罡风锐利如刀，切割着空气，也切割着攀登者的护体灵光与意志。
右脚跟上，落在四百零五阶。
他的动作很稳，稳得像山涧溪流里一块被冲刷了千万年的卵石，带着一种奇特的、近乎本能的韵律。
不快，甚至可以说是迟缓——与那些意气风发、身化流光的真正天骄相比，他的速度慢得像爬行。
但每一步抬起的高度，每一步落下的距离，都像是用最精准的尺度量过，分毫不差。
他的身体微微前倾，重心压得很低，这让他不像是昂首挺胸地攀登，更像是在用全身的重量和力气，将自己，一寸一寸，沉重而坚定地，“钉”进这古老、坚硬、沉默的石阶里。
四百一十阶。
他的速度，依然不快。甚至可以说，和下方那些正在苦苦挣扎、面目因用力而狰狞扭曲、或嘶吼咆哮、或痛苦低泣的各族“天骄”们相比，他那不疾不徐的步伐，简直可以称得上是“悠闲”。
但最诡异的地方就在这里——
他没有停。
那些曾经意气风发、谈笑间将他远远甩在身后，此刻却力竭倒下、横陈在他前方不远处阶梯上的身影，只能眼睁睁地看着。
看着这个穿着破烂、气息微弱、在他们眼中如同尘埃的魔族少年，一步一步，以一种近乎冷酷的恒定节奏，从他们身边走过。
有人匍匐在地，脸颊紧贴冰冷的石面，徒劳地汲取着一点点凉意；有人背靠着高耸陡峭的阶梯护栏，胸膛剧烈起伏，眼神涣散。
有人蜷缩着身体，像一只被掏空的虾米，发出压抑的、野兽般的呜咽。
但他们的眼睛——无论涣散、绝望还是迷茫——此刻都死死地、一眨不眨地盯着他。
盯着一无法那双沾着灰尘、边缘已经有些开线的旧布鞋。
看他抬起，离开石面，露出磨损的鞋跟；看他落下，踏在下一级台阶上，发出那单调而规律的轻响。
抬起，落下。再抬起，再落下……像钟摆，像心跳，带着一种令人心悸的、不容置疑的坚定。
坚定本身，就是一种无声的嘲讽，一种刺入骨髓的、比任何言语都更残忍的质问：
凭什么？
凭什么我耗尽了所有，瘫倒在此，再也无法动弹——而他却还能站着？
还能走？
而且是那样一种……平静的、稳定的、仿佛感受不到任何压力的走法？
“是……是他……”
一个虚弱得仿佛从喉咙深处、从破碎的肺叶里硬挤出来的声音响起。来自一个额生独角、皮肤覆盖着黯淡鳞片的异族青年。
他的一条手臂以不自然的角度扭曲着，脸上糊满了汗水、干涸的血污，以及一种近乎凝固的、无法置信的惊骇。
“那个……魔族的……废物……”
最后两个字，他说得极其艰难，仿佛用尽了残留的、支撑着他不彻底昏迷过去的最后一丝力气。
可这声音里，早已没了往日的轻蔑与不屑，只剩下浓得化不开的震惊，和一丝连他自己都未曾察觉的、源自本能的恐慌——那是猎物在黑暗中，突然意识到被自己无视的东西，或许才是真正猎手时，才会有的恐慌。
这个“废物”……是什么时候，来到他身边的？
就在刚才，就在他力竭倒下、意识模糊之前，他明明还看到，这个魔族小子还在几百阶之下，像只最笨拙的蜗牛，缓慢地挪动。
凭什么？
凭什么自己耗尽所有，瘫倒在此，而他——却还能站着？
而且，是那样一种……令人心底发寒的平静？
一无法没有看他。
甚至，没有将目光偏转哪怕一丝一毫。
他的视线，仿佛被磁石牢牢吸附，只落在脚下即将踏上的下一级台阶，以及更前方那片被流动的、稀薄的雾气半遮半掩的、永恒不变的青玉石面。
他绕过了那个异族青年瘫软在地、散发着失败和绝望气息的身体，动作自然而寻常，没有刻意避开，也没有丝毫停留，就像行走在荒野小径上，平静地绕开一块挡路的、无人在意的石子。
连他那破旧的、微微飘动的衣角，都没有沾到对方分毫。
然后，继续向上。
四百二十阶。
四百三十阶。
四百五十阶。
他踏上了四百五十阶的平台。这里的“道压”已经相当可观，无形的力量不再是简单的重力，而像是粘稠沉重的水银，从四面八方悄无声息地挤压过来，不仅压迫着肉体，更试图渗透进骨骼、脏腑，乃至灵魂。
空气变得凝滞，每一次呼吸都需要调动更多的力气。一些实力稍弱者，甚至在这里就被压得浑身骨骼发出不堪重负的“咯咯”声，寸步难移，只能死死抓住栏杆，指甲在玉石上划出刺耳的声响。
但一无法的步伐，依旧没有变化。
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