天刚亮，窗外的光是青灰色的。我坐在床边，腿上的伤不流血了，但一动就发紧，像是肉里有东西扯着。断剑靠在墙角，布条松了一截，露出裂缝。我伸手扶正它，手指碰到那道裂口，很凉。
烛火早灭了，屋里黑了很久。我没睡，也没躺下。脑子里想的事太多，坐不住。白泽说过一句话：“风吹不动山，但能吹散雾。”我当时不懂，现在好像明白了。那一战不是为了让人叫我英雄，也不是为了听谁说谢谢。是为了让雾散开，让路看得清楚。
我撑着床沿站起来，膝盖晃了一下，没倒。外袍挂在架子上，肩头有个破口，是雪岭山洞里被黑气划的。我没换，直接披上。脚上的布鞋是新的，昨晚弟子送来的，底软，走路没声音。我拿起断剑，走出门。
天还没全亮，山上有薄雾，竹林的影子在地上，像画了一半的线。我不急，一步一步往主峰走。山路熟，闭着眼也能走。可今天不一样，每一步都要自己踩实。我知道，有人想看我倒下，也有人等着我站出来。我不想让他们失望，也不想让自己后悔。
走到半山腰，听见钟声。一声，两声，三声。是晨课的钟，平时这时候我已经在大殿前站着了。今天我没去。钟声停的时候，我到了观云台。这里是蜀山最高的地方，再往前没路了。栏杆是青石砌的，时间久了，缝里长了草。我扶着栏杆爬上去，把断剑插进石缝当拐杖，慢慢站直。
太阳刚出云海，光不刺眼，照在脸上暖暖的。我抬头看着，眼睛有点涩，眨了几下才看清。远处仙界安静，灵湖上的雾散了，能看到水底的老树根；城门口小贩支起摊子卖米糕；几个孩子追纸鸢跑，笑声随风飘上来。山下的日子回来了。
我没有笑，也没叹气。我就站着，看得慢，像要把这一眼看到的东西都记住。三天前这里不一样。那天夜里，黑气从雪岭涌来，遮住星星，连守界星都看不见。百姓关门，灵兽不安，长老也不敢轻易出殿。那时候没人知道谁能挡住邪力，也没人敢说一定能赢。
但我去了。
不是因为我最强，也不是我不怕死。是因为我知道，如果我不去，刘思语那样的孩子就得活在黑暗里。她才九岁，该背书、写字、和同学争对错，不该看见尸体，也不该听见哭声。她在祭坛外闭眼捂耳的样子我一直记得。她不是怕，是知道有些事不能看、不能听，那是她的懂事。
我摸了摸胸口。玉佩还在，贴着皮肤，冷冰冰的。它没光了，像块普通石头。可我知道它没坏，只是累了。就像人打完仗会喘，它用了最后一丝力气炸掉墟灵之息的核心，值得休息一阵。总有一天它还会亮，也许明天，也许十年后。我不急。
风大了些，吹得衣袖鼓起来。我回头看了一眼。山道上没人跟着，也没人喊我。我知道他们都在忙自己的事——疗伤的疗伤，清点法器的清点法器，写战报的写战报。我不是非得被人围着才算活着。我能站在这儿，看得见太阳，听得见鸟叫，走得动路，就够了。
我低头看手里的断剑。剑柄上的布条是刘思语绑的，打了两个结，很紧。她说过一句话，在山洞里：“你握稳点，别滑了。”我没回她，只是点头。那时候我满脑子都是首领的最后一击，顾不上说话。但现在我想起来了。一个小女孩，在那种地方，没有躲，也没有哭，只想着让我握稳剑。她不懂什么大道，也不明白封印多重要，但她知道一件事：你不能倒。
这就是我要守的东西。
不是仙界的金殿玉楼，不是长老给的首座位置，更不是别人嘴里的“英雄”称号。是我脚下这片地，头顶这片天，还有那些明明可以逃却选择留下的普通人。他们不修仙，也不会飞，但他们活得认真。田里的农夫种稻要等三个月，茶棚老板每天天没亮就烧水，小童工端菜摔了碗会立刻跪下捡碎片。这些人才是支撑这个世界的人。
我靠着石栏，慢慢蹲下身子。腿疼得厉害，像是骨头缝里塞了沙子。我没叫人，也没坐下歇着。我知道，只要一坐下，可能就起不来了。我得站着，必须站着。昨夜我在静室里想了一整晚：这一路是怎么走过来的？最初进蜀山时，我还不会御剑，连最基本的引气诀都要练十遍才能成；第一次下山除妖，手抖得连符纸都贴歪了；后来经历几次生死战，才一点点把命拼回来。我没有天赋异禀，也没有名师从小带大，全是一步一脚印走出来的。
可我现在站在这里了。
不只是因为我打赢了一场仗，而是因为我一直没停下。哪怕受伤，哪怕被人质疑，哪怕灵力枯竭、玉佩失效，我还是往前走了。这就够了。
太阳升高了些，照得云海泛银光。我看见几只白鹤从湖面掠过，翅膀拍出细浪。它们去年冬天飞走了，说是南方暖和。今年春天又回来了。动物都知道什么时候该回来，人也该懂。
我伸手摸了摸额头。那里有道疤，是三年前和魔修交手留下的。当时差点瞎了右眼。现在摸上去，只觉得硬，不疼。身上别的地方也有疤，背上、肋下、手臂内侧，每一道都有来历。我不讨厌它们。它们不是耻辱，是证据。证明我活过，斗过，没逃。
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