她捧着那撮细粉，从井口收回手臂。
丝线从皮肉里一根根退出，退时又割过一遍，可她觉不出疼了。
她只是低头望着掌心那撮灰赤色的粉，望了很久。
胭脂娘子立在她身侧，没有催促。
铺中只有线结相击的呜咽，与井底未散的泣声轻轻应和。
终于，阿宁开口。
她的声音很轻，像怕惊散掌中这撮细末：
“师父说，归宁色里掺着喜、掺着怯，掺着经年离别的酸楚，掺着重逢瞬间喉间涌上的甜腥。”
“可是阿姐这件衣——”
她顿了顿。
“她没有归宁。”
“她没有重逢。”
“她没有尝到喉间那一口甜腥。”
她抬起头，望着胭脂娘子。
“这色里，不该有喜。”
胭脂娘子垂目望着她。
那两汪胭脂色的眼潭深处，有什么东西缓缓漾开——不是悲悯，不是怜惜，是比那更淡、也更深的，一种看尽了千年归路后凝成的寂静。
她没有说话。
她只是接过阿宁掌中那撮细粉，倾入案上一只空胭脂匣中。
匣底凝着一点陈膏——那是师父薛绣给她的归宁色，她从未用过。
两色在匣中缓缓相触。
银与灰，赤与褐，四十二年等来的归路与十年化尽的残魂，在方寸之间静静并置，像两条永不相交的路。
胭脂娘子望着匣中，声如裂帛：
“第一取成。”
“名无归粉。”
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【第四章·新血】
那一夜，阿宁没有离开胭脂铺。
不是胭脂娘子留她，是她自己走不动了。归井的寒气从她探井的那条手臂渗进骨缝，整夜整夜地往外沁凉意。她蜷在铺角一张旧席上，把那条手臂贴在胸口，贴着那枚埋了十年的归种。
归种在跳。
那不是心跳。心跳在左胸，沉稳的，一下一下。归种在心口正中那道旧疤下，跳得更细、更急，像丝线绷到最紧时那一颤一颤。
她睁着眼，望着铺顶。
铺顶是暗的，木梁被年月熏成深褐，梁间悬着几缕丝线，线梢微微飘动。没有风。
她想起师父。
薛绣把这枚归种种进她心口那日，是九月底，天已凉了。尚功局后院的银杏落了一地金黄，踩上去簌簌的。
薛绣让她解开衣襟，露出心口。
阿宁垂首照做。十一月的风灌进领口，凉得像丝线穿进皮肉。
薛绣的指尖冷而稳，触在她心口那处还未结痂的旧伤上。那是她夜夜缝补残衣时扎出的伤，不知哪一针扎得太深，竟留下一个细细的疤。
薛绣垂目，指尖在她心口缓缓画着什么。
阿宁看不见，只觉那处皮肉越来越烫，像有什么东西正从师父指尖渡进来，顺着血脉、顺着经络，一寸一寸往里走。
最后，薛绣取出一枚小物。
那是半片残衣，不知从哪件嫁衣上裁下的，藕灰底子，襟口一线朱红。
薛绣把它按进阿宁心口。
那片残衣贴上皮肤便不见了，像融进血肉里。阿宁只觉心口一沉，像被人放了一枚小小的锚。
“这是归种。”
薛绣收回手，声音平平的，像在说今日午膳吃什么。
“将来你若失归，便割开此处。归种会渡你回去。”
阿宁跪在她脚边，仰面问：“师父种了多少年？”
薛绣没有答。
她只是起身，走向窗边。窗外银杏落尽，枝桠光秃秃的，戳着灰白的天。
阿宁望着她的背影。
那背影还是那样挺直，青丝已白了大半。
她忽然不敢再问了。
那一夜阿宁没有阖眼。
寅时末，铺外隐隐传来爆竹声——除夕已尽，元日到了。西市的骆驼该被牵出棚了，铜铃又该响起了。坊门重开，行人往来，寻常的一年又一日，照旧开始。
她蜷在席上，听着那隐隐约约的人声市语，竟觉隔世。
帘声一动。
胭脂娘子从铺后转出，手里捧着一只银盘。盘上置一柄旧银刀，刃口已钝，刀身布满细密划痕，不知曾割开过多少归种、放出过多少归路。
她把银盘放在阿宁面前。
阿宁坐起身。
她低头望着那柄刀，望了很久。
刀身映着铜镜的胭脂光，将她的面容笼在一层薄薄的赤晕里。她看见自己的眼窝深陷，颧骨突出，十年了，她二十七岁，鬓边已生白发。
她伸手，握住刀柄。
刀是凉的。那种凉不是金属的凉，是浸过千万滴血、每一滴都已干涸成褐的那种凉。
她解开衣襟。
心口那道旧疤露出来。十年了，它从没长好过，边缘总是微微泛红，像随时会重新裂开。疤的正中，有一小块皮肤颜色略深，那是归种埋藏处，隔着皮肉隐约可见一线暗红——那是半片残衣上那线未死的朱红。
她把刀尖抵上去。
没有迟疑。
刀刃划开皮肉的那一瞬，阿宁没有听见声音。她只觉心口一热，像有一道久闭的闸门忽然开启，有什么东西从里面涌出来。
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