暖意顺着刀柄流进掌心，流过手腕，流过手臂，整条胳膊都暖了起来。她凝视着刀刃，看着倒钩孔里那些细小的东西——不是液体，是虫子。通体透明的小虫，只有眼睛是红的，正在孔里缓缓蠕动。
最疼的那处。
她把刀尖对准了自己的额头。
对准额心正中的地方——那里曾经埋着花种，后来空了，空了之后每夜都往外渗冰凉的东西。那是额脉断处的液体，无色无味，让她的额头越来越麻木，越来越惨白。
刀尖刺了进去。
痛。
不是锐利的刺痛，是钝重的、缓慢的痛，像是有人在用钝刀锯她的骨头，一点一点，一寸一寸。阿钿眼前发黑，咬紧了牙关——牙关里空空荡荡，三颗门牙的地方只剩下三个黑洞。
血沿着刀背上的倒钩往上爬。
一滴，两滴，三滴。
没滴落，全被钩孔吸了进去。每吸一滴，孔里那些透明的小虫就红一分，红得像血，红得像火。血越涌越多，在刀身上凝成一艘透明的小舟，小舟里有一道模糊的人影。
是师父。
穿着尚功局的钿官服饰，背对着她，正低着头在雕什么东西。阿钿想喊，喊不出声。那人影似乎感觉到了什么，慢慢转过来——
刀身剧震。
倒钩孔里迸出无数金刺，刺穿那艘血凝的小舟。人影碎了，碎成漫天血雾，被刀刃吸得干干净净。整柄刀变成金红色，像是刚从炉里拿出来的熔金，却散发着暖香，暖得让人想睡。
胭脂娘子伸出左手。
那手白得像瓷，指尖轻轻触到刀身。“滋滋”的声响中，刀身上的血色顺着她的指尖往上爬，爬过手腕，爬过手臂，在花丝半臂上晕开金赤色的纹路，一圈一圈的，像是晚霞映在花上。
她取出昨夜炼成的无额粉，将血色注入其中。
粉末遇血，开始蠕动，开始膨胀，慢慢化成一小滩粘稠的花浆。那浆色金赤交织，时而像晚霞，时而像熔金，变幻不定，看得人眼花缭乱。
“新血已成。”胭脂娘子把花浆盛进一只金盏，“此血中有你师承的花机，亦有你忍痛十年的温志。二者相融，是炼色所需的顺性。”
阿钿瘫倒在地上，额心血流不止。
那痛还没停，反而在空洞里扎了根，化成千万根金针，一根一根地往里刺。她勉强抬起头，看见金盏里的浆液正在自己旋转，转出一个小小的漩涡。漩涡中心，隐隐约约有一朵残缺的花——那是她额间本该有的那一朵，还没开全，就被人掐断了。
“第三钿，需待明日。”
胭脂娘子的声音带着一丝疲惫，却还是那么暖。
“炼成，你可得新额；炼败，你将成为花窖第三十七面金壁上的花影。”
袖袍一挥，阿钿被送了出去。
第三日，四月十一日。
长安城的春意已经浓得化不开了。花市上人来人往，牡丹、玉兰、海棠开得满坑满谷，买花的卖花的挤成一团，热闘得像是过年。
堕花巷方圆三十步内，还是没人敢靠近。
那片区域干干净净，寸草不生，连片落叶都没有。四周的花开得再盛，到了这儿就停了，仿佛有一道看不见的墙，把春天全挡在外面。
阿钿蜷在破庙的角落里。
额上的金痂已经蔓延到眉心，把大半个额头都盖住了。她呼出来的气，凝成粉金色的雾，久久不散，雾里那些花影比昨夜更多，开合得更快，一开一合间，隐隐能听见细碎的“啵啵”声。
她看着破庙顶上漏下来的日光，知道自己等不到下一个天亮了。
子时还没到，她就站在了堕花巷口。
空心花钿已经变得半透明，钿里那些金红色的光在一搏一搏地跳，每搏一下，就发出“咚”的一声轻响，像是心跳，又像是远方传来的鼓声。
赤丝无声地绷直了。
没有香雾，没有涟漪，只有那根赤丝，直直地指向黑暗深处。
阿钿迈步走了进去。
花窖彻底变了。
四壁的金镜全没了，换成了“花壁”——无数花影嵌在金色的琉璃里，含苞的，怒放的，半凋的，一朵挨着一朵，密密麻麻。那些花影都在动，都在开合，像是在无声地呼吸。
窖顶垂下千万根金丝，每一根丝端系着一粒小金珠，金珠里封着一点金红色的光。那些光也在跳，和空心花钿里那根赤丝一样，咚，咚，咚。
金案后，胭脂娘子正襟危坐。
她面前摆着一只空匣。
匣长三寸，宽两寸，厚一寸，由金晶雕成，乳金色，像是凝了蜜又混了金粉。匣底用碎金排成一个字——“花”。那字笔画工整，唯独最后一笔的“化”部空着，像是等着人去补全。
“第三钿：余生命。”
胭脂娘子捧起那只空匣，递到阿钿面前。她的声音暖得让阿钿骨髓发颤，暖得像是四月正午的阳光直直地照在身上。
“吹一口气。把你余生的命吹进去。吹得满，金可成花，影可化温；吹得尽，你成金中影，我成匣中花。”
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