阿宁接过匣，打开。
匣底凝着一小点陈膏，色作银赤相间，如霜雪染血。
她抬头望向师父。
薛绣已经转身走了。她的背影还是那样挺直，青丝中白了一半，在暮色里泛着淡银的光。
阿宁攥紧那只匣。
她没有问师父：这是不是归宁色？
因为她忽然懂了。
归宁色，不是出嫁女归省时望见家门的颜色。
是有人等你回去、你却不能回去的颜色。
是你欠着一条路、今生走不完的颜色。
是血溅上嫁衣那一瞬、缎面来不及吸尽、便已凝住的颜色。
阿宁在胭脂铺的青石地上跪了很久。
膝下的凉意已沁透裙裾，正沿着胫骨缓缓上移。她举着那半幅残衣，双臂早已酸麻，可她没有放下。
案后那人一直没有接。
铜镜泛出的胭脂色光缓缓流转，落在残衣那道裂痕上。裂痕边缘的断线在光里微微飘动，像还在等着什么人把它们重新接起来。
终于，那人开口了。
“十年前，你师父把这匣归宁色给了你。”
不是问。
阿宁伏地：“是。”
“她用四十二年等一个不归之人，”那声音轻而哑，字字如线穿心，“临了把毕生等出来的色给了你。”
阿宁不答。
她只是把额头更深地抵进青石缝里。
“你用它了吗？”
阿宁闭目。
“没有。”
“为何？”
阿宁沉默了很久。
铺中只有线结相击的呜咽声，细弱，缠怨，像千百个失归人在她耳边同声低泣。
她开口时，嗓子像被丝线勒出血。
“那不是我的归宁色。”
“那是师父用四十二年等出来的。”她的声音很低，一个字一个字，像从喉间挤出血珠，“我不能——用别人的归路，去补我欠阿姐的路。”
铺中寂静。
铜镜的光似乎黯了一瞬。
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