“小九，你来。”
贞理被痞老板叫进二楼的房间。
痞老板操作手上的光脑：“我听说了。”
“所以，之后你不打算回去了？”
“嗯，师父，是回不去了。”
痞老板这才有些停下手里的动作：“要我说，你这指挥官也没啥好当的。”
“对了，见了焚城了吗？要到起源核心了吗？”
“见到了，也拿到了。”
说罢，贞理把起源核心从身体里抽离出来，核心在她手中散发着充裕的能源波动。
痞老板走过来，捧在手心上，啧啧称奇：“不错，真是不错，最后还有锻造台，和源代码，你这锁差不多就能解了。”
晨光像稀释了的蜂蜜，黏糊糊地淌进12区纵横交错的巷道。
贞理推开维修站吱呀作响的铁皮门，金属摩擦声在清晨的寂静里格外清晰。
空气里有隔夜的机油味、潮湿的泥土味，还有不知道谁家早起煮糊了的合成粥的微焦气息。
巷子那头，陶叔已经在摆弄他那辆比他还老的三轮载重车了。
车轮缺了一块，他用不知道从哪个废弃机器上拆下来的弧形金属板垫着，正拿着痞老板去年送他的多功能扳手，叮叮当当地敲打固定。
听见脚步声，他抬起头，黝黑粗糙的脸上皱纹堆起来：“小九来啦？快帮叔瞧瞧，这玩意儿敲牢了没？可别半道上再散架咯，今天跟老李头约好了，去东边废料场，听说新倒了一批好东西，去晚了可只剩渣了。”
他的眼睛亮晶晶的，带着一种孩童般的期待和急切，仿佛不是去满是锈蚀和污秽的废料场刨食，而是去赴一个了不起的约会。
贞理蹲下身，手指拂过那块临时补丁的边缘，又检查了一下连接处的承重结构。“牢固了，陶叔。
不过这片板子边缘有点利，您路过花火他们常踢球那片空地时，稍微绕点远，别划着孩子。”
“晓得晓得！”陶叔乐呵呵地应着，把扳手别回腰间，拍了拍车身，“就指望它今天多拉点，要是能淘换到几个还能用的稳压器，咱巷子口那盏总闪的灯，说不定就能救回来！”
他蹬上车，链条发出欢快又吃力的嘎吱声，身影慢慢消失在巷口拐角，那份对“上工”的简单期待，却像一粒小小的火种，留在了晨间的空气里。
上午的维修站渐渐热闹起来。贞理刚帮一个老婆婆调校好她那台声音大得像拖拉机的老旧收音机——其实只是某个关节松了，紧紧就好——门口就呼啦涌进来一群半大孩子，带头的是脸蛋脏兮兮、眼睛却亮得惊人的花火。
“小九姐姐！小九姐姐！”花火挤到最前面，举着手里一个用废旧轴承和皮革边角料粗糙缝制的“足球”，小脸兴奋得通红，“我们刚才比赛，我进了三个球！最后一个，就这样，‘嗖’地从老葛家墙头那个破洞穿过去，守门的阿毛都没反应过来！”
她手舞足蹈地比划着，模仿着射门的动作，差点碰倒架子上一罐螺丝。
旁边几个男孩七嘴八舌地补充着，夹杂着“那球明明擦了点边”“是我传得好”的争论，小小的维修站里充满了生气勃勃的喧闹。
贞理放下手里的烙铁，接过那个脏兮兮的“足球”，仔细看了看缝线开绽的地方。“进球这么厉害，球都快撑不住啦。放这儿，一会儿我给你补两针，用结实的线。”
花火立刻欢呼一声，小心翼翼地把“宝贝”放在工作台干净的一角，然后像只小鸟一样，围着贞理转，叽叽喳喳说着刚才比赛的细节，谁摔了个大马趴，谁耍赖皮。
看着她毫无阴霾的笑脸，听着那些幼稚却充满生命力的争吵，贞理觉得核心处理器里那些关于任务、倒计时、锁的冰冷数据流，似乎都被这喧腾的暖意隔开了一层，变得有些模糊、遥远。
晌午过后，红姨拎着个旧保温罐来了。
“小九啊，别老啃那些没味的能量棒，姨熬了点糊糊，加了点上次你从外边带回来的那种香叶子，快尝尝。”
她不由分说地把罐子塞过来，盖子一开，一股混合着淡淡植物清香和谷物味道的热气扑面而来。
红姨就靠在门框上，看着她喝，嘴里哼起一首调子老得掉牙、还严重走音的歌谣，大约是几十年前流行的情歌，歌词含糊，旋律也七零八落，但她哼得自得其乐，眼角细细的皱纹里都透着一种松弛的惬意。
“红姨，你这歌跑调跑到姥姥家啦。”隔壁出来晾衣服的年轻媳妇笑着打趣。
“去去去，你懂啥，我年轻时候，可多人爱听我唱了。”红姨佯怒地瞪她一眼，哼唱声却也没停，只是音量小了些，变成了背景里一道温暖又有点滑稽的声波。
这些细碎平常的互动，像涓涓细流，无声地浸润着她。
她不再是那个需要时刻保持完美运算、做出最优决策的指挥官，而是“手艺不错的小九”，是能修好坏掉的玩具、能听孩子讲进球、会被邻居投喂一碗热糊糊的……普通人。
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