阿宁接过匣,打开。
匣底凝着一小点陈膏,色作银赤相间,如霜雪染血。
她抬头望向师父。
薛绣已经转身走了。她的背影还是那样挺直,青丝中白了一半,在暮色里泛着淡银的光。
阿宁攥紧那只匣。
她没有问师父:这是不是归宁色?
因为她忽然懂了。
归宁色,不是出嫁女归省时望见家门的颜色。
是有人等你回去、你却不能回去的颜色。
是你欠着一条路、今生走不完的颜色。
是血溅上嫁衣那一瞬、缎面来不及吸尽、便已凝住的颜色。
阿宁在胭脂铺的青石地上跪了很久。
膝下的凉意已沁透裙裾,正沿着胫骨缓缓上移。她举着那半幅残衣,双臂早已酸麻,可她没有放下。
案后那人一直没有接。
铜镜泛出的胭脂色光缓缓流转,落在残衣那道裂痕上。裂痕边缘的断线在光里微微飘动,像还在等着什么人把它们重新接起来。
终于,那人开口了。
“十年前,你师父把这匣归宁色给了你。”
不是问。
阿宁伏地:“是。”
“她用四十二年等一个不归之人,”那声音轻而哑,字字如线穿心,“临了把毕生等出来的色给了你。”
阿宁不答。
她只是把额头更深地抵进青石缝里。
“你用它了吗?”
阿宁闭目。
“没有。”
“为何?”
阿宁沉默了很久。
铺中只有线结相击的呜咽声,细弱,缠怨,像千百个失归人在她耳边同声低泣。
她开口时,嗓子像被丝线勒出血。
“那不是我的归宁色。”
“那是师父用四十二年等出来的。”她的声音很低,一个字一个字,像从喉间挤出血珠,“我不能——用别人的归路,去补我欠阿姐的路。”
铺中寂静。
铜镜的光似乎黯了一瞬。
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