疲劳断裂的。他看了一会儿那张纸，折痕处的裂缝在屏幕光下显出一道黑色的阴影——折痕已经磨穿了纸面，从背面能看到光透过来时形成的细线。他没有立刻把纸推过来。他拿着那张纸，指尖压在纸的边角上，压了几秒。然后松开手，把纸放在主控台上，用手指推过来。
“他写了两遍。第一遍写到最后，划掉了。第二遍写在下面，没有署名。我在夹层里找到的时候，它是折好的。叠法和祖父所有的笔记都不一样——他把信纸对折了三次，折成一个比手掌还小的方块。像是想让它可以被藏进任何地方。”
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